姜父盯着桌上那块铜钱模具，手指微微发抖。阳光从窗棂斜切进来，照在模具边缘的“姜记”刻痕上，映出一道细长的反光，晃得他眼皮直跳。他喉结动了下，没说话，可心里已经炸开——
【这孽障……到底知道多少？】
姜绾站在三步之外，月白襦裙垂地，银铃铛在腰间轻轻一荡。她没动，也没开口，只静静看着姜父，读心术听得清清楚楚。她忽然笑了，声音不高，像春日里吹过檐角的一缕风：“父亲不如与我做个交易？”
姜父猛地抬头。
姜绾竖起三根手指，指尖干净利落，指甲修剪得圆润整齐：“姜家三成家产，换我闭嘴。”
空气凝了一瞬。
“你做梦！”姜父拍案而起，青瓷笔洗震得跳了一下，墨汁溅在账册上，晕开一团黑。他瞪着姜绾，眼底血丝密布，“我是你爹！你敢跟我要钱？”
姜绾不慌不忙，指尖轻轻摩挲发间红绸，语气轻快得像在说今早吃什么：“那父亲要不要试试，看是我先死，还是裴世子的人先查到东厢？”
姜父嘴唇紧绷，额角渗出一层薄汗。他坐回椅子，手撑在案上，指节发白。他不信姜绾真敢把这事捅出去——可他又不敢赌。私铸铜钱是抄家灭族的大罪，一旦牵连，整个姜家都得塌。他咬牙：“你这是逼我。”
“我只是提个建议。”姜绾歪了歪头，杏眼含雾，鼻尖微翘，看起来乖巧极了，“父亲若觉得不合适，大可当我没说过。反正我也活不久，听说病死的人，魂魄都进不了祖坟。”
姜父盯着她，眼神阴沉。他知道这女儿变了。从前那个任人拿捏的庶女早就没了，眼前这个，会笑，会退，更会一步步把你逼到墙角。
他缓缓闭眼，再睁开时，嗓音压低：“滚出去。”
姜绾眉梢一挑，没动。
姜父又重复一遍：“我说，滚！”
她这才转身，脚步轻缓，裙摆拂过门槛石，发出细微的窸窣声。她走得不急，像是散步，一步，两步，第三步刚跨出门框——
姜父的心跳骤然加快。
【等她出门就灭口！找人把她药哑扔进井里，就说失足……对，就这么办。】
姜绾的脚步顿住了。
她没回头，只轻轻叹了口气，像听见了什么荒唐事。然后她慢慢转过身，脸上还挂着方才那点笑意，可眼神已经冷了下来。
“父亲可知，”她轻声问，“我为何选今日摊牌？”
姜父没应，但呼吸明显一滞。
姜绾举起手中的铜钱模具，迎着光晃了晃：“因为裴世子的人，此刻正在门外。”
姜父脸色“唰”地一下白了。
“就在前院门房候着，穿的是灰布短打，腰间别着铁尺，一看就是官差打扮。”姜绾语气轻松，仿佛在聊天气，“他们说是来查民间钱市流通情况，顺路拜访姜家。你说巧不巧，我前脚刚把模具拿出来，他们后脚就到了。”
姜父的手猛地攥住椅背，指节咔咔作响。他不信，可他又不能不信。姜绾从不说空话，尤其在这种事上。他脑子里飞快盘算——若是现在动手，人还没出正厅，消息却可能已经传出去；若是放她走，这桩交易就成了明面上的勒索……
可若不答应呢？
——满门抄斩。
他额头冷汗滑下来，滴在衣领上，洇出一小片深色。
“……成交。”他终于开口，声音干涩得像砂纸磨过木头。
姜绾没立刻回应。她缓步走回来，将模具轻轻放在案上，动作细致得像在摆放祭品。她抬眼看着姜父：“三成家产，明日起划入我的名下。田契、铺面、库银，一样不能少。若有虚报，我不介意多去裴世子面前走动几趟。”
姜父死死盯着她，眼里有怒，有恨，还有藏不住的惧意。
“你记住，”他一字一顿，“今日之事，不准再提半个字。”
“当然。”姜绾点头，笑容温婉，“我只要活命，别的，不感兴趣。”
她说完，转身欲走，这次脚步比刚才稳得多。走到门口时，她忽然停下，没回头，只留下一句：“对了，父亲。明日我会去库房清点东西，麻烦让管事的备好账本。”
门帘落下，脚步声渐远。
姜父仍坐在主位，双手撑案，肩背僵直。他盯着那块模具，像盯着一块烧红的烙铁。他知道，从今天起，姜家不再是他一人说了算。那个曾经被他随意罚跪、辱骂、推入河中的庶女，如今站在他对面，手里握着能毁掉一切的刀。
他缓缓闭眼，额角青筋突突跳着。
半晌，他低声唤了一句：“来人。”
门外没人应。
他又喊了一声，才有个小厮从廊下跑进来，低头候着。
“去告诉夫人，”姜父声音沙哑，“按她说的办。三成……划给她。”
小厮愣了下，抬头想确认，又不敢问，只得应声退下。
姜父没动，只盯着桌上的模具，手指无意识地敲了敲桌面。一下，两下，三下。节奏越来越乱。
他知道，这场局，他已经输了。
但他也清楚，姜绾不会就此罢手。她今天能要三成，明天就能要五成，后天——也许就想让他让出家主之位。
他缓缓抬起手，抹了把脸，掌心全是汗。
窗外日影偏西，阳光不再刺眼，落在地上只剩一条窄窄的金线。风从窗缝钻进来，吹得账册页角微微翻动，像有人在无声翻阅罪证。
正厅内寂静无声。
姜绾走出长廊，脚步未停。她经过枯荷池旁的小径，拐角处才稍稍放缓。她抬手摸了摸发间红绸，唇角微扬。
她知道姜父不会甘心。但她也不怕。
她最擅长的，就是一边笑着，一边把人逼到无路可退。
她往前走了几步，手抚过腰间银铃铛，脚步稳健，身影渐渐消失在回廊尽头。
主院正厅内，姜父仍坐在案前，没动。他盯着那条逐渐缩短的日影，忽然低声问：“东院角门锁了吗？”
门外传来回应：“回老爷，已锁，钥匙在您这儿。”
姜父点了点头，没再说话。
他伸手拿起那块模具，沉甸甸的铜块压在掌心，像一块烫手的炭。他盯着“姜记”二字，忽然用力一捏，指腹蹭过刻痕边缘，划出一道浅浅的血口。
血珠渗出来，滴在模具上，顺着“姜”字的撇捺流下，像一滴不会干的眼泪。
他没擦，只默默放下模具，任由血迹在铜面上慢慢晕开。
阳光照在桌上，暖的。
可他只觉得冷。
