掌声还在响。
不是刚才那种砸在地上冒火星的爆发，而是像退潮前最后一波浪头，压不住地翻涌。林阿蛮站在讲台中央，双臂垂着，指尖还残留着说话时用力掐进掌心的刺痛。她没动，也没再开口。话已经说尽了，剩下的，得看他们怎么选。
风从堂前穿过，把几张纸卷起来，啪地贴在黑板边缘。作业纸上写着“结余三十文，可存防灾”。那行字被阳光照着，墨迹发亮。
人群里有了动静。
一个男人拨开前面的人走出来。是昨儿那个攥着卖地契的老农，脸皱得像晒干的橘皮。他手里捧着一张纸，边角都磨毛了，显然是连夜写的。他走到台前，手抖得厉害，把纸举过头顶，声音低得几乎听不见：“我娃……也能上学么？”
没人答他。
他也不走，就那么举着，头低着，肩膀微微颤。
一个女人抹着眼角跟上来，牵着个小女孩的手，“我家这个，也识得几个字了，能不能……让她试试？”
又一个母亲挤出来，抱着襁褓，另一只手拉着个八九岁的丫头，“我不求她考秀才，但至少别一辈子被人骗了还不知道！”
他们不喊，也不争，只是一个个站出来，把名字递上去。
然后，那三个开明派家长代表动了。
为首的瘦高男人曾是县城账房，背有点驼，走路时肩胛骨突出来，像扛着什么重东西。他走上台，站定，清了清嗓子：“女子读书非但不败门风，反能持家防骗。”他说得平平的，没有激昂，却字字落地，“我愿捐半石谷，请阿蛮姐收下。”
他身后两人跟着表态。一个说自家有柴，每日可送一担；另一个指了指学堂漏雨的屋顶，“我懂泥瓦活，明天就来修。”
他们说完，没下台，就站在那儿，背对着众人，像是立了一道墙。
底下开始有人鼓掌。
起初是零星几下，接着连成片。那些原本缩在后面、眼神闪躲的男人，慢慢把手拍响了。有个年轻父亲刚要往前走，被旁边的老丈人一把拽住胳膊，低声喝：“你疯了？真想让闺女变成没人要的灾星？”
那儿子没回头，只盯着台上，手挣了一下，没挣脱。但他没退。
角落里，几个抱臂冷面的老者仍站着，脸色铁青。其中一个拄拐杖的，嘴里嘀咕：“迟早惹祸……女子抛头露面，祖宗脸面都丢尽了。”话音未落，旁边一人猛地扭头瞪他：“那你孙女饿死那年，谁替你说理去了？地主说她欠粮，你敢拿契书对质吗？你连字都不认得！”
那人噎住，张了张嘴，没出声。
又一阵风吹进来，把一张报名纸吹到半空。它打着旋儿，落在那位拐杖老者脚边。他低头看了眼，弯腰，慢慢捡起来。手指摩挲过纸上歪歪扭扭的名字，停了几息，然后——轻轻放在讲台边缘。
他没说话，转身走了。走得很慢，背佝偻着，但没再挡路。
掌声越来越响。
孙秀才站在台侧，一手扶正眼镜，一手紧握戒尺，指节发白。他没笑，也没鼓掌，只是看着林阿蛮的背影，嘴唇微动，像是念了一句什么，又咽了回去。
林阿蛮抬手压了压。
声音渐渐低下去。
她没看那些退场的保守面孔，也没去接新递上来的纸条。她只侧身，伸手把小石头拉到身边。孩子仰着脸，眼睛亮得吓人。
“她叫小石头，”林阿蛮说，声音不大，却传到了每个人耳朵里，“今天背出了《礼记》。”
她顿了顿，目光扫过全场，掠过含泪的母亲、沉默的父亲、低头的老者、挺直腰板的开明户主。
“明天，你们的孩子，也会站在这里。”
人群静了下来。
她松开小石头的手，往前半步，脚跟踩实木板，声音沉下来，却不容置疑：“学堂不会关。”
“只要还有一个女孩想读书，它就开着。”
