云啾啾的手还举着，指尖离那道影子的手背只有一点点距离。她没动，眼睛也不眨，就那么盯着看。刚才她指了指胸口，又指了他，像在问：你也在这儿？现在，她想碰一碰。
不是哥哥们抱她、哄她那种碰。是她自己，主动去碰别人。
有点怕。
可又觉得……应该没事。
她记得五哥火烈烤红薯的时候，手心热乎乎的，她敢把手贴上去。七哥衡藏糖的时候袖子窸窣响，她敢伸手去掏。现在这个人，摸她的头，动作比七哥还轻，比三哥风辞吹花瓣还慢。他不吓人。
她动了动手指。
一点点往前挪。小拇指先弯了一下，像是试探。然后整只手往前送了一寸。指尖终于碰到那层透明的东西——不是凉的，也不是虚的，像冬天晒到太阳的第一下暖意，软软地从指腹渗进来。
她没缩手。
反而轻轻按了下去。
像按进一团刚蒸好的棉花糖里，软得能陷进去，却又不会塌。那股暖流顺着手指往上爬，不是烫，也不是电，就是一种说不清的舒服，一路滑到心口，停住。她咧开嘴，笑了。酒窝跳了一下。
这一笑，光柱也跟着晃了晃。
祖师虚影的手还搭在她头上，抚着她的浅金卷毛。他没说话，也没动，可那只手的节奏变了，从一下一下的轻抚，变成更慢、更柔的顺毛，像是被她的触碰带出了什么连他自己都没察觉的习惯。
云啾啾仰头看着他。
脸还是看不太清，雾蒙蒙的，可眉眼好像比刚才清楚了一点。不像一开始那样冷冰冰地压着，眉头松开了，眼角也没有那种硬邦邦的折痕。她想起大哥寒霄冰封自己那天，脸上全是霜，嘴角往下垂，一句话都不说。二哥雷动烧坏摇篮后，蹲在墙角头发炸成刺猬，也不让人靠近。那时候她就想，疼吧？一定很疼。
她看着眼前这张模糊的脸，忽然觉得他也疼。
不是身上哪里破了流血那种疼，是另一种，闷在心里，好久都没人管的那种疼。
她没松开手，指尖还贴着他手背，另一只小手慢慢抬起来，指着他的脸，声音小小的，像怕吵醒谁：“你……不疼吗？”
话一出口，她自己都愣了一下。
她不知道自己为什么会问这个。她平时不大会问这么深的话。她只会说“饿”“要抱”“糖糖”。可这次，话就像自己冒出来的，轻轻的，软软的，问完后心里还有点空落落的，等着回答。
祖师虚影的手，停了。
真的停了。连那点轻柔的顺毛动作都僵住。他低头看她，目光落在她琥珀色的眼睛上。那双眼睛太亮了，像雨后屋檐滴下的水珠，干净得照得出人影。他看过太多人看他——敬畏的、恐惧的、崇拜的、算计的。没人这样看过他。
没人问过他疼不疼。
他是碑，是禁地，是传说里为苍生献祭的神。他不能疼。他不该疼。他万年来站在这里，承受孤寂、浊气、时间的啃噬，从来没人觉得他需要被问一句“你还好吗”。
可现在，一个还没学会走路的小娃娃，踮着脚尖似的仰头望着他，用最软的声音问他疼不疼。
他喉咙动了一下。
不是真有喉咙，是他残魂深处某处，像是裂开了一条缝。
他没说话。
可嘴角动了。
一点点，往上弯。不是那种仪式性的笑，不是伪装的慈爱，是从里面漫出来的，像冰层下突然涌出的温泉，缓缓化开。
他低头，看着她仍贴在自己手背上的小手，看着她亮晶晶的眼睛，轻轻地说：“有你在，就不疼了。”
声音不高，也不低。像是风吹过古庙的檐角，带着一点旧时光的沙哑，可每一个字都清清楚楚。
云啾啾听见了。
她没听懂全部，可她听懂了“不疼了”。她咧开嘴，又笑了。这次笑得更大，小米牙全露出来，酒窝跳得像个不停的小鼓点。她没松手，反而把两只小手都抬起来，一只贴着他手背，一只轻轻拍了拍自己的胸口，像是在说：我在这儿呢。
光柱静静转着。
七枚符文缓缓旋。
祭坛四周的无名花又开了几朵，香味淡淡的，混在空气里，盖住了之前的焦味。
她的手还贴着他的手背，指尖没抖，也没退。她就那么仰着头，眼睛亮亮的，看着他。祖师虚影也没动，手仍停留在她发间，另一只手虚悬着，像是随时准备接住她，又像是怕碰坏了什么。
时间好像停了。
没有风，没有声，没有哥哥们的气息扰动，只有她和他，在这片七彩光里，安静地互相看着。
她不知道他是谁。
他也不知道她会带来什么改变。
可这一刻，她主动碰了他。
她问了他一句傻乎乎的话。
他回了一句从未对任何人说过的话。
就够了。
她的手指动了动，像是累了，可没放下。她打了个小小的哈欠，眼皮眨了两下，又撑开，继续看着他。她不想睡。她还想多看看这个不疼的人。
祖师虚影察觉到了。他那只抚头的手，动作更轻了，几乎只是虚悬着，带着一丝若有若无的暖意，像护着一团刚燃起的小火苗。
她没动。
他还站着。
光柱未散。
问答已毕。
触碰仍在。
