风停了。
乌木哨还夹在萧无涯指间，没吹响。三十个黑衣死士站在林子边缘，绿灯笼映着他们面罩上的刀疤，像三十张烧糊的纸脸。火堆只剩余烬，噼啪一声炸开，火星溅到燕青梧的靴面上，她没动。
她盯着正前方三步远的空气。
那里什么也没有——可她看见了。
一个穿灰短打、白发披散的女人，正把赤凰枪从一个人胸口拔出来。枪尖滴血，那人是萧无涯。他睁着眼，嘴唇动了动，像是说了句什么，声音却从她自己喉咙里传出来：“你不该活下来。”
“放屁！”她低吼，断枪猛地横扫，赤光划破夜色，斩在空处。
枪势未尽，她旋身回刺，枪尖直取幻影咽喉。可就在这一瞬，她后颈一凉——有人靠近。
她来不及收枪，本能拧腰变招，枪杆倒转，枪尾砸向身后偷袭者太阳穴。那人反应极快，侧头闪避，但还是被擦中肩头，闷哼一声踉跄后退。
燕青梧收枪回头，瞳孔骤缩。
萧无涯捂着左胸上方，指尖渗血。他靠在歪倒的帐篷杆上，脸色比月光还白，左手仍护着左腿，可那条腿已经微微打颤。
“你……”她嗓子发紧，“谁让你站我背后？”
他喘了口气，嘴角扯了下：“我想告诉你，右边树后还有人。”
“我没问这个。”她往前半步，又顿住。断枪垂地，枪尖沾了点红，不知是幻影的血，还是他的。
他低头看了眼伤口，又抬头看她，忽然笑了：“你果然……还记得那一枪。”
她脑仁一跳。
记得？记得哪一枪？她这辈子出枪千次，从没对他动过手。可他说“记得”，像他们早就在某个地方交过手，生死一线。
“胡说什么。”她声音硬，“我连碰都没碰过你。”
“现在碰了。”他靠着杆子慢慢滑坐到地上，左腿伸不直，膝盖弯成怪异角度。血顺着袖口流下来，在泥地上聚成一小片暗斑。
她盯着那片血，忽然觉得不对劲——刚才那一枪，她明明只扫中肩头，怎么会从胸口冒血？
她蹲下，一把扯开他外袍领口。布料撕裂声里，一道斜长的旧伤露出来，横贯锁骨下方，边缘泛白，是陈年箭创。新血正从伤口上方渗出，细细一条，像有人拿针重新划开了它。
“你这伤——”
“老毛病。”他打断她，抬手想合衣，动作迟缓，“每次你出枪太狠，它就爱裂。”
她手一顿：“你这话什么意思？”
他没答，只是仰头看她，眼神有点飘，像在透过她看别处。“你说过，打就打，废什么话。”他低声说，“可那次你说了好多话，一句比一句狠。”
她心跳忽地乱了一拍。
脑子里闪过一片雨夜悬崖，她举枪对着浑身是血的他，嘶吼“别逼我！”画面一闪即逝，连自己都分不清是梦是真。
“我什么时候……”
“罢了。”他摇头，咬牙撑地想站起来，左腿刚用力，整个人一歪，跪回泥里。血顺着裤管往下淌，滴在腰间玉佩上，正好覆住两个刻字——“玄胤”。
她看见了。
血光中，那两字若隐若现，像埋进肉里的钉子。
她伸手想去碰，又缩回。“你身上这么多破事，怎么没早点死路上？”
“大概因为——”他终于站起来了，扶着断杆当拐杖，喘着笑，“你还没让我请那顿酒。”
她冷笑，抓起断枪往旁边一插，枪杆入土三寸，稳得像生了根。“等你能走稳了再说。”
远处，北戎死士没动。绿灯笼静静悬着，风吹不动，人也不动，像三十尊泥塑。
她知道他们在等。
可她现在顾不上。
她盯着萧无涯腰间那块玉佩，血还在往下渗，把“玄胤”二字泡得越来越红。她忽然想起古迹碑文上那句被刮去的预言——“帝王陨”。当时她不信，现在却觉得，那不是说谁要死，而是说谁根本活不成。
“你到底是谁？”她问。
他看着她，眼神忽然清醒了。“你救过的那个废物，记得吗？十二岁那年，雪地里中了箭，你拖着他走了三天。”
“我记得。”她点头，“但我救的人不会装瘸装十年。”
“我不是装。”他咳嗽两声，血沫溅在唇角，“我是不想好。好了，他们就不信我是个废物。”
她盯着他左腿。那条腿从十五岁起就没真正愈合过，每次发力都会撕裂旧伤，痛得能让人哭出来。可他一直用它走路，喝酒，打架，甚至追着她翻屋顶。
“你有病。”她说。
“可能吧。”他笑了笑，抬手抹掉血沫，“可你更病。明明天天喊打，却总把我踹下屋顶时挑软草堆。”
她噎住。
那是醉酒后的习惯动作。她嫌他占地方，一脚踹下去，总顺手把人往草垛方向带一下。她以为他不知道。
“闭嘴。”她扭头，不去看他，“再废话，下一枪戳你屁股。”
“那你得先绕过来。”他靠着杆子站着，呼吸还是不稳，却偏要抬手摸了摸玉佩，动作轻得像怕惊醒什么，“不过你放心，我不会死在你枪下。”
“谁稀罕。”她嗤了一声，握紧断枪，“我要杀你，一枪就够了。”
“可你试过不止一次。”他忽然说。
她猛地回头。
他没看她，目光落在火堆残灰上，声音低下去：“暴雨夜，悬崖边，你举枪对着我，说‘再往前一步，我就杀了你’。我说好，然后往前走了三步。”
她脑中轰地一声。
记忆碎片炸开——狂风，冷雨，她浑身发抖，枪尖对准他心口。他说“好”，然后真的走过来。她扣不住枪，摔在地上，他扑过来抱住她，两个人滚进泥水里。
可这不可能。她从没和他有过这种事。
“你放屁。”她声音发颤，“我根本没——”
“你有。”他打断她，终于抬头看她，“你还记得你最后说了什么吗？”
她嘴唇动了动，没出声。
因为她听见了——在自己脑子里，有个声音在哭：“别死……求你别死……”
“我不记得。”她咬牙，“我什么都不记得。”
“你记得。”他一步步朝她走来，左腿拖着地，每一步都在流血，“你只是不愿承认，你早就选过一次——不是杀我，是救我。”
她后退半步，断枪横在胸前。
“别过来！”
他停下，离她三步远。血从玉佩上滴下，在沙地烫出一个小坑。他抬起手，不是攻击，只是轻轻碰了碰她挂在发髻上的赤凰枪穗。
“你用这个缠头发的时候，”他声音哑，“我就知道，你终究会认出我。”
她浑身僵住。
枪穗是她七岁那年编的，用的是赤凰枪上唯一完好的红缨。她从不给人碰，连白虎偷拿都被她追着打。可他说“认出”，像这根穗子是什么信物。
“你到底想说什么？”她吼。
“我不想说。”他收回手，转身背对她，拄着断杆往火堆方向走，“我只想活着。哪怕是你误伤的这一枪，我也愿意挨。”
她站在原地，没动。
北戎死士依旧静立林边，绿灯笼映着他们的刀，也映着她手中的断枪。枪尖那点血，正在风里慢慢干涸。
她忽然觉得累。
不是身体，是心里。
她看着他跛着腿走远，背影摇晃得像随时会倒。她想骂他，想踹他，想一枪把他挑起来扔进火堆。
可她只是低声问：“你说我……记得那一枪？”
他脚步微顿，没回头。
“嗯。”
“哪一枪？”
他抬起手，摸了摸左胸旧伤，又摸了摸腰间玉佩，最终只说了一句：“你刺进我心口的那一枪。”
她手指一松，断枪差点落地。
心口？她从未刺过他心口。她的枪法从不留情，若真出那一枪，他早死了。
可他说“那一枪”，说得像真发生过。
她望着他染血的背影，忽然觉得，这一夜的风，比北境的雪还冷。
他走到火堆旁，靠着一根焦木坐下，闭上眼，像是耗尽了力气。
她站在原地，三步之外，断枪垂地，指尖发冷。
远处林间，一只夜枭扑翅而起，掠过树梢，消失在墨色天际。
