陈玄风的手死死按在地上，手指因为用力太猛，关节都发白了。掌心裂开的伤口沾着干掉的血，黏在地面，每次地面震动，骨头缝就像被针扎一样疼。他不知道自己还能撑多久。
阵眼的光越来越弱，闪一下，停很久，再闪一下，像快没电的灯泡。空气很闷，压得人喘不过气。喉咙里有股血腥味，后背的衣服被冷汗湿透，贴在身上冰凉。
刚才咳出一口血后，胸口就空落落的，呼吸变得很浅。他知道，这是真气耗尽的表现。但他不能倒。八座阵全毁了，只剩这一个点还连着地脉。只要它不灭，城市就不会乱。路灯还能亮，地铁还能跑，人们还能回家吃饭。他必须守住。
地面又是一震，比之前更重。头顶的水泥块哗啦一声砸下来，落在他脚边，扬起一阵灰。他没抬头，眼睛一直盯着脚下的阵纹。主符线已经断了，朱砂被阴气腐蚀成黑色，铜钉也不见了。现在维持阵法的，是他用双掌压住的地气残流，靠的是意志硬撑。
就在他快要坚持不住的时候，脑子里突然响起一句话：“守阵者死，不退寸土。”
是爷爷的声音。
他猛地睁眼。
眼神从模糊变得清晰，重新看向脚下的阵眼。那圈光快要熄灭了。他立刻加重手上的力道，掌心血裂得更深，血渗进地缝，被吸进去的一瞬间，光闪了一下，勉强续上了。
他还醒着。不是靠本能撑着，而是清醒地选择了继续坚持。他知道接下来该做什么——常规方法已经没用了，符纸没了，工具坏了，铜钉也飞了。他只能用自己的血，画一道禁术符。
他慢慢抬起右手，用牙咬破食指，皮肤撕开，血流出来。他忍着痛，把手指当笔，在阵眼中心开始画“镇渊引脉诀”。这个符他只在爷爷的笔记角落见过一次，旁边写着四个字：此术伤命，勿用。但现在，不用不行。
第一笔落下，血刚碰到地面就被吸走，同时他体内一股热流猛地被抽走，像有人拿刀刮他的骨头。他额头一跳，没停下，继续画第二笔。指尖顺着裂缝划过，血填满沟壑，形成符头。空气开始扭曲，地面轻轻震动，好像地底有什么东西察觉到了。
第三笔、第四笔……每一笔都让他变得更虚弱。脸色越来越白，嘴唇没有一点血色，冷汗从鬓角流下。心跳变慢，呼吸困难。但他的手很稳，一笔都不能错，错了就会爆体而亡。
画到第七笔时，地面突然剧烈一震。他身体一晃，指尖偏了半分，那一笔画歪了。他立刻停下，看着那条歪线，知道必须重来。可重画意味着再流一次血，再损一次命气。
他闭了口气，左手猛捶胸口。
一口血喷了出来。
但这不是普通的血。这口血带着金丝一样的光，在昏暗中微微发亮。是心头精血。只有拼命的时候才能逼出来。他顾不上疼，用手指蘸着这口血，抹掉刚才画歪的痕迹，重新画。
最后一笔落下。
他整个人一晃，差点倒下。但他知道还没完。点睛才是最关键的一步。他再次咬破舌尖，混着心头血，用指尖轻轻点在符文中央。
刹那间，整道血符亮了起来。
幽蓝色的光从地缝升起，夹着金红色，像火又不像火。地面的裂缝开始发光，一圈圈扩散出去，十米内的空间被光罩住，阴气被逼退。阵眼的光重新变强，不再是将灭的残火，而像一盏重新点亮的灯，稳稳亮着。
阵，续上了。
不是恢复八阵，也不是连其他节点，只是这个点，被他用血强行稳住了。地脉虽然断了联系，但根基没塌。城市不会在今晚崩溃。
他瘫坐在地上，背靠着水泥墩，双手垂在身侧，指尖还在滴血。可那只压阵的手，依然死死按在地上。
脸白得像纸，嘴唇发紫，呼吸轻得几乎听不见。他知道代价是什么——三成功力没了，精血大损，半年内不能再动大阵。但现在，他只想喘口气。
通道里安静了。没有震动，没有响声，连风都停了。只有那层淡淡的光浮在空中，照着他苍白的脸。他抬了抬眼，看了看阵眼，确认光还在，然后缓缓闭上眼。
他还坐着，没倒。
手还贴地，没松。
意识还在，没散。
外面的世界一切正常。某个路口红绿灯照常切换，便利店店员打着哈欠，地铁里有人低头刷手机。没人知道，这座城市刚刚差点断了命脉。
救它的人，此刻正坐在一条废弃的排污通道里，靠着一口气撑到最后。
他动了动手指，想擦汗，可手抬到一半就落下了。太累了。连眨眼都很费劲。但他没睡。他知道现在不能睡，一睡可能就醒不过来。
他只能坐着，守着这道光，等天亮，或者等下一个能接手的人来。
