月光被一片飘过的云吞了半晌，巷子里骤然暗下来。燕青梧的指尖还搭在腰间的酒囊上，布面粗糙，沾着夜露的湿气。她坐得笔直，背靠着宫墙，枪横在膝头，眼睛没闭，耳朵也没松。
萧无涯靠在对面墙根，头歪着，嘴半张，呼吸沉而匀，像是真睡死了。他左腿伸得老长，袍角掀了一截，露出底下缠着旧布的膝盖——那地方夜里一凉就疼，他自己不说，可每次换季她都听见他在帐子里翻身。
风从巷口卷进来，带着点枯叶和石缝里渗出的潮味。她鼻尖动了动，忽然皱眉。
不对。
这风太整，来得太齐，不像自然穿巷，倒像是……有人贴着墙根挪步，压着呼吸往前蹭。
她没动，眼皮都没眨一下，只把枪杆往怀里收了寸许。
下一瞬，破空声贴地而来，快得连风都来不及抖——一道寒光直取萧无涯心口，飞刀离手不过眨眼，已至胸前三寸！
她动了。
整个人像被弹起来似的，膝盖一顶地面，枪尾在地上一点，身子腾空翻转，枪杆横扫而出，“铛”一声脆响，飞刀被磕偏，打着旋儿钉进对面墙缝，刀柄还在嗡嗡震。
人影一闪，从巷口矮墙后窜出，黑衣蒙面，手中已抽出第二把飞刀，手腕一抖就要再掷。
燕青梧落地不稳，右脚刚沾地，左肩借势前冲，枪尖反手向后一甩，枪尾撞地反弹，她顺势握住枪中段，拧身甩出——
“噗！”
枪尖贯穿那人右手手腕，硬生生钉进墙根土里。刺客闷哼一声，跪倒在地，飞刀脱手落地。
她一步跨到跟前，枪杆压住对方肩膀，力道一沉，那人直接趴下，脸撞地，溅起一层灰。
“谁派你来的？”她问，声音不高，也不狠，就像平常问阿七晚饭吃了几碗。
刺客咬牙，不动。
她冷笑，枪尖顺着肩胛往下压，抵住肋骨：“你不说是吧？”
话音落，枪尖微挑，那人顿时惨叫出声——她没真刺，但枪刃刮过骨头的声音，比刺进去还吓人。
“敢动他？”她抬眼，目光扫过地上的人，又落回自己枪上，嗓音冷下来，“问过我赤凰枪了吗！”
墙根那人哆嗦了一下，终于抬头，眼神惊惧。
而就在这时，身后传来窸窣声。
她回头。
萧无涯正撑着墙，一点点往起站。他左腿明显吃不住力，膝盖发软，整个人歪得厉害，可还是硬挺着，嘴角居然还挂着笑。
“小梧儿，”他声音哑，却轻佻，“你护我的样子……真好看。”
她瞪他。
“闭嘴！”她几步退到他身边，一手虚扶在他肘侧，防他栽倒，嘴上却不饶人，“腿都瘸了还逞强，站不稳就坐着，等死啊？”
他咧嘴，额角却沁出汗来，显然刚才那一撑耗了不少劲。他抬手抹了把脸，顺势抓了抓头发，装作轻松：“我这不是怕你一个人打太累嘛。”
“累？”她嗤笑，顺手把他往墙上推了推，让他靠实了，“你知不知道刚才那刀再快半分，你现在已经在阎王殿报家门了？”
“我知道。”他点头，眼神却认真起来，盯着她，“所以我才说——你护我的样子，好看。”
她一愣。
这话太直，砸得她喉咙有点堵。她想骂他胡扯，想一脚踢他小腿让他闭嘴，可手停在半空，终究没动。
只低声啐了一句：“疯话。”
巷子重新安静下来，只有那刺客在墙根抽气，手腕钉在土里，血顺着枪尖滴答往下。
她转头盯他，眼神又冷下去：“说，谁让你来的？赵家？北戎？还是哪个不要命的蠢货？”
刺客闭眼，牙关紧咬。
她冷笑，抬脚踩上他胸口，缓缓施力。那人呼吸一滞，脸色发青。
“我不杀你。”她俯身，声音压低，“但我可以让你活着，也让你生不如死。你说不说？”
那人终于睁眼，目光怨毒，却仍不开口。
她正要再压，忽听萧无涯在身后轻咳两声。
“别问了。”他说。
她回头：“你有线索？”
“有。”他点头，靠在墙上，慢悠悠道，“但不是现在。这人是死士，问不出什么。留着他，自有用处。”
她皱眉：“你不怕他还有同伙？”
“怕。”他笑了，“可我现在有你守着，还怕什么？”
她懒得接这种话，转身走到刺客跟前，枪尖一挑，把那人手腕从枪尖上卸下来。血喷出来，她顺手撕了他袖子一角，甩过去：“自己包着，别死在我眼前，脏了我的地。”
那人颤抖着手按住伤口，低喘不止。
她收回枪，枪尖垂地，微微晃。其实虎口已经震得发麻，刚才那一磕飞刀，力道不小，指节都在抖。她悄悄把枪换到左手，右手蜷了蜷。
萧无涯看着她，忽然道：“你手伤了。”
“没有。”她否认得干脆。
“有。”他坚持，“你换手了。从小练枪的人，换手就是伤了。”
她不理他，转身往巷口走：“走吧，这儿不能待。刺客来了一个，难保没有第二个。”
“我走不动。”他靠在墙上，叹气，“腿疼。”
“少装。”她回头瞪他，“刚才还能撑着站，现在就不能走了？”
“刚才有美人相救，肾上腺素激增。”他一本正经，“现在美人要丢下我，立马原形毕露。”
她脚步一顿：“肾什么素？”
“一种……喝了能打架的药。”他随口胡诌。
她信了，还点了点头：“那你等着，我去给你偷一壶。”
说完真要走。
他急了：“别别别！我走我走！”
他撑着墙，一瘸一拐地挪过来，每走一步左腿都抖一下，额上汗越来越多。她看他实在狼狈，到底没忍住，伸手虚扶住他胳膊。
“别碰我！”他突然低喝。
她手一僵。
他喘了口气，声音缓下来：“我自己能行。”
她没说话，手慢慢收回来，却仍走在侧前方，替他挡风探路。
两人一前一后，慢慢往巷外挪。身后，刺客瘫在墙根，血流了一地，渐渐没了声息。
月光重新洒进来，照得青砖泛白。她低头看了看自己的手，虎口确实红了，隐隐作痛。玄脉在体内轻轻躁动，像冬眠的蛇醒了条缝，但她压住了，没让它动。
走到巷口，她停下。
“你真不查了？”她问。
“查。”他说，“但不在这儿。我现在一动，全身都疼，得先找个地方歇脚。”
“歇脚？”她冷笑，“你刚才不是还挺能说风凉话的？”
“那是为了缓解紧张气氛。”他理直气壮，“你看，我要是吓得发抖，你不更烦？”
她懒得跟他吵，抬脚往前走。
他一瘸一拐地跟上，边走边嘀咕：“小梧儿，你说我要是真死了，你会不会给我烧个酒囊？”
“烧。”她说，“烧给你喝西北风。”
“那我要是残了呢？”
“砍了。”她头也不回，“占着茅坑不拉屎的东西，留着干嘛？”
他笑出声，笑声在夜里传得老远。
她没回头，嘴角却极轻微地动了一下。
巷子尽头，风更大了。她抬手把披风拉紧，枪依旧横在臂弯。他知道她没放手，也知道她一直在听风里的动静。
她不会让他死。
这点，他比谁都清楚。
而她也知道，他嘴上说着不怕死，可每一次遇险，他都在看她能不能来。
两人谁都不说破，就这样一前一后走着，像从前无数次那样。
只是这一次，她腰间挂着他的酒囊，他手里攥着她的半截断绳——那是刚才她扶他时，从袖口滑出来的枪穗系带。
谁也没提，谁也没还。
远处钟楼敲了五更，天快亮了。
她脚步没停。
他知道她不会停，除非他倒下。
而她也知道，他就算爬，也不会让她一个人走完这条路。
