三月，大地回春，黄河冰面裂开的声音如同闷雷，从上游滚滚而下，震得人心头发慌。此时的驷儿身上只有一个铜板，几块干饼，以及一腔孤勇。
他不知道宋土有多远，只知道一直往南总能走到。
三月初三，风陵渡口逐渐热闹起来。南来北往的商旅、江湖人、逃难的百姓，挤满了渡口旁那家简陋的茶棚。
此时驷儿蹲在茶棚外的泥地上，面前摆着几根木雕——这是他跟庙里的老乞丐学的手艺，雕些小狗小马换几个铜板，不仅要挣过渡的路费，更重要的是糊口，还要随时躲避蒙古恶吏的盘剥。
这日，他照常在卖木雕。
“小兄弟，这马雕得倒有几分精神。”
一个清脆的声音在头顶响起。
驷儿抬起头，阳光刺得他眯了眯眼。他看见一个少女站在面前，约莫十六七岁的年纪，身穿淡绿的褙子，腰间束一条白色的丝绦，乌黑的头发随意挽了个髻，几缕碎发被河风吹得飘起来。她面容清丽，眉眼间带着一股说不出的英气，嘴角微微上扬，像是在笑，又像是在打量什么有趣的东西。
她身后牵着一头毛驴，毛驴上驮着一个包袱，包袱上插着一柄长剑。
驷儿愣了一下，随即问道：“姑娘要买吗？两文钱一个。”
少女蹲下来，拿起那匹木雕的小马，翻来覆去地看了一会儿，满脸疑惑：“这是马吗？”
“是的。”
郭襄有些惊讶，又问：“这匹马怎么有些怪异，难道是在跑？”
“没错。”驷儿木讷地回答。
郭襄噗呲一声，笑了，道：“呆瓜，雕刻马在奔跑的雕像，四个腿怎么能一样长呢？”
驷儿脸一红：“我……我学艺不精，让你见笑了。”
少女没有嘲笑他，反而认真地说：“马跑起来的时候，前腿伸向前，后腿蹬向后，不是直直地站着。你要是想雕奔跑的马，得这样——”
她从腰间抽出一把短匕，在泥地上几笔勾出一匹马的轮廓，四肢舒展，鬃毛飞扬。
驷儿看得入神：“姑娘画得真好。”
“我这算什么，”少女收起匕首，笑意更深了，“我姐姐才叫画得好呢。可惜她不在这儿。”
她把木雕小马放回驷儿面前，从袖中摸出一小块碎银，塞进他手里。
驷儿吓了一跳：“太多了！我找不开——”
“不用找。”少女站起来，拍了拍裙上的灰，“你雕刻好下一匹，我预定了。下次雕好了，记得给我看。”
驷儿攥着那块碎银，手心发烫。他抬起头，认真地看着少女的脸，想要记住她的模样。
“姑娘叫什么名字？我……我雕好了怎么给你？”
少女已经牵起了毛驴，闻言回头一笑，露出一排整齐的贝齿：“我叫郭襄。你呢？”
“刘驷儿。”
“刘驷儿，”她念了一遍这名字，点点头，“我记下了。等我从襄阳回来，还走这条路，你莫要跑了。”
驷儿使劲点头。
郭襄走了几步，忽然又回头，像是想起了什么：“对了，你一个人在此地？家里大人呢？”
驷儿沉默了片刻，低声说：“都没了。”
郭襄的笑容顿时收起，那双明亮的眼睛里闪过一丝黯然。她没有说“可怜”之类的话，只是从毛驴上解下那个包袱，打开来，取出半张油纸包的干粮，递给驷儿。
“拿着。”
驷儿没有接。他已经学会不随便接受别人的施舍——这世上没有白给的东西。
郭襄似乎看穿了他的心思，把干粮塞进他怀里，语气轻快得像在说一件无关紧要的事：“我要去襄阳找我姐姐，带多了沉。你帮我吃一半，省得我受累。嗯？”
驷儿缓缓抬起手，接过干粮。
见此，她微微一笑，牵起毛驴，头也不回地走了。
那个笑容好似阳光，让他无比心暖。
驷儿抱着那半包干粮，望着她的背影渐渐消失在官道尽头。河风吹来，他忽然发现自己的眼眶有些发热。
他不知道郭襄是谁，也不知道“襄阳”意味着什么，但他记住了这个名字。
郭襄。
那晚，驷儿用郭襄给的碎银买了两个热馒头、一碗羊杂汤，饱餐一顿。
为答谢授业之恩，他又回到那座庙寻找那个善良的老乞丐，特地买了一只烧鸡孝敬这位老爷爷。
可进庙后见到的，却是老乞丐早已冰冷的遗体。
他瘫坐在地，眼泪砸在破庙地上的尘土中。他想起这个老爷爷在传授技法时微颤的声音，想起老爷爷那虚弱无力却一丝不苟的指导，这一切都还发生在昨日。
他无力地看着遗体，又扭头看庙外欺压百姓的蒙古兵，还有那些高高在上的官绅贵族，那一件件一幕幕，映入那纯洁的眼，扎在他柔弱的心。
他趴在乞丐的遗体上无助地哭泣，他不明白为什么善良的老乞丐会悲惨地死去，为什么那些人要欺辱苦难无助的弱者，为什么会有这么多不公和苦难。
不知过了多久，他独自在黄河边，将馒头撕成小块，喂给趴在河滩上饥饿无助还带着四个狗崽的母狗。周围的野狗们摇着尾巴围过来，被他用木棍逼退，此时他忽然想起张弘范说过的话——
“吾弟，你可知这世上的道理，有时候就像狗抢食，谁拳头大，谁说了算。”
那是张弘范之前和自己说的最后一句话。驷儿当时不懂，现在也不愿懂。
夜深了，风陵渡口的灯火渐次熄灭。驷儿回到破庙，躺在干草堆里，望着屋顶漏下来的月光，脑子里全是郭襄画马的样子，是郭襄递给他干粮的样子，是郭襄微笑的样子。
他猛地起身，从怀里摸出那匹还没雕完的木料，借着月光，一刀一刀地刻。
这次，他一定要雕出一匹奔跑的马。
（本章完）
