火堆烧得只剩一层薄灰，余温还烫着石面。阿蛮睁开眼，天光从洞口斜切进来，像一把钝刀劈开黑暗。她动了动右腿，昨夜药汤的热流还在筋骨里游走，抽筋退了，疼也钝了。她撑地坐起，动作比前几日利索。
苏青黛已经不在原地。人没影，剑在——靠在火塘边，鞘上沾着露水，显然是刚回来不久。阿蛮没出声，只伸手摸了摸剑柄，凉的，说明她出去有一会儿了。
外头有折枝声，一下接一下，不急不躁。阿蛮起身挪到洞口，看见苏青黛正弯腰整理一堆茅草和细枝，动作利落，一捆捆码齐，搭在岩缝间晾着。她肩上的布条是新的，干干净净，没再渗血。
“风要起来了。”苏青黛头也没抬，“今晚怕是要下雨。”
阿蛮扫了一眼天色。云层压得低，山脊线被雾裹着，看不真切。她蹲下身，从行囊里翻出剩下那点干草，开始往角落铺。碎石她先用手扒拉干净，再用扁石一块块敲实地面。这不是临时歇脚的地儿了，得能住人。
苏青黛编屋顶的架势已经搭好。两根斜插进地里的长枝做主梁，横着绑了几根短枝当骨架，茅草一层层叠上去，压得紧实。她用藤蔓缠，手指勒出红痕也不松劲。风吹得草叶哗哗响，她就俯身用膝盖顶住，一边压一边续。
阿蛮把三个布袋重新归拢，药草分开放。她把那簇黄花贴地长的草药单独摊开，多看了两眼。形状是像，可名字还是想不起来。她没纠结，收进布袋，系紧。
“你那边要垫点东西。”苏青黛忽然开口，手里的活没停，“石头太硬，躺久了伤背。”
阿蛮嗯了一声，转身去洞内深处扒拉。那儿有片塌下来的岩皮，底下积着陈年枯叶，晒干了也能用。她一捧捧往外运，堆在自己常坐的位置。又捡了几块平整的石板，围成个小圈，正好能把火塘边界定下来，免得火星乱溅。
苏青黛中途停了次，把剑插进土里当支点，卸下背上那捆湿重的茅草。她喘了口气，抹了把额角的汗，袖口磨破的边角垂下来，露出一截手腕——骨节分明，青筋微凸，不是养尊处优的手。
“你还行？”阿蛮问。
“死不了。”她回了一句，声音哑，但稳。
风更大了。草棚一角被掀起来，茅草扑棱棱飞起一片。苏青黛立刻过去压，阿蛮也赶上来，两人用石块镇住边缘，又扯了根粗藤从中间拉过，固定在两侧岩壁上。棚子晃了晃，总算稳住。
“不够结实。”阿蛮说。
“够挡雨就行。”苏青黛答。
她们没再说话，继续各自手里的活。阿蛮把干草塞进布袋，做了个坐垫，垫在火塘旁。苏青黛则绕到洞外高处，搬了几块拳头大的石头，垒在斜坡上，摆成一条断续的线。谁要是从上面下来，踩松了石头，动静逃不过耳朵。
篱笆是用带刺的灌木枝扎的。苏青黛一剑削断枝条，去叶，再交叉插进土里。不高，也就到小腿，但密。她沿着洞口外围走了一圈，把能走人的地方都封了半道。最后在入口处留了个窄道，仅容一人侧身过。
“这算什么？”阿蛮站在边上问。
“提醒。”苏青黛说，“有人来，自己知道。”
太阳偏西时，棚子终于成了形。斜顶压着茅草，四角用石块镇着，风吹得草叶翻卷，但没散。洞内也变了样：地面平整，火塘规整，角落堆着物资，连她俩的包袱都摆得齐整。不像逃难的窝，倒像是……家。
阿蛮站在洞口，看着这一片。她没笑，也没出声。可手指无意识地掐进了掌心，掐得生疼，才确认这不是梦。
苏青黛站到她旁边，两人并肩望着远处。群山连绵，雾气流动，林海起伏如浪。夕阳把山脊染成金红色，像烧了一地的火。风从谷底往上吹，带着湿气和草木味。
“我们一直都在逃。”阿蛮突然说，声音不高，却清晰，“从井里爬出来那天起，就没停过。”
苏青黛没应，只侧头看了她一眼。
“我不想再逃了。”她说，抬起手，握紧拳头，指节发白，“我要活下去。不止活着——我要活得精彩。”
风刮过耳际，吹得她额前碎发乱飞。她没抬手去理。
苏青黛静静站着，片刻后，轻轻点了点头。
阿蛮没看她，目光仍钉在远方。她的手还攥着，没松。
山风卷起地上的枯叶，打了个旋，撞在新扎的篱笆上，停住。
