清晨五点半，天刚蒙蒙亮，赵淑芬就已经起来了。
她轻手轻脚地推开卧室门，生怕吵醒老周。厨房里，她简单地热了杯牛奶，啃了两口饼干，算作早餐。然后背上相机，悄悄带上门出去了。
小区里的梧桐树叶子黄了大半，秋风吹过，沙沙地落了一地。赵淑芬举起相机，对准那片黄的、半黄的、还带着点绿的叶子，咔嚓一声。
不太好。她皱起眉头，移动位置，又拍了一张。
还是不太好。
清晨的光线太柔和了，缺乏那种穿透力。老周常说，摄影是光影的艺术。她现在算是体会到了。
接下来的几天，她都是这样早出晚归。有时候甚至顾不上吃饭，老周做好饭，左等右等不见她回来，打电话，她说“在拍，马上回”。
回来后，饭菜都凉了，她也顾不上热，直接盛了就吃，眼睛始终盯着相机屏幕。
“您别太拼。”老周说，“身体要紧。”
“知道。”赵淑芬应着，第二天依然天不亮就出门。
她去公园，去街头，去菜市场。骑着自行车，走走停停，看到什么有意思的就停下来拍几张。卖早点的摊主、晨练的老人、追着落叶跑的狗，都成了她的素材。
但她总觉得缺了点什么。
区里展览的那些照片，她翻来覆去看了无数遍。每一张都好，但每一张都像是“练习”，少了那么一点“灵气”。老周说的“灵气”到底是什么，她说不清楚，但她知道，如果以现在的水平去市里，肯定不够。
第四天早晨，赵淑芬四点就醒了。
她没叫老周，一个人轻手轻脚出了门。凌晨的公园静悄悄的，晨练的人还没来，只有鸟叫声在树梢上回荡。她顺着小路慢慢走，东看看西看看，想再找到那种感觉。
连着几天，她都没找到。
那种光影转瞬即逝，她那天是运气好，后来的每一天都在错过。不是去早了，就是去晚了，要么就是云太厚，要么就是风太大。她看着取景框里的画面，怎么看都差口气。
第六天早上，她有点泄气了。
坐在公园的长椅上，她低头看着相机，脑子里乱糟糟的。旁边有个遛狗的大姐经过，看了她一眼，又看了一眼。
“哟，您是那个赵老师吧？”
赵淑芬抬头，不认识。
“我在社区活动中心看过您的照片。”大姐笑着说，“拍得真好，那个梧桐叶的，我老公说跟画一样。”
赵淑芬愣了一下：“您说的是那张？”
“对啊，就那张。”大姐说，“您怎么拍的，我们也想去看看。”
“就……”赵淑芬不知道该怎么解释，“就那天早上，偶然拍到的。”
“偶然？”大姐摇头，“那得是多好的偶然。我也天天早上在公园转，怎么就拍不出。”
赵淑芬没接话。她忽然意识到，那天不是偶然。是她全心全意扑上去的结果。这些天她太急于求成了，总想再拍一张一样的，反而忘了那天她是怎样的状态。
什么样的状态？
不为证明什么，不为给谁看，只是全心全意做一件事。
第八天早晨，天还没亮，赵淑芬又出门了。
她没抱希望，只是惯性。顺着小路慢慢走，走到一个拐角的地方，她忽然停住了。
那是怎样的一抹光——清晨的阳光透过梧桐树叶的缝隙洒下来，在地上画出斑驳的光影。和那天一模一样，又不一样。每一片叶子都在动，每一道光都在变，整个世界都在跳舞。
赵淑芬举起相机。
手还是抖，但这次她没慌。调参数的时候，她让自己静下来，什么都不想，只看取景框。光线一直在变，她顾不上那么多，对着那处光影按下了快门。
然后她查看照片，屏住了呼吸。
照片里，阳光穿过树叶，每一道光都清晰可见。地上，光影交错，像一幅画——一幅会动的画。
原来这就是真正的生活。
赵淑芬骑着自行车回家，一路上嘴角都是翘的。进门的时候，老周正在喝粥，抬头看见她：“又这么早，去哪儿了？”
“给您看个东西。”赵淑芬把相机递过去。
老周接过来，翻到那张照片，盯了老半天。
“老婆，”他放下相机，眼里有光，“这张比我拍得还好。”
