我刚走到街口，就看见那辆黑色面包车。
车停得很刁，斜着卡在路口，车头正对我来的方向，像个张着嘴的兽。清晨的阳光有点晃眼，照在它贴了深色膜的车窗上，反射出一片冷光，让人心里莫名发堵。
我心里冷笑一声：果不其然，麻烦找上门了。
昨天动了手，废了那家伙一条胳膊，这伙人绝不可能善罢甘休。我甚至能猜到，他们今天多半是带了更多人，准备在半道上把我截下来，给点颜色看看。
我没停步，照旧慢慢往前走，双手插兜，装作在打量路边的招牌，余光却一刻没离开那辆车。常年练功养成的习惯，让我对周围的恶意比常人敏感得多。我能感觉到，车里至少有三四个人，气息杂乱，憋着一股狠劲儿。
副驾车窗忽然降下半指，一只夹着烟的手伸了出来，指尖漫不经心地敲着窗沿，一下，两下，像是在给我倒计时。
车门“砰”地推开，一个寸头青年跳了下来。脖颈上纹着蝎子，嘴里叼着烟，烟雾顺着嘴角往外飘。他上下打量我几眼，眼神里带着毫不掩饰的挑衅：“小子，昨天挺能打啊。我们老大发话了，喊你去台球厅一趟，把账算清楚。”
我笑了笑，没接话，心里却在盘算——是当场动手，给他们个狠的，还是去看看他们还能玩出什么花样。
“行啊，带路。”我语气平淡，仿佛只是去赴个饭局。
上车后，车厢里弥漫着一股劣质烟草和汗味混合的气息。没人跟我说话，也没人敢看我。那个蝎子男坐在副驾，一直透过后视镜偷瞄我，眼神阴晴不定。我能感觉到，他们怕我，但又觉得自己这边人多，底气足。
车开了二十分钟，停在一栋破旧的半地下楼前。霓虹灯牌缺了几个字，只剩“台球”两个字忽明忽暗，像两只病恹恹的眼睛。门口蹲着的小弟，一个个眼神躲闪，连大气都不敢喘，见我下车，下意识地往两边让了让。
我推门进去，冷气混着烟味扑面而来。
球桌旁坐着一个四十来岁的男人，穿着黑绸衫，左手腕缠着一串暗红珠子。他右手死死按着左腹，指节发白，额头上渗出一层细密的冷汗，显然是正受着煎熬。
这就是老大。
他抬头看我，脸上已经没了嚣张，只剩下压抑的火气和一丝不易察觉的恐慌。
“听说你会两下子，还会看风水。”他顿了顿，声音压得很低，像是怕惊动了什么，“这事儿……我压不住了。你要多少，开个价。”
我没急着说话，抬眼扫了一圈屋子。
房梁角落挂着一面小铜镜，镜面发黑，早已失了效。桌脚垫着几张皱巴巴的黄符，墨迹晕染，像是被什么东西浸过。空气里弥漫着一股淡淡的腥甜味，那是阴煞反噬的味道。
我心里冷笑。
昨天派小弟堵我，今天想花钱买我办事？这账我懒得算，也没兴趣救他。
“听着，”我收回目光，语气冷得像冰，“昨天你们堵我的时候，没想过今天要求我。我这人没什么优点，就是记仇。”
他脸色一僵，嘴唇动了动，想说什么，却被我抬手打断。
“从今往后，别再来找我，也别动我身边的人。”我转身就走，走到门口时，头也没回地补了一句，“否则下次来的就不是我了，是索你命的东西。你自己掂量。”
说完，我推门而出，把那一屋子的压抑和阴冷关在了身后。
外面的阳光刺眼，我却觉得背后凉飕飕的。
不是怕，是一种被什么东西死死黏住的感觉。那种感觉很专业，很冷静，不像混混那种乱七八糟的恶意，倒像是某种评估。
我不动声色地拐进旁边的小巷，借着墙角的反光，余光扫向街口。
一辆灰色轿车安静地停在那里，车牌被泥糊了一半，车窗紧闭。车里没人下来，也没开灯，就这么趴着，像一只潜伏的猎犬。
我没再多看，低头点了一根烟，慢慢往回走。
脚步不快，也不慢，心里却隐隐有个念头浮上来：
这帮混混，恐怕只是个引子。
真正难缠的东西，藏在暗处，正等着看我怎么接这一招。
