李玄机蹲下来掐了掐白菜叶子：“嗯，可以收了。”
“明天赶集，我多包点馄饨，顺便让赵三拉到城里去卖。”
“赵三那小子现在可是青云门外门执事了，你还让他帮你卖馄饨？”
“他乐意。”温予安笑笑，“上回来还说，外门那些弟子天天吃辟谷丹，嘴里淡出鸟来，就惦记我这一口。”
李玄机也笑了。
他站起来，拍了拍手上的泥，忽然收了笑。
“予安，我今天来，是有件事要跟你说。”
“您说。”
“仙盟那边……”李玄机斟酌了一下措辞，“顾长清出关了。”
温予安正在给鸡喂食，手顿了一下，但没停。
“他散了一身修为，重修了。修的是什么，你猜。”
温予安把手里的谷子撒完，拍拍手掌。
“凡尘道？”
“对。”李玄机说，“他派人送了口信来，说想见你一面。”
温予安没说话。
他去井边打了桶水洗手，水冰凉冰凉的，冲在手背上那层金色浅光上，泛起细碎的涟漪。
“什么时候？”
“就今天。人已经到镇口了，没带随从，一个人。”
温予安擦干净手，把围裙解下来搭在晾衣绳上。
“那让他进来吧。”
顾长清走进院子的时候，温予安正坐在小板凳上剥毛豆。
曾经的仙盟盟主瘦了一圈，原本保养得宜的面容爬上了皱纹，青袍换成了跟李玄机差不多的灰布衫，脚上穿了双布鞋，鞋底还沾着泥。
他在温予安对面站了一会儿，然后蹲下来，也拖了个小板凳坐下。
两个人中间隔着一盆毛豆。
“我来讨一碗馄饨。”顾长清开口。
声音沙哑，像个走了远路的旅人。
温予安把剥好的毛豆搁进碗里，站起来进了灶房。
锅里的汤一直温着，他下了十几只馄饨，捞起来，撒葱花，香菜，一勺油泼辣子，端出去放在顾长清面前。
顾长清拿起筷子，夹起一个馄饨咬了一口。
汤热乎乎的，带着一股从没尝过的鲜甜，烫得他嘶了一声，但还是没停下，一个接一个地吃。
吃到第八个的时候，他停了筷子。
“温予安，”他低着头，盯着碗里剩下的汤，“三百年前，是我带头把温长庚赶出仙盟的。”
温予安坐在他对面，没说话。
“那时候我年轻，觉得他的道是邪道。仙人就该求长生，求飞升，跑去跟凡人种地算怎么回事。”顾长清的声音越来越低，“后来我坐上了盟主的位置，手底下管着几百个宗门，每天看他们争资源，抢地盘，为了几颗丹药打得头破血流。我看着看着，忽然想起温长庚当年说的话。”
“他说什么？”温予安问。
“他说，你们修了一千年仙，修出什么了？”顾长清抬起眼，眼眶通红，“我当了七十年盟主，手底下没出过一个飞升的。天道劫雷越来越重，渡劫的十个里有八个灰飞烟灭。去年，我的亲传弟子渡金丹劫，被劈得连渣都没剩。”
他的眼泪终于掉下来。
堂堂前仙盟盟主，蹲在一个农家小院里，对着半碗馄饨汤哭得肩膀直抽。
“温予安，你告诉我，”他哑着嗓子问，“这条路……到底怎么走？”
温予安看着他哭，慢慢地把自己面前那碗没动过的馄饨推过去。
“我爹当年走的时候跟我说，”温予安说，“路是走出来的，不是想出来的。”
他站起来，走到院子中间。
阳光照在他身上，那层金色的浅光忽然从手背上漫开来，顺着胳膊，肩膀，胸口，蔓延到全身。
他整个人像镀了一层暖洋洋的霞光，院子里的白菜，黄瓜，芦花鸡，都笼在这片光里。
“顾长清，你想证凡尘道？”
“想。”
“那你知道凡尘道第一重是什么吗？”
顾长清摇头。
温予安蹲下去，伸手从地里拔出一根杂草。
草根上带着泥，在他掌心里湿漉漉的。
“凡尘道第一重，”他把那根草举到顾长清面前，“叫认命。”
顾长清愣住了。
“认命不是认输。”温予安说，“是承认你是个凡人。会饿，会冷，会怕死。会蹲在别人家院子里吃一碗馄饨吃到哭。”
他把那根草放回顾长清手心里。
草叶上沾着的金色光晕一闪，像被什么东西注入了活力，蔫巴巴的草叶居然慢慢挺直了。
顾长清低头看着自己手心里那根草，嘴唇哆嗦着。
“我……”
“你明天去镇上，”温予安说，“从东头走到西头，帮人挑三担水，劈两捆柴。然后回来告诉我，什么感觉。”
顾长清攥着那根草，用力点头。
李玄机站在厨房门口，看着这一幕，眼眶也有点湿。
他转身进了灶房，从案板底下摸出一壶酒来，给自己倒了满满一碗，一仰脖灌下去。
辣得他直咧嘴。
“温长庚，”他对着空荡荡的灶房自言自语，“你生了个好儿子。”
晚上。
温予安送走了顾长清，又送走了李玄机。
老头儿喝多了，在门口台阶上坐了半天，最后是温予安把他搀上驴车，让隔壁王大叔赶车送回了青云山。
院子里安静下来。
芦花鸡都回了笼，只有墙角蛐蛐还在叫。
温予安坐在院子里的小板凳上，从怀里掏出那卷竹简。
七年来竹简被他翻得边缘都磨圆了，上面密密麻麻的字迹也越来越多。
每一行字的末尾，都留着他掌心里那层金火的印记。
他翻到最后一页。
最新一行字是上个月浮现的——
“凡尘道，第十九重。凡尘道祖。持道者：温予安。”
他看着那行字，忽然笑了。
“爹，”他对着夜空说，“证到了。”
夜风从山那边吹过来，带着青禾镇田野里稻花的香气。
星星出来了，一颗一颗缀在黑绒布一样的天上，不亮，但密密麻麻的，像撒了一把碎金子。
温予安把竹简卷好，站起来伸了个懒腰。
明天还要早起。
赶集，剁馅，包馄饨。
他把竹简搁在窗台上，月光照着那卷旧竹子，泛着温润的光。
院子里的白菜在夜里悄悄地长着，芦花鸡在笼子里打了个呼噜。
凡尘安好。
道，就在这里了。
