林越穿过主街，脚步不快，但每一步都踩得踏实。他不再刻意扫描建筑结构，也不再用“心眼通明”去捕捉那些冷硬的共振频率。刚才一路走来，路灯杆、花坛围栏、天桥承重柱——那张网确实密布全城，可看得越多，反而越清楚：这些东西不会说话，它们只是工具。真正知道内情的，是活人。
风从巷口斜吹过来，带着一股熟悉的气味。
豆腥味混着卤香，还有一点点姜末和葱花的辛气。这味道不浓烈，却钻得进鼻子深处，像小时候晒完被子后掀开的一瞬，暖烘烘地扑在脸上。他脚步一顿，站在原地吸了口气。
不是偶然飘来的。这香味有年头了，像是日复一日在同一处升腾，渗进砖缝、石板、水泥墙皮里，连风都染上了它的惯性。他顺着风向偏头看了眼街角，那儿有一辆老旧的三轮车，车斗上支着一块褪色蓝布篷，底下摆着一口冒着热气的大锅。
赵婆婆正弯腰舀汤。
她穿着洗得发白的碎花布衣，头上包着蓝印花头巾，手背青筋凸起，动作却稳得很。一勺豆腐脑滑进碗里，乳白嫩黄，颤巍巍的，她手腕一转，卤汁均匀淋上，再撒一撮葱花、几粒油渣，递出去时笑着说：“趁热。”
买早点的是个穿工装裤的年轻人，接过碗就走，边走边吹气。赵婆婆没抬头，又开始下一碗。她的摊子不大，车旁放了两张小木凳，一张矮桌，桌上有个搪瓷缸子，里面插着几双筷子，还有个旧铁皮罐，零钱扔在里面叮当作响。
林越走近时，她正好抬眼。
“小伙子，你来了。”她说。
声音不高，也不特别热情，就像说“饭熟了”那样平常。林越愣了一下，“您认识我？”
“常走这条街。”她笑了笑，眼角皱纹堆成一道道沟壑，“前些日子你还在这儿站过一会儿，看槐树根。那天风大，叶子落得勤。”
林越没印象自己被人记住过。他在茶摊守了半年多，除了周玄机和苏清寒，没人多看他一眼。他下意识摸了摸眉心，那里最近总有些微热感，像是有什么东西在底下慢慢化开。
“坐吧。”赵婆婆指了指空凳子，“今早豆子磨得细，豆腐脑嫩。”
他迟疑半秒，还是坐下了。木凳低矮，坐下后视线刚好与摊车齐平。锅里的热气往上窜，扑在他脸上，有点烫。他闻得出这锅汤底熬得久，骨头加黄豆，火候拿捏得准，不是随便兑点酱油水应付人的。
“多少钱？”他问。
“两块。”她说。
他掏出三张一块的纸币递过去。她只接两张，余下那张推回来。
“不要找？”
“一碗豆腐脑，两块就够了。”她低头擦桌子，抹布沾了点热水，在矮桌上来回拖，“多了吃不下，少了不够暖身，刚刚好就行。”
林越没再争，把钱放进铁皮罐。叮的一声，和其他零钱混在一起。
她端来一碗，放在他面前。瓷碗有些旧，边上有豁口，但干净。他低头喝了一口，汤汁咸淡适中，豆腐脑入口即化，肚子里立刻有了实感。
“您在这儿摆摊几年了？”他问。
“记不清喽。”她靠在车帮上，手里继续擦着另一张凳子，“比这栋楼活得久，也比那家关门的裁缝铺久。再往前的事……懒得算。”
林越看着她粗糙的手掌。那手上裂着口子，指节粗大，指甲边缘发黑，明显是常年泡水、用力劳作留下的痕迹。这样的人不该出现在这个城市的核心区——这里租金高，管理严，流动摊贩三天两头被驱赶。可她稳稳当当地待着，位置不固定，却又总能让人找到。
他悄悄启用心眼通明。
视野没有突变，也没有金光浮现。只是那一瞬间，他察觉到某种异样：赵婆婆身上没有明显的气机流动，不像修士，也不像普通人该有的那种杂乱气息。她就像一口枯井，水面平静无波，连倒影都不起。可奇怪的是，她周围的空气却格外稳定，连热气上升的轨迹都比别处更直、更匀。
他收回目光，低头继续吃。
“你是来找什么的吧？”她忽然说。
林越筷子顿住。
“不是为了吃豆腐脑。”她语气依旧平淡，“刚才走过三个路口，你在看地面、灯杆、墙角。你以为别人没注意，其实我都瞧见了。你找的东西，不在这些铁架子上。”
林越放下筷子，碗里还剩一半。
“那在哪儿？”
“在人心里。”她说完，转身去舀另一碗，“人心要是死了，地脉也就断了。可人心要是活着，哪怕地底下没一丝气，也能养出一点温来。”
林越盯着她背影。她说话的方式不像试探，也不像警告，倒像是随口讲了个老理儿，信不信由你。
“您以前见过这种事吗？”他问。
“什么算‘这种事’？”她回头看他一眼。
“灵气被控制，流向被改。”他说得直白，“有人在背后调节点位，做成网，把散修的路一点点堵死。”
她没立刻回答，而是把刚舀好的一碗豆腐脑递给一个路过的小学生。孩子妈妈付了钱，拉着孩子走了。她才慢悠悠地说：“三十年前，也有个人跟我说过同样的话。他说地下有龙脉，不能乱挖。后来呢？楼盖起来了，他说的‘龙脉’变成了下水管。”
林越皱眉。“所以您觉得我在瞎忙？”
“我没这么说。”她拿起抹布，擦了擦锅沿，“我只是说，有些人一辈子都在找看不见的东西，最后忘了自己脚底下踩的是什么。”
“可如果脚下的路被人偷偷换掉了呢？”他声音低了些，“你以为走的是土路，其实是铁板，走久了腿就废了。”
她停下动作，看了他一眼。
这一眼很轻，却让林越心头一紧。那眼神浑浊，却不傻，也不老迈，反倒有种沉甸甸的清醒，像是看过太多人重复同样的错误。
“那你得先分清，”她说，“到底是路变了，还是你的眼睛变了。”
林越没说话。
他想起觉醒“心眼通明”那天，井水映出的自己。眉心那道裂痕般的金芒，是他从前从未见过的。系统没了，世界却没变简单，反而更复杂了。他以为自己终于看清了真相，可现在坐在一个小摊前，却被一个卖豆腐的老太太一句话问住了。
他低头看着碗里剩下的豆腐脑。乳白的汤汁微微晃动，映不出人脸，只能看到头顶灰蒙蒙的天。
“您在这条街上这么多年，”他缓缓开口，“有没有发现哪块地，最近变得不一样了？比如，以前热闹的地方突然冷清，或者夜里总有机器响？”
赵婆婆没急着答。她把抹布拧干，搭在车沿晾着，然后从车斗底下抽出一只小马扎，坐了下来。
“东头那个修车铺搬走半个月了。”她说，“以前老张头守着，半夜都亮着灯。现在门锁着，窗封着，连老鼠都不往那儿钻。我猜，是因为旁边新装了根‘电线杆’。”
林越眼神一凝。
“不是电线杆。”他说，“是灵流导引桩。外壳伪装成市政设施，实际用来分流地气。”
“哦。”她点点头，好像听懂了，又好像只是应一声，“那你知道它为什么偏偏立在那儿？”
“因为那是片区灵脉的一个节点。”他说，“压制那里，就能切断周边六个街区的自然涌出。”
“嗯。”她笑了下，“那你知不知道，老张头的儿子去年评了个乙等，调去西区修炼馆当教习？”
林越一怔。
“他走的时候，跟我说，让我也搬。说这边要搞‘环境优化’，不适合老人久留。”她拍了拍膝盖上的灰，“我说我不走。我在这儿卖豆腐脑，不是为了挣钱，是为了等人。”
“等谁？”
“等一个愿意停下来问问‘为啥变了’的人。”她看着他，“你现在坐在这儿，说明你还没彻底信那些铁架子。”
林越沉默片刻，端起碗，把剩下半碗豆腐脑吃了。热汤滑进胃里，整个人都松下来一些。
“谢谢您的豆腐脑。”他说。
“不谢。”她摆摆手，“该谢的是你，愿意坐下来听个老太太啰嗦。”
他站起来，准备离开。
“小伙子。”她在身后叫住他。
他回头。
“下次再来，我给你加个荷包蛋。”她说，“今天早上刚买的土鸡蛋，煎得老一点，香。”
林越点头，转身朝巷口走去。
阳光照在背上，暖而不烈。他的影子落在地上，短短一截，随着步伐向前推进。扁担留在了巷子里，但那副担子，他已经扛起来了。
他走出十步，忽然觉得不对。
猛地回头。
赵婆婆还在原地，低头收拾桌子。可就在那一瞬，他分明看见，她眼角余光扫过自己的眉心，快得像风吹过水面，不留痕迹。
但他知道了。
她看见了什么。
