光是从上面来的。
不是那种刺眼的、让人睁不开眼睛的光，而是一种柔和的、温暖的、像晨曦一样的光。它从很高的地方洒下来，穿透了那层覆盖在黑暗之上的厚厚的水，在黑暗中投下一片模糊的光晕。林悦在那片光晕中漂浮着，不知道过了多久。时间在这里失去了意义，没有钟表，没有昼夜，没有任何可以衡量时间流逝的东西。也许几分钟，也许几小时，也许几天，也许更久。
光晕越来越亮了。不是它本身在变亮，而是她离它越来越近了。她不知道自己在上升，但她确实在上升。像一片从深海底慢慢浮上来的气泡，被某种看不见的力量推着往水面去。
那些碎片还在。
她看到了自己在孤儿院的日子。七岁，蹲在院子里的芒果树下，仰着头，等着树上的大孩子把青芒果扔下来。那些大孩子不愿意跟她玩，嫌她太小、太瘦、太安静。她不在乎，她有芒果就够了。青芒果又酸又涩，但她吃得很开心。她不知道那个味道是怎么来的，她从来没有吃过青芒果，至少她不记得自己吃过。但此刻，在黑暗中，那个味道在她的意识里炸开了——酸涩的、清香的、带着阳光和泥土的味道。
那些年她在孤儿院吃过很多青芒果。每年夏天，芒果树结果的时候，她都会蹲在树下，仰着头，等着那些青色的果实落下来。没有人教她怎么吃，她自己学会的。削皮，切片，蘸盐。酸涩的味道在舌尖上炸开，让她的整张脸都皱起来。但她喜欢，那是她在孤儿院为数不多的、属于她自己的快乐。
她看到了自己在学校的样子。十二岁，坐在教室里，老师在黑板上写下一道数学题，别的同学还在读题，她已经举手了。不是因为她比别人聪明，而是因为她比他们更害怕。害怕成绩不好，害怕没有大学上，害怕一辈子困在孤儿院里出不去。她的“聪明”，是恐惧磨出来的刀。
她看到了自己考上大学的那天。十八岁，一个人站在录取通知书前面，没有笑，没有哭，只是站在那里，把那张纸上的每一个字读了一遍又一遍。“林悦同学，你已被我校计算机科学与技术专业录取。”她把这行字读了十几遍，才终于相信这是真的。然后她去操场上跑了几圈，边跑边笑，笑到岔气，笑到眼泪流出来。没有人看到她，没有人知道。
那些记忆都是真的。没有被删除，没有被修改，没有被植入。它们是她在那个没有模块、没有能力、没有林正鸿的世界里，真实地活过的证据。
她在上升。光晕越来越大了，从一个小小的光斑变成了一个巨大的光圈。她能感觉到水的存在了，那种黏稠的、厚重的、包裹着她全身的水。
水面就在上方。
她在黑暗中伸出了手。不是意识里伸出的手，是真实的手。她感觉到了那些手指，感觉到了它们从床单上抬起来，感觉到了空气流过指缝的凉意。
有人在喊她的名字。那个声音从水面上传来，透过那层水，传到她的耳朵里。很模糊，很遥远，但她听到了。“林悦。林悦。”
方旭的声音。她在黑暗中听出了那个声音，不是用耳朵，是用心。她听过太多次了，在宋卡的那栋房子里，在槟城的那片海滩上，在那个她以为永远不会醒来的梦里——方旭在叫她。一直在叫她。
她朝着那个声音伸出了手。
