阳光晒得巷子发烫，石板缝里的灰被风卷起来，在墙根打着旋。陆尘站在藏经楼后头那条窄巷里，右手还裹着那块灰蓝布条，血已经止了，但掌心发木，像是整条手臂都被人抽走了一截力气。
他没动，也没问。从废墟出来到现在，一步跟着一步走，他知道镜婆婆不会无缘无故带他来这儿。这条巷子平时没人来，扫帚划过青砖的声音都能听出回响。今天却安静得过分，连檐角那只常叫的麻雀都没影。
镜婆婆停下，把油纸伞靠在墙边。伞面破了个小洞，阳光从那儿漏下来，照在她花白的头发上，像撒了层薄灰。她转过身，抬头看他。个子矮，得仰着脖子，眼神却不躲不闪。
“长老不会善罢甘休。”她说，声音不高，也不低，刚好够两个人听见，“你留在山上，迟早会被盯死。”
陆尘低头看着她。脸上没什么表情，可心里清楚——刚才在广场上，赵长老那一眼不是随便看的。黑血冒烟、蚀土、伤物，谁见了都会记在心里。执法堂可以暂押不查，但只要他再用一次凶骨，哪怕只是指尖渗点血，立刻就会有人冲上来锁人。
他不怪他们。规矩就是规矩。天阙阁不养妖，也不容隐患。
可他也不是妖。
只是骨头里多了点不该有的东西。
镜婆婆没等他答话，继续说：“躲不行，逃也不行。你要走一条正路——下山去，度一只妖。”
这话落下来，巷子里更静了。
陆尘眼皮动了一下。
他知道这意味着什么。下山，等于离开庇护。没有藏经楼的老资格压阵，没有镜婆婆随时撑伞挡灾，他一个人走在外头，只要露出一点痕迹，轻则被围捕，重则当场格杀。可要是不去……留在山上只会越来越紧，早晚有天，连喘口气都会被人当成异样。
“任务只有一个。”镜婆婆从袖子里掏出一封黄绢信，封口用暗红蜡泥压着印，看不出字迹，“寻一自愿之妖，度其浊气，带回凭证。持此令可出入山门，不被拦查。”
陆尘伸手接过。
绢面粗糙，带着陈年纸张特有的干涩感。他低头看着那封信，指腹蹭过蜡封边缘，没拆，也没问细节。他知道现在问也没用，该知道的，镜婆婆会说；不该知道的，问了也是白问。
他只问了一句：“为什么是我？”
镜婆婆看了他很久。
不是怀疑，也不是犹豫，是像在确认什么。确认眼前这个少年，是不是还能说出这句话。
“因为你还在乎。”她 finally 开口，“别人看见妖，第一反应是杀是抓是炼。你不一样。你问它疼不疼。就这一句，比什么都重。”
陆尘没说话。
他想起瘸腿鹤趴在他脚边的样子，想起铁角犀冲过来时眼里翻的血丝。那些都不是疯，是痛。他不懂大道理，但他知道痛是什么滋味。
所以他才会伸手。
所以他才会流黑血。
“你娘当年也是这样。”镜婆婆声音轻了些，“不是为了立功，不是为了扬名，就是看不得活物受苦。你跟她……太像了。”
陆尘喉咙动了一下。
他从没听过谁提起他娘。青玄子不说，阁里老人闭口，连问的人都没有。今天第一次，有人把他和那个只存在于旧布条上的女人连在一起。
他没哭，也没激动。只是把信攥得更紧了些。
“我明白。”他说。
三个字，平平常常，可说出来的时候，肩背挺直了一分。像是原本压着的什么东西，忽然被他自己扛了起来。
镜婆婆点点头，没再多说。她弯腰捡起靠在墙边的伞，重新撑开。伞面遮住半边天光，阴影落在她脸上，沟壑更深了。她转身要走，脚步慢，左脚还是拖着地，一下一下，像在扫看不见的灰。
陆尘站在原地，没动。
他知道这一走，就再也不是那个每天扫地、清棚、倒灰的外门弟子了。从此往后，每一步都得自己踩实，每一关都得自己闯。没有婆婆撑伞，没有旧布裹伤，也没有人会在关键时刻站出来顶一句“我在这楼扫了七十年地”。
他只有这封信。
还有他自己。
巷子西头传来一声钟响，是申时的报时。风卷着灰打在墙上，又散了。陆尘低头看了看手里的黄绢信，拇指慢慢摩挲过蜡封，没拆，也没收进怀里，就那么握着。
他知道接下来得回去收拾东西。几件换洗衣裳，半袋干粮，那柄钝得切不开肉的小刀——他从不指望它能防身，但带着踏实。还得把床底下那双旧靴子翻出来，底子裂了口，补过两回，可走山路比新鞋稳。
他不想带太多。
带得多，累赘多。万一跑起来，甩不掉。
他转身准备走，刚迈出一步，听见身后传来一声轻唤。
“陆尘。”
他停住。
没回头。
“路上小心。”镜婆婆站在巷口，伞微微倾斜，挡住西斜的日头，“别逞强，也别硬扛。你是人，不是神，更不是兵器。累了就歇，怕了就躲——活着，比什么都重要。”
陆尘背对着她，肩膀动了一下。
然后点头。
“知道了，婆婆。”
说完，他迈步走了出去。
巷子不长，二十几步就到了尽头。他穿过短廊，拐过藏书阁侧门，踏上通往外门住舍的碎石路。太阳偏西，影子拉得老长，贴在地上，像一根不肯断的线。
他走得很慢。
不是因为伤，也不是因为累，是想把这一刻多留一会儿。还在这座山上，还在这个门里，还能听见钟声，还能看到熟悉的屋檐和青瓦。再往前，就不一样了。
他不知道那只妖在哪儿，也不知道它愿不愿意被度化。他只知道，自己得去找。
而且必须找到。
风吹过树梢，扫帚尾上的竹丝轻轻晃了一下。他抬手摸了摸袖口，那里还藏着一小块馒头渣。是他早上从灶房顺的，一直没吃，本来想喂瘸腿鹤，后来忘了。
现在他把它掏出来，放在路边一块石头上。
算是告别。
也算是许个愿——
希望下一次见面，不用再躲，不用再藏，也不用再有人为他撑一把旧油纸伞。
他沿着碎石路继续走，背影渐渐被夕阳拉远。黄绢信始终握在手里，指节发白，像是生怕一松手，它就会飞了。
他知道，这不是逃命。
这是出发。
