黄昏的光，斜斜地从破窗户照进来，在地上切出几块模糊的、昏黄的光斑。空气里的灰尘在光里缓慢地浮沉，像无数细小的、疲倦的飞虫。
我站在舅公里屋的中央，环顾四周。
屋子比我记忆中更拥挤，也更破败。土炕占了一半，炕席老旧，几处破了，露出下面发黑的秸秆。炕头堆着卷起的铺盖，散发着一股老年人身上特有的、混合了汗味和尘土的气味。一张歪腿的桌子靠墙放着，桌面积了薄薄一层灰，上面摆着个缺了口的粗瓷碗，碗底有干涸的水渍。墙角堆着些看不清的杂物，用一块破麻布盖着。
安静。死一样的安静。只有我自己的呼吸声，在这狭小的空间里被放大，显得有些突兀。
舅公走了。留下这间屋子，和满屋子的旧物。
我深吸一口气，把背包放在炕沿上，从里面拿出那本用来记录的笔记本和笔。我得系统性地找。像考古一样，一寸一寸，不放过任何角落。舅公一定留下了什么。关于那玉，关于河棺，关于他知道的一切。
从炕上开始。
我掀开那卷铺盖。一股更浓的陈腐气味涌出来。底下是发黄发硬的麦秸褥子，有些地方被压得塌陷下去，形成一个模糊的人形轮廓。我用手仔细地按压、摸索每一寸麦秸，感受下面有没有藏东西。没有。只有粗糙的秸秆和尘土。
掀开褥子，检查炕席。炕席是芦苇编的，边缘已经破损。我一张张炕席掀起来看，背面除了更多的灰尘和虫子干瘪的尸体，什么都没有。
炕沿的缝隙。我用钥匙小心地抠，只抠出一些黑色的、结成团的污垢。
站起来，转向那张歪腿桌子。
拉开唯一的抽屉。里面是些零碎：几枚生锈的图钉，半截红蜡烛，一盒受潮的火柴，一团乱麻似的线，还有几枚边缘磨得发亮的铜钱，是清朝的“光绪通宝”，不值钱，但被摩挲得很光滑。我拿起铜钱看了看，又放回去。舅公大概没事的时候，就拿着它们把玩。
桌子下面。空空荡荡，只有蛛网。
墙角那堆用麻布盖着的杂物。我走过去，掀开麻布。灰尘飞扬。底下是些更破旧的东西：一个裂了缝的陶罐，一只底子磨穿了的胶鞋，几根粗细不一的木棍，一把锈得几乎看不出形状的柴刀，刀刃钝得只能当铁片用。我把每样东西都拿起来，仔细看，敲打，甚至把陶罐倒过来倒了倒。除了更多的灰，什么都没有。
我直起腰，拍了拍手上的灰。目光扫过四面的土墙。墙壁坑坑洼洼，有些地方墙皮脱落，露出里面的黄土。我走过去，用手指一寸寸敲打，倾听声音。实心的，沉闷的。没有空鼓，没有暗格。
又检查了门框上方，窗台下面，甚至抬头看了看房梁。房梁上积着厚厚的灰，挂着些黑色的絮状物，像是经年的蛛网和灰尘的混合物。没有异常。
时间一点点过去，窗外的天光从昏黄变成暗金，又从暗金褪成一种沉郁的灰蓝。屋子里越来越暗。
我重新坐回炕沿，看着被我翻得一片狼藉的屋子。焦虑感像潮水一样漫上来，冰凉，粘稠。是不是我想错了？舅公只是一个普通的、有点孤僻的老人，他什么都不知道？那块玉，真的只是个有点奇怪的祖传物件？那些夜半怪声，那些脚印和水渍，墙头的黑影，老滩的传说，还有小卖部老板和五保户奶奶的恐惧……难道真的只是巧合和集体的癔症？
不。不可能。古玉的发烫，河水的倒灌，都是真的。我亲身经历的。
一定还有什么地方，被我漏掉了。
我的目光，不由自主地，再次落在那口从炕柜拖出来的老樟木箱上。
箱子还放在墙角，盖子是打开的，里面被我掏空了，那些旧衣、书信、黄历、油纸包都摊在炕上。但我昨天，似乎只拿了最上面的红布包裹，拿了玉。下面呢？箱底呢？
也许，下面还压着什么。或者，箱子本身……
我站起来，走到箱子前。箱子不大，但很沉，是实木的。我把它整个拖到屋子中央光线稍好一点的地方，然后蹲下身，仔细打量。
箱子的内壁是深褐色的，布满了细密的木纹。我伸手进去，从箱口开始，沿着内壁，一寸一寸地往下摸。木头的触感很光滑，带着岁月摩挲出的温润。一直摸到箱底。箱底衬着一层深蓝色的粗布，已经洗得发白，而且因为年代久远，变得又硬又脆。
我用手掌平贴着箱底蓝布，慢慢地、用力地按压，感受下面的质地。大部分地方是平坦、坚实的木板。但当我的手掌按压到靠近箱子后侧、右下角的位置时，指尖似乎感觉到一丝极其细微的、不易察觉的隆起。
很轻微，如果不是刻意寻找，几乎感觉不到。像是一块小小的木片，或者一张叠起来的厚纸，被衬在蓝布下面。
我的心跳漏了一拍。
我没有立刻动作，而是又仔细地将整个箱底按压了一遍。只有那个角落有异常。
我回身，从刚才那堆杂物里，找出那把锈钝的柴刀。用刀尖，小心地、沿着那个有隆起的角落边缘，划开已经发硬发脆的蓝布衬里。
“嗤啦——”一声轻微的撕裂声，在寂静的屋里格外清晰。
蓝布被划开一道口子。我放下刀，用手指轻轻揭开蓝布，露出下面木质的箱底。果然，在那个角落，有一块大约巴掌大小、颜色与周围木板略有差异的方形区域，边缘有一条极细的缝隙。这是一块可以活动的薄木板。
我深吸一口气，用指甲抠住那道缝隙，轻轻用力。
“咔哒”一声轻响，薄木板被撬起了一个角。我捏住那个角，慢慢地将整块木板掀了起来。
下面，是一个扁平的、浅浅的暗格。
暗格里，静静地躺着两样东西。
一本薄薄的、线装的笔记本。不是老黄历那种粗糙的纸张，是相对细腻的牛皮纸，颜色已经变得脆黄，边缘微微卷曲。封面上没有任何字迹。
一个扁平的、颜色暗沉、没有任何纹饰的木盒。比我的手掌略大，表面很光滑，像是被摩挲了很多年。盒盖是扣合式的，没有锁。
我首先拿起了那个木盒。很轻，拿在手里几乎没什么重量。我轻轻摇了摇，里面没有声响，像是空的。木盒表面带着一股淡淡的、陈旧的木头和桐油混合的气味。
盒盖的卡扣有些紧。我用指甲抠住边缘，稍稍用力。
“啪”一声轻响，卡扣弹开。
我缓缓掀开盒盖。
里面铺着一层暗红色的绒布，颜色已经褪得有些发白，但在昏光下，依然能看出原本的红色质地。绒布上，静静地躺着一块玉。
正是那块古玉。
舅公没有让它留在简陋的红布包裹里，而是郑重其事地，把它从红布中取出，放在了这特制的木盒里，垫上了绒布，藏在了箱底的暗格中。
这玉，对舅公来说，绝不仅仅是“有点奇怪”那么简单。
我拿起玉。入手是熟悉的、温润中带着一丝凉意的触感。在越来越暗的光线下，玉身上的那些暗纹显得更加深邃、复杂，像干涸大地龟裂的脉络，也像某种古老而扭曲的文字。
我用手指，轻轻抚过玉的表面。那些暗纹凹凸不平，触感清晰。我的指尖，无意识地，顺着其中一道最粗、也最深的纹路，从它的起始，到它的末端，缓缓地、仔细地摩挲而过……
就在我的指尖划过那道纹路中段时——
烫！
一股清晰、锐利、绝非物质正常温度所能达到的灼热感，猛地从我的指尖炸开！不是整块玉在发热，而是我指尖正在触摸的、那一道特定的纹路，瞬间变得滚烫！像一根烧红的铁丝，猝不及防地烙在了我的指腹上！
我痛得倒吸一口凉气，手指猛地一缩，但玉还拿在手里。我惊骇地低头看去。
昏暗中，借着窗外最后一点微弱的天光，我分明看见——刚刚被我指尖摩挲过的那道暗纹，在它深深的沟壑里，竟然隐隐地、极其微弱地，泛起了一丝暗红色！
那红色很淡，像滴进清水里迅速化开的血丝，又像是玉质深处沉淀了千百年的铁锈，被突然唤醒。它沿着那道纹路的走向，极其短暂地浮现，光芒微弱得仿佛随时会熄灭，不凝神细看，几乎会以为是油灯摇曳造成的光影错觉。
但那灼热感是真的。那抹血色，也是真的。
我心脏狂跳，盯着那道似乎还残留着一丝余温的纹路。迟疑了一下，我伸出另一只手的手指，小心翼翼地，点向了另一道较细的纹路。
指尖触碰的瞬间——
同样的灼热！同样的、在纹路沟壑深处一闪即逝的暗红血丝！
我换了一道纹路。又一道。结果一样！只要我的手指皮肤直接接触到玉身上的任何一道暗纹，那道纹路就会立刻发烫，并泛起那种诡异的、血丝般的暗红色！当我用指腹覆盖住玉面上纹路交织最密集的区域时，数道暗纹同时发烫、泛红，玉的整体温度也明显升高，握在手里像握着一块温热的炭。
这玉……是活的？或者说，它里面的某种东西，是活的？能被人的触碰激活？
我猛地松手，将玉“啪”地一声，放在了旁边歪腿的桌面上。
玉静静地躺在那里，在越来越浓的黑暗里，只是一个模糊的轮廓。它身上的暗纹不再发红，温度也迅速降低，很快恢复成那种微凉的触感。仿佛刚才那惊心动魄的灼热和血色，只是一场过于逼真的幻觉。
但我指尖残留的、被轻微烫到的刺痛感，清清楚楚地告诉我，不是幻觉。
这不是一块普通的玉。这些也不是天然形成的裂纹。它们是……某种需要被“激活”的东西。是符咒？是封印？还是别的什么？
我忽然想起昨夜。墙头那佝偻黑影出现时，这块玉是自发地、整体地发烫，并且散发出更明显的红光，逼退了那东西。那是玉感应到威胁时的“自卫”。
而刚才，是我的触摸，单独“点亮”了某一道、或某几道纹路。这意味着什么？这玉需要“人”来使用？需要“人”用某种方式，去激活它内部的力量？
舅公知道这个吗？他一定知道。不然不会如此郑重地收藏。他是否也曾像我刚才那样，在昏暗的油灯下，用手指一遍遍抚摸这些纹路，看着它们泛起不祥的血色？他“点亮”了多少？他摸索出了使用的方法吗？
那血色……那血色让人极其不安。红色，总是和鲜血、和生命联系在一起。点亮这些纹路，需要什么？仅仅是触摸？还是……需要更多？需要“血引”？
这个念头让我打了个寒颤。舅公的离奇死亡，浑身僵硬蜷缩，指甲缝里塞满黑泥……他的死，和他尝试“使用”这块玉，有没有关系？是不是因为他触动了不该触动的东西，或者……方式错了？
我重新拿起那块玉。它现在安安静静地躺在手心，温润，微凉。但我知道，在它平静的外表下，藏着难以想象的力量，也藏着未知的危险。它是钥匙，也可能是催命符。
舅公留下了它。也许，是希望有人能继续他未完成的事。也许，是无意中把灾祸留给了后来者。
但无论如何，我现在拿着它。河水里的东西，墙外的黑影，已经盯上了我。这玉，是我唯一的依仗，也是我唯一的线索。
我紧紧攥着微微发热的古玉，手心里全是冰凉的汗。然后，我的目光，缓缓移向暗格中，那本静静躺着的、牛皮封面的线装笔记本。
这里面，会不会记录了舅公关于这块玉，关于河棺，关于他知道的一切真相？他调查到了哪一步？他遇到了什么？他最后为何失败，甚至搭上了性命？
窗外的天，终于彻底黑透了。屋里没有点灯，伸手不见五指。只有我沉重的呼吸声，和手里这块玉，那微弱得几乎无法感知的、仿佛有生命般的余温。
我深吸一口气，那口气沉进肺里，带着尘土和恐惧的味道。然后，我伸出另一只微微颤抖的手，拿起了那本笔记本。
纸质脆硬，触感粗糙。在浓稠的黑暗里，我摸索着，缓缓地，翻开了它硬质的、没有任何字迹的扉页。
一股更陈旧的、纸张和墨迹混合的、略带霉味的气息，扑面而来。
