陈景深当年的秘密实验室在城郊一座废弃工厂的地下室里。工厂倒闭了快二十年，厂房塌了一半，剩下的那半也摇摇欲坠，墙面上爬满了枯死的藤蔓。林萧然把车停在厂区门口，还没熄火，宋词就推开车门冲了出去。
浓烟从地下室的通风口涌出来，黑色的，翻滚着，像一条从地底钻出来的巨龙。空气里有焦糊味，有塑料燃烧的刺鼻气味，还有一种说不出来的、比死亡更沉重的东西。
宋词跑到地下室的入口，铁门开着，热浪从里面扑出来，烫得她睁不开眼。她用手臂挡住脸，侧身挤了进去。
韩正明站在火堆中间。不是地下室的某个角落，是正中央。他周围的火焰已经有一人多高了，橘红色的火光舔着天花板，把墙壁上的水泥烤得开裂。他手里拿着一摞文件，一页一页地扔进火里。纸页在火焰中卷曲、变黑、化为灰烬，灰烬在热气中升腾，像黑色的雪。
“师父！出来！”
宋词喊，声音在燃烧的噼啪声中像一根细线，随时都会断。
韩正明转过身。他的脸上全是烟灰，眉毛被烤焦了几根，嘴唇干裂出血，但他的眼睛很亮。不是那种年轻的、充满希望的光，是一种完成了所有该做的事之后才有的、平静的、像落日一样的光。
“这些资料会让你的悲剧重演！”他喊，声音沙哑，但每一个字都很清楚，“必须毁掉！”
宋词往前迈了一步，热浪像一堵墙推着她，她用手臂挡住脸，又迈了一步。
“你也会毁掉！”
韩正明没有回答。他从脚下的铁盒里拿出一叠文件，看都没看，直接扔进了火里。火焰吞掉了那些纸，像饿极了的野兽。
韩正明又弯下腰，从铁盒里拿出一个牛皮纸信封。他没有扔，而是转过身，朝宋词的方向用力一甩。信封在空中划了一道弧线，落在地上，离宋词只有两步远。
“这是你妈妈的完整地址和证据。出去！”
宋词没有看那个信封。她又往前迈了一步，离韩正明只有几米了。火光把他照得很亮，她能看到他白衬衫上的血——不是新的，是旧的，是在这个地下室里搬东西时蹭到的铁锈，还是别的什么，她不知道。
她伸出手，抓住了他的手臂。他的皮肤烫得像刚从火里拿出来的铁，她感觉到自己的掌心被灼伤了，但没有松手。
“走！”
韩正明甩开了她的手。他的力气大得不像一个六十五岁的老人，她整个人被甩得退了好几步，差点摔倒。
“我做了很多错事。”韩正明站在火中，火焰在他身后跳舞，把他的影子拉得又长又扭曲，“这是我能做的最后一件事。照顾好自己。你自由了。”
他转过身，走进了火深处。
火焰吞没了他。不是一瞬间，是一点一点地，从衣角开始，然后是裤腿、后背、肩膀。他没有跑，没有喊，没有挣扎。他像一个走完了所有路的人，终于可以停下来。
宋词冲了过去。林萧然从后面抱住了她，把她从地下室的入口拖了出去。她挣扎，踢打，喊叫，指甲抓在林萧然的手背上，划出几道血痕。林萧然没有松手，一直把她拖到了厂区门口的草地上。
她跪在地上，看着地下室的通风口。浓烟还在往外涌，但火焰已经看不到了。不是灭了，是烧透了。屋顶塌了，瓦片和房梁砸进地下室，激起一片火星。
林萧然站在她身后，手还搂着她的肩膀。她没有哭。她的眼睛睁得很大，瞳孔里倒映着火光，但眼眶是干的。她没有哭。她只是跪在那里，像一棵被连根拔起的树，所有的枝叶都还在，但已经没有东西能抓住泥土了。
火灭之后，天已经快亮了。消防队从废墟里抬出了韩正明的遗体。他的脸没有被烧到，只是蒙了一层灰。宋词跪在地上，用袖子擦掉他脸上的灰。他的眼睛闭着，嘴角微微上扬——不是陈景深的那种微笑，不是“它”的冷笑，是一种安静的、满足的、像终于放下了所有重担之后的安详。
宋词握住他的手。那只手已经凉了，但手指没有僵硬，仿佛他只是睡着了。
“师父。”她说，声音很轻，“谢谢你。”
她低下头，额头贴在他的手背上。她的手在发抖，但她的声音没有。
铁盒被林萧然从废墟里捡了出来。铁皮被烤得变了形，漆面起泡，但里面的东西还在。宋词打开铁盒，里面除了地址，还有一封信。信纸是牛皮纸信封里抽出来的，叠成四折，边角被烤得发黄。
她展开信纸。字迹是韩正明的，但比平时潦草，像是写得很急，又像是怕写到一半就不想写了。
“丫头，我欠你的。下辈子还。别哭。画画吧。”
宋词把信折好，放回铁盒里。她抱着铁盒，坐在废墟旁边。天亮了，太阳从东边的地平线上升起来，把整座城市照得金灿灿的。她看着那个太阳，很久很久。
然后她站起来，把铁盒夹在腋下，走了。
