光门里面什么都没有。不是黑，是白。白茫茫的，像雾，像雪，像什么都没开始之前的样子。黄馨走了几步，脚下没有地，但也没有掉下去。像是在平地上走，又像是在水里飘。石头不在。芽芽不在。蛋不在。虫卵不在。光花不在。都在灵机里。灵机关着。她不能打开。打开了，洪荒的法则会顺着她的念头追过去。追到了，里面的东西就没了。她不想。她不敢。她不能。
“老公。”
“嗯。”
“下一个世界是什么？”
“洪荒。”
“盘古那个洪荒？”
“嗯。”
“我们来这里干嘛？”
“等。”
“等什么？”
“等开始。等结束。”
黄馨没问了。
走了很久。前面出现了一个光点。很小，很远，像星星。越走越近，光点越来越大。不是星星，是出口。芽芽不在。没人带路。但她知道往哪走。光门在前面亮着，银白的，像月光。她走进去。黎渊跟进来。光吞没了一切。
脚踩到了地。软的，不是石头，是肉。白色的，脂肪一样的，踩上去往下陷。黄馨低头看。地面是肉色的，白的，粉的，上面有一层薄薄的膜。膜下面是血管，还在跳。
她抬头。
天很低。不是云，是另一层肉。白色的，粉色的，血管密布，还在跳动。天和地之间，只有一人多高。他们像站在一个巨大的嘴里。
“这是哪？”黄馨问。
“盘古体内。”黎渊说。
“盘古？开天辟地的那个盘古？”
“嗯。”
“他还没开天辟地？”
“开了。刚开。还没死透。”
黄馨没听懂。黎渊说：“他劈开了混沌。清气上升，浊气下沉。但他自己也死了。身体化成了万物。天是他的骨头，地是他的肉。太阳是他的左眼，月亮是他的右眼。还没化完。正在化。”
黄馨低头看着脚下的肉。白的，软的，血管在跳。她蹲下来，伸手摸了摸。温的。不是烫，是温。像摸到一个人的皮肤。那个人还活着，但快死了。
“他疼吗？”黄馨问。
“不知道。”
“他叫盘古？”
“嗯。”
“他有别的名字吗？”
“没有。”
“就这一个？”
“嗯。够了。”
黄馨没问了。她站起来，看着这片天地。天是肉，地是肉。没有太阳，没有月亮，没有星星。只有肉。白的，粉的，红的。血管在跳。筋在抽。骨头在长。
“老公。”
“嗯。”
“我们往哪走？”
“往上。”
“上面是肉。”
“走上去。”
黄馨抬脚，踩在天上。肉是软的，踩上去往下陷。但不是掉下来，是——粘住了。天在托她。不是故意的，是它太软了。她太轻了。轻到天托得住。她往上走。一步，两步，三步。头朝下，脚朝上。她不晕。不是不晕，是——这里没有上下。上就是下，下就是上。她走了一会儿，踩到了硬的东西。不是肉，是骨头。盘古的骨头。白的，硬的，凉的。她站在骨头上，回头看。黎渊跟在她后面。他也踩在骨头上。
“这是盘古的什么骨头？”
“头骨。”
“头顶？”
“嗯。”
“天在上面还是下面？”
“上面。”
“那我们在哪？”
“头顶。”
黄馨没问了。她站在盘古的头骨上，看着这片天地。天在往上长。地在往下沉。盘古的身体在化。肉化成土，血化成水，筋化成河，骨化成山，牙化成石，汗毛化成草，汗化成露。还没化完。正在化。天不是完整的天。地不是完整的地。山是半座，水是半条，路是半截。有的地方，盘古的肉还没化开，白花花的，像脂肪，踩上去软的。有的地方，他的骨头露在外面，白的，硬的，上面还有骨髓在渗。
“老公。”
“嗯。”
“我们要在这里待多久？”
“很久。”
“多久？”
“从开始到结束。”
“什么开始？什么结束？”
黎渊看着她。“你以前看过小说吗？”
“看过。”
“洪荒的。”
“看过几本。”
“那你知道盘古之后是什么？”
黄馨想了想。“龙汉初劫？”
“嗯。然后呢？”
“凶兽大劫？”
“嗯。”
“然后呢？”
“道魔大劫。”
“然后呢？”
“巫妖大劫。”
“然后呢？”
“封神。西游。”
“然后呢？”
黄馨想了想。“没然后了。小说一般写到西游就完了。”
“这个世界不是小说。”黎渊说，“西游之后，还有。灵气慢慢变少。修士越来越少。法术越来越弱。最后——”
他停了一下。
“最后什么？”
“末法时代。没有灵气的时代。”
“那再之后呢？”
“科技时代。凡人用脑子。不用法术。”
黄馨张了张嘴，没说出话。她看着这片天地。盘古刚死。天还在长。地还在沉。太阳还没出来。月亮还没长好。星星还在飘。从这里，到末法时代，到科技时代——要多久？几万年？几十万年？几百万年？她不知道。
“我们等得了那么久吗？”黄馨问。
“等得了。”
“为什么？”
“因为我们在门外面。门外面，时间不走。”
黄馨没问了。
她坐在盘古的头骨上，腿盘着，手放在膝盖上。风吹过来。不是风，是——气。盘古的呼吸。他死了，但肺还在动。吸一口气，天就往上长一点。呼一口气，地就往下沉一点。吸，呼。吸，呼。很慢。比秒慢。比心跳慢。她闭上眼睛，听着。吸——呼——吸——呼——她听着听着，自己的呼吸也慢了。跟盘古一个节奏。
“老公。”
“嗯。”
“盘古的呼吸，好慢。”
“嗯。”
“他死了吗？”
“死了。”
“那谁在呼吸？”
“身体。身体不记得自己死了。”
黄馨没说话了。她睁开眼睛，看着天。天是肉的，白的，粉的，血管在跳。她看了一会儿，觉得那不是天。那是盘古的皮肤。她坐在他的头骨上，看着他的皮肤。皮肤上面有汗毛。汗毛还没化。很细，很白，像婴儿的头发。风吹过来，汗毛动了。她想起奶奶。奶奶临终前，躺在床上，呼吸很慢。她握着奶奶的手。奶奶的手是凉的。她哭了。奶奶说，别哭。她说，我没哭。奶奶说，你哭了。她说，没哭。奶奶笑了。奶奶笑的时候，脸上的皱纹挤在一起。她记得。现在盘古死了。没人握他的手。她伸手，摸了摸盘古的头骨。凉的。不是冰那种凉，是死的凉。她把手放在上面，没拿开。
“老公。”
“嗯。”
“盘古有人记得吗？”
“有。”
“谁？”
“你。”
黄馨没问了。她把手放在盘古的头骨上，看着天。天在长。地在沉。盘古在化。她看着。她记得。
