陆尘走出天阙阁山门的时候，太阳已经压到西边的山脊上去了。碎石路从脚下开始延伸，两旁的草比山上矮了一截，风一吹就往一个方向倒，像被人用扫帚齐齐捋过一遍。他背着个包袱，不大，但背带上磨得肩膀发烫。里面是两件旧衣、半袋干粮、那双补了两次底的靴子，还有那把钝刀——刀鞘都裂了缝，拔出来连豆腐都切不利索。
他没回头。
山门在他身后合上，木轴转动的声音有点涩，像是很久没人走动了。他知道这一趟出去，再回来就不一样了。不是身份变了，也不是谁点头放行，而是他自己心里清楚：从今往后，没人替他拦事，没人撑伞，也没人会在关键时刻喊一声“住手”。
他迈步往前走。
起初还走得快，脚底踩着碎石咔咔响，像是要把之前的闷气一口气走完。可越往山下，路就越野。原先还能看见人工铺过的痕迹，后来就只剩一条被踩出来的土径，夹在树影之间，弯弯曲曲地钻进林子里。
林子是从半山腰开始密起来的。树不高，但枝叶缠得紧，阳光照不透，底下阴着一层湿气。他走进去的时候，脚下一软，踩塌了一根枯枝，“啪”一声，在林子里炸开似的。他立刻停住，耳朵竖着听动静。
什么都没有。
连鸟叫都没有。
他又往前挪了几步，贴着右边岩壁走。左边是斜坡，长满了带刺的灌木，刮得衣服沙沙响。他把左手插进袖口，右手慢慢摸到了刀柄。不是要拔，只是握着踏实。这把刀没杀过人，也没砍过妖，但它陪他扫了三年地，割过藤条，撬过石板，算是老伙计。
风起来了。
不是那种呼啦呼啦的大风，是贴着地面跑的那种，带着点潮味儿，吹得树叶背面翻白。他闻到了一股子腐叶的酸气，混着不知道哪来的腥。他没停下，也没加快，就这么一步一步走着。眼睛盯着前头，耳朵听着四面，鼻子也不闲着——在这种地方，气味比声音更早告诉你有没有东西埋伏。
天色一点点暗下来。
不是突然黑的，是先从林子深处开始沉，一层一层往外围推。他抬头看了眼树冠，缝隙里还能看见天光，灰蓝色的，像洗褪色的布。他估摸着还得走半个时辰才能到那个山坳，今晚只能在那儿歇脚。没火，没帐篷，甚至连块遮雨的油布都没有。但他不敢点火。火光会引来东西，不管是人是兽还是别的什么，都不该在这个时候碰上。
他从怀里掏出半块馒头，干得硬邦邦的，咬一口掉渣。他没急着咽，含在嘴里等它化软。这味道他熟，灶房蒸的，掺了糙米，嚼多了有点扎牙。但现在吃一口，心就稳一分。他边走边啃，碎屑落进衣领，痒痒的，也没拍。
吃完最后一口，他把纸包叠好塞回怀里。这张纸是他从扫帚上撕下来的旧符纸，烧过一次没烧透，边角焦黑。他一直留着，当个袋子用。不浪费。
林子里的声音开始变杂。
先是左边传来一阵窸窣，像是小动物在爬。他脚步一顿，手按刀柄，侧耳听。那声音动了几下就停了，再没出现。他继续走，刚松口气，前头又传来一声低吼——不像是狼，也不像熊，喉咙里滚出来的，闷得很，听着不远。
他没跑。
跑容易踩陷阱，也容易暴露弱点。他放缓呼吸，把身体重心往下沉，像扫地时蹲久了那样，膝盖微弯，随时能窜也能蹲。他贴着岩壁挪，每一步都先试虚实，踩稳了再移重心。地上落叶厚，一脚下去陷半寸，得靠脚趾抓地才能站牢。
那吼声再没响第二遍。
但他知道不能松劲。这种地方，最怕的就是“好像没事了”。他在外门扫了三年地，灵兽棚里的蛇鼠豺狸见得多了，有些看着温顺，其实毒牙藏得深；有些趴着不动，其实是等着你靠近才暴起。这林子也一样，静得越久，越说明有问题。
雾起来了。
不是大片大片地飘，是一缕一缕从地缝里钻出来的，灰白色，贴着地面游。他脚踝已经沾上了，凉飕飕的。他低头看，鞋面上蒙了层水汽，旧补丁吸了湿气，颜色更深了。他伸手摸了摸胸口——黄绢信还在，裹在里衣里面，贴着皮肤，还有点体温。
这封信现在是他唯一的凭据。
有它，他还能算半个公差；没它，他就是私自下山的外门弟子，逮住了轻则废功逐出，重则当场格杀。所以他不敢弄丢，也不敢拆开看。镜婆婆没说里面写了啥，那就说明不该他知道。他只管走，只管办成事。
雾越来越浓。
十步开外的东西就开始模糊，树影变成一片片黑墙，分不清哪是路哪是障。他干脆停下，靠在一块岩石上喘口气。腿肚子有点发酸，是走了太久的累。他从包袱里摸出那双旧靴子，换上。新鞋底硬，走山路打滑，这双虽然破，但底子磨平了，抓地牢。
换好鞋，他活动了下脚腕，继续往前。
前头隐约能看到山坳的轮廓了。两边山势收窄，中间凹下去一块，像个大碗扣在地上。他记得镜婆婆说过，那边有处断崖，崖底有泉眼，以前有人在那里搭过窝棚。他今晚就在那儿过夜，背靠岩壁，面朝来路，睡三个时辰就走。
他加快了点脚步。
可刚走出十几步，耳边忽然响起一阵嗡鸣。
不是从前面来的，也不是从后面，像是直接钻进脑袋里，低频的，一下一下震着耳膜。他猛地刹住脚，手按刀柄，左右张望。四周雾太大，什么都看不清。他屏住呼吸，想分辨这声音是不是风穿石缝造成的。
可风没有节奏。
这个嗡鸣有。
一下，停两下，再一下，像是某种信号。
他没动。
站了足足半炷香的时间，那声音再没出现。他慢慢吐出一口气，抬脚又要走——
就在这时，脚边的雾里突然闪过一道影子。
很短，就一瞬，贴着地面掠过去，速度快得不像活物。他整个人僵住，刀已经抽出了三寸，锈刃在昏光下泛着哑光。他盯着那片雾，眼睛眨都不敢眨。
几息之后，一切如常。
雾还是雾，地还是地，连风都没变方向。
他缓缓把刀推回去，掌心全是汗。他知道刚才看到的不是错觉。那道影子太利索，太直，不可能是野兽。但他也清楚，现在回头或者乱闯都是死路。他只能往前走，走到有遮蔽的地方，等天亮再说。
他重新迈步。
步伐比刚才更慢，每一步都像在称重量。雾气缠着小腿往上爬，衣服渐渐发沉。他嘴里又泛起馒头的味道——不是真吃，是记忆里的。他小时候穷，一顿饭能掰成三顿吃，每一口都得嚼够三十下才肯咽。那时候他就明白一个理：东西不在多，在能撑住。
现在也一样。
他不是不怕。
是知道怕也没用。
前头的山坳越来越近。他已经能看清崖壁的走向，左边高右边低，中间裂开一道缝，像是被巨斧劈过。他朝着那道缝走，脚步没停。离得越近，空气就越冷，带着股石头沁出来的寒气。他摸了摸脸，湿漉漉的，全是雾水。
还有三十步。
二十步。
十步。
他终于走到崖缝口，背靠岩壁站定。这里地势略高，地面是硬土掺碎石，没那么多落叶。他把包袱卸下来，抽出扫帚杆改的背带，缠在手腕上防丢。然后他蹲下身，从怀里掏出最后一点干粮，掰成两半，一半留着明天吃，另一半塞进嘴里。
他一边嚼，一边盯着来路。
雾中那条小径已经看不见了，像被什么东西吞掉了。他知道今晚不会太平。但他也知道自己必须撑过去。
他不是为了显本事。
是为了活着。
为了还能有一天，堂堂正正地走回天阙阁的山门，不用躲，不用藏，也不用有人再为他撑一把旧油纸伞。
他把最后一口馒头咽下去，抹了把嘴，从包袱里抽出那块灰蓝布条——母亲留下的唯一东西。他把它叠成小方块，垫在屁股底下。石头凉，坐着不舒服，但这块布有点厚度，能隔点寒气。
他靠着岩壁坐下，刀横在膝上。
眼睛睁着。
雾在头顶翻滚。
山风穿过崖缝，发出呜呜的声响，像谁在低语。
他没说话。
只是把手搭在刀柄上，一动不动。
