宋少秋和宋少清自小便父母双亡。
那一年，宋少清才八岁，宋少秋刚满三岁。
八岁的宋少清，瘦得跟竹竿似的，胳膊上还挂着擦伤，却硬是一个人把弟弟宋少秋拉扯大。他自己都还是个孩子，就要学着生火做饭、缝补衣裳，用稚嫩的肩膀扛起一个风雨飘摇的家。
邻居们偶尔接济一碗粥，他总是先吹凉了喂给弟弟，自己舔舔碗底就算一顿。
可宋少秋从小就叛逆，仿佛天生就是要跟他哥反着来。
让他往东，他偏往西，让他好好学习，他偏要逃课打架。
宋少清管得越严，他就闹得越凶。
有一次宋少清把他从派出所领回来，一路沉默，到家后只问了一句“饿不饿”，宋少秋却摔了碗，吼了一句“少管我”。
到了叛逆期更是变本加厉。为了躲开他哥的管束，宋少秋故意报了离家很远的高中，一整个月都不着家，最离谱的时候，半年都杳无音信。
宋少清给他打电话，他不接，发消息，不回。
偶尔回一句，也是冷冰冰的“别烦我”。
那些夜晚，宋少清一个人坐在空荡荡的客厅里，握着手机屏幕亮了又暗，暗了又亮。
他没告诉任何人，弟弟不回家的日子里，他翻来覆去睡不着，有时半夜爬起来，把弟弟房间的被子重新叠一遍，再把枕头摆正，像是随时等着那个人回来。
浪荡惯了的宋少秋，只有一种时候会想起他哥。
没钱的时候。
那天晚上下着雨，宋少秋浑身湿透，站在宋少清家门口。
他没带钥匙
事实上，他从来没带过那把钥匙，因为从来就没打算常回来。
他抬手拍门，拍得又急又重。
“喂，宋少清，给点钱，没钱了。”电话那头，他的语气欠不愣登的，就好像谁欠了他似的。
实际上他就在门外，却偏要先打个电话。
宋少清没开门，只是隔着门板冷冷甩了一句：“没钱，滚。”
那道门板薄得能听见彼此的呼吸。
宋少清靠在门后，指甲掐进掌心。
他听见门外弟弟不耐烦的喘息声，听见雨水顺着那人衣摆滴落的声音。
他想开门，可他太清楚，开了门，这个弟弟又会像以前一样，拿了钱就走，连顿饭都不肯留下吃。
“你他妈在里面干啥呢，开门！”宋少秋那暴脾气一下子就上来了，抡起脚，“砰”的一声把门踹开了。
门锁崩裂，木屑飞溅。
门开的瞬间，他愣住了。
没开大灯，只有一盏昏黄的台灯。
沙发上铺满了照片。
全都是宋少秋的脸。
从小到大，从稚嫩到桀骜，每一张都被仔细保存着。
有的边角泛黄，有的背面写着日期。
宋少秋第一次学会骑车那天。
宋少秋初中毕业那天
宋少秋打架受伤后缝针那天。
每一张都是宋少清偷偷拍下来的。
而照片旁边，散落着几样明显是用来自我慰藉的工具，有些还带着使用过的痕迹。空气里弥漫着一股腥涩的气味，混着宋少清身上常年用的皂香。
宋少秋还没来得及反应，就被宋少清猛的一把拽到了沙发上。少年后脑勺磕在枕头上的照片上，照片淅淅沥沥的落了地。
“你让我忍得好苦……”宋少清的声音低哑得不像话，像是压抑了很久很久的东西终于决堤。他的眼眶泛红，没有一滴泪，却比哭更让人心惊。
那些本该只属于成人的玩具，一个接一个被用在了宋少秋身后。
少年的身体被迫承受着不该承受的一切，淫乱又放荡，空气中弥漫着禁忌的气息。
宋少清的动作不算温柔，甚至带着几分粗暴，可他每一下都掐着分寸，在宋少秋颤抖时放缓，在宋少秋咬唇时俯身亲吻他的眉心。
宋少秋眼神迷离，神情恍惚，像是坠入了一场醒不来的梦。
他喘着气，手指攥紧身下那些自己的照片，指甲把相纸划出一道道痕迹。
他迷迷糊糊地问了一句：“哥……我们这算乱/伦吗？”
声音很轻，像是怕惊碎什么。
宋少清的动作顿了一下。他缓缓掏出自己的性器，抵了上去，声音低沉而笃定：“刚刚不算，现在是了。”
话音落下，他俯身吻过宋少秋眼角滑落的泪。那滴泪是咸的，混着雨水和汗。
可宋少清的双眼里却染上了笑意，带着一丝病态的满足，轻声问：“哭什么？”
宋少秋的眼眶还红着，声音带着颤，却咬着唇笑了出来。
他抬手勾住宋少清的脖子，把那张还在发抖的脸凑到兄长耳边，一字一句地说：
“哥哥，爽。”
窗外雨越下越大，屋内的喘息声被雨幕吞没。宋少清把弟弟的湿衣服一件件剥掉，用自己的体温裹住他。那些铺满床的照片在他们身下皱成一团，就像他们之间那些说不清道不明、纠缠了十几年的东西……终于碎了
