陈国栋问完那句话，没动。灰眼珠还压着李超的脸，嘴角那条线绷着，像弓弦拉到满，再用力就要断了。风从他背后绕过来，把他领口掀起来又落下去，袍领磕在脖颈上啪嗒一声，他也没管。
李超把阵盘从怀里掏出来，托在掌心里朝陈国栋亮了一下。铜面上的纹路已经暗下去，只剩中心指甲盖大一圈还在转，像水底一点残火。他没接话，先把阵盘收回去，扣子重新扣好。扣到第三颗的时候他说了话，声音不高，气从鼻腔里出来，在冷风里成一小绺白雾，散得很快。
“你问三遍了。”
陈国栋的眉尾动了一下。
“你头一回问，我没答，因为你在拿话试我。”李超把衣襟拉平整，指头在扣子上按了按，“第二回问，我还是没答，因为我当时答不出来。我跑了一上午，墙根底下看设备，执事堂里翻阵谱，脚底板磨出泡来，水都没喝一口。你让我说我是哪边的，我得先弄清楚两边到底在争什么。”
陈国栋的靴尖还顶着他鞋头，没撤。隔着两层布料，那点压力像钉在地面上的一颗楔子。
“现在你问第三回。”李超低头看了一眼两人鞋尖之间的距离，又抬起来，“我能答了。”
陈国栋没催。他叉在腰上的手垂下来，右手拇指蹭了一下裤缝，蹭完那一下就不动了。
“我今天上午在阵槽那边看到墙裂的口子。”李超说，“三指宽，从墙根往上走，裂到膝盖那么高就停了。裂纹朝外的一边是灰的，朝里的一边发青，像一块石头从中间剖开，两半晒了不同的太阳。你们那些共鸣片摆进去以后，灰的那一半收了三指，青的那一半没动。”
他顿了一下，把右手从衣襟上放下来，垂在腿侧，手指伸直了又蜷起来，像在数什么。
“执事堂的符纸贴上去以后，青的那一半合了一指半，灰的那一半又往外撑了一指。你们两边各干各的，墙缝来回变，像两个人从两头推一扇门，一个往里推一个往外拉，门框都快散了。”
风从设备底座底下钻出来，贴着他的脚踝绕了一圈。他脚趾在鞋里蜷了一下，又松开。
“我站在裂口前面看了一个多钟头，看明白了。你们特遣队的设备压的是灵气往外冲的力，执事堂的符纸补的是灵气往里渗的漏。两件事听着相反，干的是一回事——都不让墙塌。区别是你们压了东边西边就漏，他们补了南边北边就撑，谁也不跟谁商量，灵气在地底下乱窜，最后墙从中间往外鼓。”
他抬起眼。陈国栋站在两步外，肩章上那片铜色条被风吹翘起来，一直没压下去，晃着一角亮光。
“程远山是谁我还没查清，你也没查清。阵槽底下那条脉的走向我也没完全摸透。但有一件事我今天上午就确定了——你们两个干法，单独拎出来哪个都救不了这墙。”
陈国栋的喉结动了一下。
“你们那点高科技，”李超说，语速慢下来，每个字像在舌头上过了一遍才吐出去，“共鸣片、波谱仪、那些绿板子，能把地上能看见的缝堵上。可灵气不是水，堵不住。你堵了缝口它就换条路走，地底下全是孔隙，你堵一百个口子它就找第一百零一个。墙暂时不倒，但底下那棵树在烂根。等根烂透了，墙整片塌下来，灵气潮汐灌进来，你们拿什么挡？你们连潮汐的流速都算不准。”
陈国栋的手攥了一下，松开。
“修仙界那边，”李超接着说，“执事堂的符纸我翻了三张，纸边脆得一碰就掉渣，十年前画的，灵气早散了大半。不是他们不想画新的，是断魂岭的矿坑去年塌了三回，采出来的灵石纯度不够，画符用的朱砂调不匀。他们想补墙，手里没料。你把墙封死了，那边灵气慢慢枯下去，符纸以后连渣都画不出来，阵盘点不亮，矿坑下不去人——他们比墙塌得还快。”
他说到这儿，声音低下去。嗓子里像堵了什么东西，清了清，又没清干净。他用手背蹭了一下嘴角，手背上沾了一点干皮，他看了一眼，没擦掉。
“你问我哪边的。”他说，“我站了一上午，两头跑，最后发现你们两边干的活我都在干。你们让我堵缝我就去堵缝，他们让我补槽我就去补槽。可我越干越觉得不对劲——我两只手各干各的，身子在中间被拽着往两头扯。墙在中间，我也在中间。缝在中间，我也在中间。”
他往前走了半步。鞋底在冻土上蹭了一下，咯吱一声。
“我不是哪边的人。我是两边的人。”
陈国栋嘴唇抿了一下，松开时下唇上留了一道白印子。
“这墙要是塌了，灵气潮汐冲进来，地球会被灌透。你们的卫星、基站、数据链，一样都保不住。这墙要是被你们强行封死，修仙界那边灵气断了供，脉枯了，符纸画不出来，阵盘点不亮，最后也完蛋。”
他顿住。风从镇口那边灌过来，带着烧柴的烟味，呛得他眯了一下眼。
“唯一的活路，是通。”
最后那个字吐出来，尾音在风里散了。他站在原地没动，裤腿被风吹得贴在小腿上，显出一截膝盖的轮廓。他偏过头，朝身后侧了一下下巴，目光从陈国栋脸上移开，落在两步外那辆铝皮早餐车上。车厢上还沾着今早摊煎饼的油点子，几个已经干了，颜色发褐，像锈。
他转过身，走到早餐车旁边。单手把车后门掀起来，铁皮铰链咯吱响了一声，门掀到顶，撞在车顶架上，哐当一声脆响，在空地上传出去很远。车厢里横着那根铁钎，钎头磨过，尖上发亮。旁边压着一块巴掌大的铜板，边缘齐整，面上刻着反字，底下露出一截暗红皮绳。
他没拿那些东西。他把后门撑住，右手抬起来，手掌平拍在车厢外侧的铝皮上。手拍上去的位置正好沾着一滴干了的酱汁，他没管。铝皮被拍得嗡了一声，闷闷的，像敲一面薄鼓。
他收回手，侧过身，看着陈国栋。风把他额前的头发吹乱了，一缕搭在眉骨上，他没拨。
“这是钥匙，”他说，“信不信由你们。”
