西蒙在一根粗壮的枝丫上调整了一下屁股，树皮又冷又硬，隔着裤子硌着尾椎骨。村子广场上的篝火终于熄了，只剩下一摊灰，像张被舔干净的盘子。
他睁开眼，天上全是星星，又亮又密，像撒在黑布上的碎玻璃渣子，中间挂着那轮惨白的月亮，冷冷地盯着他，也盯着下面那片死寂的烂摊子。
他妈的，这算什么？
他望着那个黑黢黢的磨坊，心里堵得慌，像吞了块没嚼烂的冻肉。那头肉山，那个蠢娘们儿……他们的死早就写在了墙上，用的是母子相连的血和一辈子的霉运。
他来了，他看见了，他……什么都没做。最多只能给那杂碎几下，出口恶气，然后像个偷了腥的贼一样溜了。他救不了他们，就像他救不了那个被他关在门外的少爷。
这世道就像这棵老树，根深蒂固的烂，不是你浇点水，施点肥，就会有甜美的果子，那只会养出更多被虫子蛀空的烂货。
远处的山林里发出一声狼嚎，孤寂又空灵。
那他来这一趟是图什么？就为了多走这几里路？多看一场活生生的悲剧？好让自己今后这觉睡得更不踏实？
他什么都不是。不是英雄，不是救世主，甚至算不上一个合格的混蛋。他就是个笑话——命运打了个盹儿，随手往阴沟里扔的一块石子，连个响儿都听不见，一个时空错位的屁。
西蒙烦躁地抓了抓头皮。意义？这词儿本身就是事后得的屁，想怎么圆就怎么圆。就像天上的星星，看着亮，其实都是死了几百万年的鬼火，照的都是过去的烂事。
他闭上眼。良久，又睁开。
那月亮还是那个月亮，冷冷地照着这片不值得拯救的土地，也照着树上那个连自己为什么活着，都搞不明白的——西蒙。
耳边仿佛隐约萦绕细碎的呜咽，起初只当是夜风。
半梦半醒间，那个声音又来了。不是风，是那种从喉咙深处挤出来的、带着血沫和卑微的求饶声。
“求求你……不……不要……打我的娃……”
这声音像条黏糊糊的鼻涕虫，湿漉漉的在他脑子里爬。甩不掉，踩不碎，还留下一条亮晶晶的黏液痕迹，提醒你它来过。
“操！”西蒙低骂一声，睁开眼。天已经亮了，他几乎是连滚带爬地从树上下来，树皮刮着手臂，落地时一个趔趄，差点崴了脚。
看都没看那磨坊一眼，弯下腰，粗暴地将行李袋甩到肩上。走了，走得很快，甚至有些踉跄，脚下的冻土被踩得咚咚作响，仿佛那求饶声就贴在他屁股后面追。
他只是埋头赶路。胃里早就空了，昨天啃过的硬面包早化成了酸水，酒囊里的劣酒被他当成解渴的汤药，脑子里只要出现那沙哑的求饶声，他就硬生生灌一口，像用沙子去盖屎，盖不住，但至少多了一层。
路上偶尔遇见几个同样缩着脖子赶路的行人——都是些同样警惕的家伙，像受惊的流浪狗。双方远远地对视一眼，便各自绕开，谁也不愿靠近谁。西蒙更是把头埋得低低的，他不想跟任何人说话，不想听见任何人的声音，哪怕是一句简单的问候，都怕勾出那该死的求饶声。
这一路，他几乎是一个人踽踽独行，像个沉默的鬼。
直到天黑前，远处终于现出了城镇模糊的轮廓，透出几点昏黄的光。西蒙几乎是跌跌撞撞地一头扎了进去。城镇里的喧嚣、人气、还有混杂着油脂和汗臭的味道，像一堵墙迎面撞来，反倒让他觉得踏实。
他直奔着冒着热气的饭馆而去。要了三大碗浓汤，一盘烤肉。食物刚端上来，他像头饿狼似的，大口吞咽。吃得又快又急，这顿饭不是为了享受，是为了填饱，是为了用实实在在的物质，把脑子里那些虚无缥缈的鬼东西挤出去。
是真的累了，也许是吃得太饱。嘴里还没嚼完，他扔下饭钱，径直走向二楼的客房。房间又破又冷，被褥散发着霉味。西蒙却毫不在意，甚至连外衣都没脱，只是把武器紧紧攥在手里，将自己重重地摔进那张硬板床上。
头刚沾到枕头，眼皮就沉得像灌了铅。
这一夜，他睡得死沉死沉的，连个梦都没做。那些求饶声、风声、还有那轮冷冷的月亮，统统被关在了门外。只有那沉重、均匀、甚至带着点鼾声的呼吸，在空荡荡的房间里一下，又一下，证明他还活着。
次日醒来，屋里那股霉味仿佛渗进了肺里。西蒙的早饭依旧是硬面包，他又买了几块咸肉和两囊劣酒，沉甸甸地挂在腰间。这鬼地方的物价比帝都还黑，但没法计较，只能尽快离开。
刚走出旅馆，一辆双马货车停在路边，车上坐着七个青年，穿着颜色不一的粗布上衣，眼神里透着一股子兴奋。
“朋友，搭车吗？”车上一名块头很大的青年男子冲他喊，“看装束你也是去北境报到的吧？”青年跳下车，“我们车上都是附近村里去应召的，每位只要八枚银币，车上还剩三个位置。”
过去看了下车厢，还行，虽然没有顶棚，但间距很宽。西蒙从怀里摸出一枚金币，看也不看地放进大块头手里。
“三个位置我包了，赶紧出发。”
大块头接住，咬了一口确认后。“哎！大叔，大叔钱齐了，赶紧出发。”
西蒙没理会那帮人好奇的目光，径直挤到车厢尾部。把行李往里面一扔，人就直接躺下，占了三个人的位置。
车夫一甩鞭子，货车猛地一颤，晃晃悠悠地驶出了镇子。马打着响鼻，车辆摇晃得很舒适，像一只大手在摇，西蒙拉下兜帽开始打盹。不知过了多久，迷迷糊糊间几个年轻声音叠在一起的歌谣将他吵醒。
盾牌刻徽章，离人回头望。
国王许封地，重赏执剑刃。
妻儿倚门望，生死落何方。
标准的征兵宣传曲，听完一段后，西蒙才调整身姿，慢慢坐起来。
“朋友！一起唱会儿歌，精神点。”一个满脸阳光的青年人看他醒了，立马发出邀请。
“这歌我不会。”西蒙婉言谢绝。
“没事，你会什么就唱什么。”青年毫不在意继续邀请“我们都行。”
还有点起床气的西蒙灵感突发。拿起铁盾，用手轻轻敲起了节奏，一首他们从未听过的曲调慢慢响起：
月儿弯弯 照家乡
倾家换得白骨还
爹娘拾起地上金灿灿
啪嗒啪嗒 泪珠坠地上
啪嗒啪嗒 坠地上
第一段唱完，车厢里安静了。不是被感动了，是被震住了。那调子听着像民歌，内容却像一把刀——月光照的不是团圆，是白骨。爹娘捡的不是尸骨，是地上的抚恤。
西蒙没停，继续敲，继续唱。
第二段：
月儿弯弯 照卧房
蜜蜂飞过花蕊间
妻子笑迎客人常来玩
嘿呀嘿呀 恩客在身上
嘿呀嘿呀 在身上
又一段唱完，无人应和——就像有人在他们碗里拉了一泡，他们还不知道该不该继续。西蒙把铁盾放下，没解释，没道歉。只是看着远处的天。
车轮每转一圈，就离死亡之地更近一步。
