门开了。
凌啸龙站在门框里，猎刀横在身侧，刀刃贴着门板边缘。火光从他背后照出来，映出半张冷脸，右腕绷带缠得紧，没说话。
詹姆斯还站在门外，风卷着沙粒打在他脸上。手里的毡帽已经摘下，夹在胳膊底下。他没动，也没再敲。只看着那道刀光，喉咙滚动了一下。
“你说渔人码头的雨不是为活人下的——”凌啸龙开口，声音压在胸腔里，“那你是死人，还是送死的人？”
詹姆斯抬起眼，从怀中摸出一张泛黄的火车票。纸角卷曲，边沿发脆。他双手递出去，动作慢，像是怕惊到谁。
“我是逃命的人，也是来交底的人。”
刀没动。人没动。屋内的风忽然停了。
几秒后，凌啸龙侧身让开半步。詹姆斯低头，跨过门槛。门在他身后合上，落栓声闷响。
客厅中央是铁皮炉，木柴刚点着，火苗窜了一下，照亮四壁。墙上挂着牛皮地图，桌上有铜符、旧枪零件和一把磨了一半的短镐。詹姆斯站在原地，外套沾着草屑和泥灰，肩头微微塌着。
“坐。”凌啸龙说。
詹姆斯没坐。反而原地跪了下来，膝盖磕在木地板上，声音不大，但清楚。
“我给FBI干过，也往CIA递过消息。”他抬头，眼皮浮肿，眼里有血丝，“台毒扫唐人街那晚，我签了通行许可。我知道有人死了。我也……闭过眼。”
火堆噼啪一声。
“我不是找你原谅。”他说，“我女儿被他们绑走的时候，我才明白自己在替什么人做事。可我已经陷进去了。他们用她的声音录音逼我传假情报，一次两次……十几次。我传了。但我后来也给你递过真东西——西渠三更的日志，是你查出来的漏洞，对吧？”
凌啸龙没应。走到炉前蹲下，拨了拨柴火。火星飞起，落在他手背上，没躲。
“现在呢？”他问，“你还听他们的？”
詹姆斯摇头。“三个月前最后一次通话。之后连录音都没了。”他嗓音哑下去，“我知道她可能已经不在了。如果她还活着……我现在站在这里，就是害她死得更快。”
屋里静下来。
凌啸龙起身，走到他面前，三步远。盯着他看了很久。
“我不是法官。”他说，“判不了你过去有没有罪。但我看得出，你现在没路可走，也没人可信。”
他转身，把猎刀插回墙角刀架。走回来，在詹姆斯面前伸出手。
“你要活命，我可以给你一次机会。”他的声音低，但稳，“但从此以后，你不再是FBI的人，也不是谁的棋子——你要为自己做选择。”
手停在半空。
詹姆斯抬头，眼眶发红，没哭。左手慢慢松开衣袋，把那张火车票放在地上。右手抬起来，抖了一下，终于握住凌啸龙的手。
掌心都是汗，还有裂口。
火光跳着，照在两人之间。
凌啸龙没松手，也没拉他起来。就那样站着。
“想留下，就得守我的规矩。”他说，“不说过去，不问不该问的。你能做到，就留下。做不到，现在就可以走。”
詹姆斯摇头。“我不走。”他声音低，但清楚，“我只想……做件对的事。”
凌啸龙收回手，转身走向桌边。拿起水壶，倒了杯热水，递过去。
詹姆斯接住，杯子烫手，但他没缩。
外面风还在刮，屋顶的铁皮响了一声。
屋内，火堆烧得正旺。
