出哑谷第三日，我们追着一样东西上了崖。
不是脚印。
她走路不留脚印，苔藓斗篷扫过去，连草都不带弯的。
我们追的是碎屑——从她斗篷上掉下来的苔藓，一路干、一路卷，风一吹就化成灰。
儿蹲下去捻了一点，放在鼻子底下闻了闻，皱眉：
"腥的。跟咱们潭底那味儿不一样。是……旧的腥。"
我没接话。
那卷通关文牒揣在怀里，又少了一角。哑谷那一仗烧掉的，现在展开来，边上一圈全是焦黑的月牙口，像被谁啃过。
我摸着那几个焦口，忽然想起奔波儿灞把文牒塞给我那天说的话：
"遇到盘查，就说你们来自东土大唐。"
——现在这卷布上，"大唐"两个字已经烧没了半边。
第三日午后，山势陡起来。
先是风停了。
那景象，根本不是渐停。风齐刷刷地在断。
前一息风还刮得枯枝哗哗响，下一息，整座山崖像被人一巴掌捂住了嘴。
儿张嘴想说什么，嘴张了半天，脸涨成猪肝色，一个字也没挤出来。
他低头看自己的手，又抬头看我们，眼里第一次露出那种不是饿、是慌的神色。
波的树杈掉在地上。
我看见他弯下腰去捡，捡起来，习惯性地在裤缝上敲——
咚。
没有响。
他愣住。又敲了一下。
咚。
还是没有。
他敲第三下的时候，手已经在抖了。
这三下，是他从忘响滩那个夜晚养出来的毛病。
敲一下是"我没事"，两下是"前头有东西"，三下是"俺在"。
现在他敲不出"俺在"了。
波猛地转头看我。红眼里全是血丝。
他把树杈举起来，指着自己的喉咙，又指着地面，嘴巴一张一合，脸憋得发紫——
我知道他要说什么。
他在问：大哥，俺是不是散了？
我张嘴想答他。
没有声音。
我这才觉出不对。
不是听不见——是我根本没发出去。那句话卡在喉咙里，像被一只手从里头攥住了，攥得死死的，连气都漏不出去。
我低头看自己的手。
指腹上那层半透明的皮，正在往外冒白雾。一丝，一缕，很慢，很细，像热水上头的蒸汽。
可那不是蒸汽。
那是我身上，正在被抽走的东西。
我们四个，是水泡。
奔波儿灞用一口浊气把我们吹成的人形。
我们这副身子的骨、肉、皮，说穿了全是一口气在撑着的响动。
气在，我们在；气散，我们就是一滩水。
声音不是我们会的东西。声音就是我们本身。
她这回布的，不是静心藤那种捂嘴的玩意儿。
她要抽的是我们的命。
我扑过去抓波的手。
他的手已经薄得能看见后头的山石了。
我攥住他，他也攥住我，可我们俩谁也感觉不到对方——连触感都开始变虚。
儿慌了。
他这辈子慌的时候都只有一个反应：摸肚子。
他伸手去摸自己那副塞满烂水草的假肚皮，摸了个空。
——那一瞬间我看见他的眼睛瞪圆了。
他平时一饿，肚子里就"咕噜"一声。那声音空洞、难听、像敲破鼓，是我们四个最烦的动静。波老骂他"你能不能别响了"。
现在他不响了。
儿两只手在自己肚皮上胡乱摸，摸了左边摸右边，越摸越快，最后整个人蹲下去，把脸埋进膝盖，肩膀一抽一抽。
他没哭出声。他连哭都哭不响了。
灞是四个里最稳的。
他没慌。他只是慢慢低下头，摘下脖子上那串念珠——只剩半串，正中间挂着那半颗裂了缝的黑珠子。
他把珠子凑到耳边，摇了摇。
没有咔哒声。
那串念珠，从双叉岭的老婆婆起，一路捡，一路串，一颗是一声。
黑水河老龟蹭下的果皮，旱塬小丫头的山楂，金兜洞劳工塞的枸杞——每一颗，都是别人给过我们的一声响。
现在它哑了。
灞捏着那串珠子，抬头看我。
他脸上还是那副石头样。可我看见他抬起手，把那半颗黑珠子按在胸口，按得死紧——像按住一个正在断气的人。
崖边有块碑。
断的。
斜着从中间劈开，下半截还立在土里，上半截倒在旁边。
断口参差，像一张被人掐住脖子、话说到一半的嘴。
碑面上刻着东西。
极细的纹路，一道一道，长短不一，有疏有密，从右下往左上走，走到断口那儿，戛然而止。
我不认得谱。
可我在潭底趴了一千年，岸边私塾的童子念书，我听了不少，认得几个字。
我凑过去，用指甲把纹路里的泥一点点剔出来。
剔干净了，那几道细纹就在暮色里露了出来。
我心里"咯噔"一下。
这纹，我见过。
——哑谷那夜，我从泥里捡起那半颗念珠，也是这么用指甲剔掉泥，剔出来的，就是这个。
我扭头去看灞。
灞已经跪到碑前了。
他伸出手，指尖按在那几道刻纹上，从第一道，慢慢摸到最后一道断口。
他的手，抖了一下。
就一下。很轻。
和哑谷那夜，他摸那半颗珠子时，一模一样的抖。
灞跪在那儿，很久没动。
然后他做了一件我没想到的事——
他从脖子上摘下那串念珠，捧起来，把那半颗带纹的黑珠子，按在断碑的刻纹上。
一纹，对一纹。
严丝合缝。
灞的嘴唇动了动。
"……是她的。"
我听见了。
那是气音，漏风，短得几乎不算一句话。可我听见了——灞开口了。
这个从成型那天起就没说过一句完整话的老四，为了一块碑上的纹路，开口了。
身后传来一声笑。
不是从耳朵进来的。是从骨头里震出来的。
老巫婆站在断碑另一侧。
苔藓斗篷已经烂得只剩肩上几缕，挂在身上像几片枯树皮。她的头发全白了，被崖风吹得贴在脸上，露出后颈——
那里有一片旧痕。
不像伤。倒像被人用刀生生剜去的一段刻纹，弯弯曲曲，皮肉翻着，几百年来没长好。
哑谷那夜我只瞥了一眼，这会儿看清了：
那片被剜走的刻纹，和碑上的，是同一段。
她把权杖举起来。
权杖上缠着从灞那偷走的半颗念珠，藤丝一圈一圈勒进去，珠子已经黑透了，可那几道纹路还在，幽幽地泛着一点旧光。
她看着灞，嗓子是破的，每个字都漏风：
"你们……倒是比我先认出来。"
她往前走了两步，站在碑前，伸手，用指腹从那道断口上，慢慢抚过去。
"这一句，我唱了三百年。"
"唱到这儿，断了。"
她的手指停在断口上，指甲掐进石缝里，掐得石屑簌簌往下掉。
"王母割我声带那天，也剜了我后颈这段谱。她说——仙乐不该有半句，你既唱不完，那就别唱了。"
她笑起来，那笑声像破风箱。
"可她不知道，这段谱，是我自己撞断的。"
【崖上·她的三百年前】
她曾是司乐仙子。
那天天河宴开，她领着三十六部仙乐，唱《长生引》。唱到第七句，她往下界看了一眼。
就一眼。
下头有个村子闹旱，河床裂开，泥鳅在泥里蹦。
一个老婆婆跪在干裂的地头上，没跪神仙，就跪着，用一块破瓦片，一下一下地敲身边那口枯了的井沿。
咚。
咚。
咚。
不成调。难听。
可在那一瞬间，压过了整座天河的仙乐。
她分了神。
那第七句，就那么断在了半空。
——她不恨那口井。她恨的是自己居然觉得那三下比仙乐好听。
被贬那日，她一头撞在崖边这块碑上。碑断了，她后颈的谱被剜走了，那半句就永远停在了断口处。
"我以为我恨声音。"她喃喃地说，手指还在碑上摸，"我把荆棘岭捂住，把忘响滩腌上，把哑谷的嘴缝起来——我以为我在杀声音。"
她抬起头，看着我们四个。
"可我刚才看着你们，一句话都说不出来，还互相攥着手……"
她的手抖起来。
"我才明白——我不是嫌声音吵。"
"我是怕听见活着的动静。"
"因为一听见，我就想起那口井。想起那三下。想起我这辈子，是被人间的声音，毁掉的。"
她猛地举起权杖。
"所以你们别响了。"
"你们一响，我就想起——我本来是可以唱完的。"
藤，从碑底暴起。
不是静心藤。是更老、更黑的东西，从断碑的裂缝里钻出来，一圈一圈缠上碑身，缠得石头"咯咯"地响——可那响也被这崖吞了，一丝都传不出来。
她的本命藤。
阵眼不在藤上。在她自己身上。
她把那半颗念珠举到胸前，藤丝"唰"地缠上去，珠子被勒得裂开一道新缝。
"这颗珠子，是我三百年前埋在这碑底下的。"
她看着灞，眼里第一次没了怨毒，只剩下一种空得吓人的疲惫，"我把它埋在土里，是想让它在土里烂掉。可它没烂。"
"几百年后，雨水把它冲出来，让你们捡了去。"
"你们把它串进念珠，一颗一颗，串了那么长一串——每一颗都是别人给你们的响动。"
她的声音低下去。
"我偷它，不是要它。"
"我是嫉妒。"
崖上死一般静。
我扭头去找波。
他还站在那儿，可整个人已经薄得像一张浸了水的纸。
红眼眯着，胸口的起伏几乎看不见了。
他又抬起手。
可这一次，手抬到一半，忽然垂了下去。
我扑过去接住他。他的胳膊轻得像一缕烟，我从他身上穿了过去。
——他已经开始散了。
不是受伤那种散。是那种从边缘往里、一点一点变淡的散。
像一滴墨落进水里。
波低下头，看着自己那只垂着的手，看了很久。
然后他慢慢把那只手，抬起来，指了指断碑，又指了指自己。
我懂他的意思。
他要我把他拖过去。他要再砸一次。像忘响滩那样，像哑谷那样——趴下去，砸，把频率撞进地脉里。
可他这回连抬手的力气都没了。
我抱住他，把脸贴在他耳朵上，用尽全身的劲，把那句话从喉咙最底下顶出来——可我只顶出一股气，什么都没说成。
波的眼睛闭了一下。
很轻地点了点头。
他放弃了。
就在这时——
灞动了。
