画画的年轻人走后，池边的柳树一年比一年粗壮，枝条垂得更低，几乎触到了水面。春天的时候，风一吹，柳絮便纷纷扬扬地飘落，落在水面上，像一层薄薄的雪，又像是某个尚未抵达的消息，正以轻盈的形态，落在一池等待的水面上。
年轻人每天清晨还会来池边坐一会儿，有时带着新收的种子，有时带着一张需要晾干的叶子，有时什么也不带，只是坐着，像在等待一场没有约期的潮汛。他不确定自己到底在等什么，但每一次当风穿过柳条、在水面划出细碎波纹时，他总能感到一种安稳的回应，像是水下的根系正借着风的频率，向他轻轻颔首。
秋天的时候，一个外乡人路过绿洲，在池边柳树下歇脚。他背着一条扁担，扁担两头挂着几只半满的布袋。他在树下坐了很久，像是把一路上的风尘都慢慢落定了。年轻人从屋里端了一碗水递给他，他在接过碗时，目光停留在院门旁那幅挂在架上的旧画上，注视了片刻，然后把目光收回碗中，低头喝了一口水。
“你这地方，养东西。”
年轻人没有接话，在他旁边的石头上坐了下来。水在碗中微微晃动，像是池水的一小片倒影，被盛进了碗沿。
外乡人喝完水，把碗放在石头上，顺手从扁担上解下一只小布袋，递给年轻人。“这是从南边一个村子带来的。他们说这种种子是从更南边传过来的，种在河滩上长得好，不用多浇水。”
年轻人接过布袋，打开，倒出几粒在掌心里——很小，比芝麻略大，颜色偏灰绿，有一种轻柔的糙感。他不认识这种种子，也没有见过类似的果实，但他没有多问，只是把布袋收好。
“明年春天，我试试。”
外乡人没有多停留，歇够了就挑起扁担继续赶路。他走后，年轻人把那只布袋放在架子上，和那些来自不同地方的种子放在一起。他不知道这种种子能不能在绿洲的土地上扎根，但他知道，只要种子还在，土地就还是活的。而这片水池、这棵柳树、这间堆满陶罐和布袋的屋子，正默默地承接着从各地而来的请求，等待着它们各自破土、展叶、开花、结果，然后以新的形态，再次出发。
第二年春天，年轻人把那种灰绿色的种子种在了药坡南侧靠近池边的位置，旁边不远处就是那棵柳树。他没有挖垄，没有覆膜，只在松软的潮土表面轻按了几下，像是把一粒声音放进了湿润的土壤里，等待它在某一阵雨到来之后苏醒。到了夏天，那些种子抽出了细长的藤蔓，沿着地面蔓延开来，开出了一串串很小的白色花。又过了一段时间，藤蔓上结出细长的豆荚，在风里微微晃动，像是柳树垂下的另一层枝条，在池水的边缘低低地悬垂着。它们不急于攀高，而是贴着地面延伸，在池边湿润的泥地上铺开一层细密的绿意，像某种古老的文字，正在被一缕一缕地重新抄写。
豆荚成熟后，年轻人摘下几根，剥开，取出里面的种子。它们比去年更饱满了一些，颜色也更深，透着一种刚刚结束的第一个生长期所特有的那种充实感。他把一部分种子晒干收进陶罐，另一部分重新埋回土里，像是给池边的土地加了一道又一道重叠的注脚。
村里人路过时，偶尔会停下来看看那些细长的藤蔓，认出它和去年不同，但也没多问。药坡、药坡井、药坡池——这些名字已经在他们口中变得柔软而自然，像院子里那些在春天发芽的东西一样，被泥土轻轻托着，带着一种不需要解释的笃定。而那棵柳树，依然年年返青。它的枝条垂向水面，在风里微微晃动，像在跟每一粒曾经停留的种子，说一声——你到了，就对了。
