晨光刺破林梢，洒在演武场焦黑的木头上。火堆只剩余烬，冒着缕缕青烟。凌啸龙还站在石阶最高处，右腕的绷带被血浸透，边缘发硬，贴着皮肤。他没动，盯着西北密林的方向，直到风里再没有陌生的气息。
他低头，解下绷带。伤口裂开，血顺着小臂流到指节。他蹲下身，掬起一捧露水，泼在伤口上。疼得牙关一紧，但手没抖。重新缠布时动作慢，一圈一圈勒紧，像是要把痛意压进骨头里。
演武场中央一根木桩倒了，是昨夜搏斗时撞翻的。他走过去，单手扶起，插回土坑，用脚踩实。又弯腰捡起一根断棍，靠在桩边。远处山梁上有动静，几个牧民躲在树后观望，见他起身，立刻缩头。但他知道他们在。
太阳爬过山脊，天彻底亮了。瞭望塔上传来铜符轻敲塔柱的声音——当、当、当。三响清越，不急不躁。那是义和团旧时传下的暗号：平安无事，勿需惊扰。
他走下高塔，穿过烧毁的围栏缺口，亲手拉开牧场正门的铁栓。门轴吱呀作响，尘土簌簌落下。他立于门前石阶，抱拳，未说话。
六里外山谷的村民最先赶到。十来人，背着粗布口袋，装着干粮、草药、几匹土布。他们站在五十步外，不敢上前，互相张望。有个老汉跪了下来，额头触地，其他人跟着放下东西，有人抹泪，没人说话。凌啸龙依旧不动，只微微颔首。
他们走了，背影消失在晨雾里。一个路过的骑马邮差勒住缰绳，掏出相机，咔嚓一声。闪光灯亮起时，凌啸龙抬眼看了他一下，那人点头致意，调转马头疾驰而去。
午后，太阳偏西，邮差回来了，怀里抱着七封信。他没下马，只把信递过来，说：“各地寄的，没署名。”说完便走。
凌啸龙在堂屋长桌前坐下，一封封拆开。第一封是张手绘地图，墨迹斑驳，标着北美三十多个华人聚居点，有的圈红，有的画叉。第二封是一套工装，料子厚实，针脚细密，附纸条：“穿这个，挡风。”第三封只有一行字：“吾孙若在，亦如你。”纸页泛黄，像是从旧日记本上撕下来的。
他把所有信摊在桌上，取出祖父留下的铜符，放在正中央。铜符沉甸甸的，压着纸角，没让风吹走。
他坐了很久，窗外传来弟子修补围栏的锤声，一下一下。他起身磨墨，提笔写下八个字：“守土护脉，不负所托。”字不大，却写得稳，像钉进木头里的楔子。
他叫来一名弟子，命他誊抄十份，贴在牧场四面门柱上。不为张扬，只为回应。
夕阳斜照，铜符在桌面上投下一小片阴影。凌啸龙坐在原位没动，右手搭在桌沿，指尖离那枚铜符只半寸。窗外，最后一道光落在他的肩上，像披了件旧战袍。
