晨光刚爬上灵葫牧场的围栏，演武场上的沙土还泛着夜露的潮气。凌啸龙站在场边，手里拎着一根未上漆的白蜡杆子，指节在木纹上来回摩挲。昨夜西岭边界那串偏移路线的马蹄印还在他脑子里打转，不是偷猎者该走的道，也不像迷路的牧人。
两个年轻弟子在器械架前争了起来。一个说另一个没把木棍归位，歪了半寸；另一个反呛他小题大做，说是风吹的。声音不大，但语气比往常硬，像是谁踩了谁的底线。旁边几人围成半圈，没人劝，有的低头看手，有的故意扭头望天，站位分明。
凌啸龙没动。
另一组人在对拆，本该是默契的双人套路，可动作僵得像生锈的铰链。一人出掌，另一人收势太早；一人退步，对方却抢了半拍。差之毫厘，乱了整套节奏。没人喊停，也没人纠正，就这么硬撑着往下走。
他提着杆子走进场子中央，啪地一声杵进土里。两人收势，喘着气站定。围观的也慢慢散开，有人低着头走，有人眼角扫他，又迅速移开。
“一根棍子，擦干净能用十年。”他说，“脏了不擦，裂了不补，哪天断在手上，扎穿的是同门喉咙。”
没人应话。
他弯腰捡起一根靠在架子上的木棍，布巾蘸了油，从根部一寸寸往上擦。动作慢，但稳。几个弟子凑近了些。有人低头看了看自己的手，又看看器械架。其中一个转身去拿布巾，另一个站着不动，指甲抠着掌心的老茧。
“收工。”他把擦好的棍子放回原位，声音不高，“都回去，下午再练。”
人陆续走了。脚步声远去后，演武场只剩他一个。夕阳斜切过来，影子拉得很长，贴在沙地上像一把出鞘的刀。他站着没动，耳朵听着风穿过围栏的声响，手指无意识摸了摸右腕的染血绷带。
铜符在腰间突然一震。
不是响，也不是烫，更像是脉搏跳了一下，顺着骨头传进脑仁。他呼吸一顿，手掌按住铜符边缘。系统没亮，也没提示，可那感觉实实在在——像野兽嗅到火烟，说不清在哪，但知道快烧过来了。
他转身朝主屋走，靴底碾碎几片枯草。书房灯亮着，登记簿摊在桌上。他坐下，翻到近十日的出勤记录，一支铅笔勾出五个名字：都请过假，去过镇上，联络频率比平时少一半。笔尖停在最后一个名字上，纸面压出一个小坑。
没下令查，也没叫人来问。
他合上簿子，吹灭油灯，走到窗前。夜风推着草浪，一波接一波涌向围栏。西北方向有个旧缺口，去年暴雨冲塌的，临时打了木桩补上。现在，一根野草在桩缝里晃，左右摇，不像风刮的节奏。
他右手搭在铜符上，没松开。眼睛盯着那片草，一眨不眨。
