民国二十六年，八月。上海。天亮了，炮声没停。陈啸蹲在巷口，把那根烟叼在嘴里，没点。刘世杰蹲在他旁边，赵铁柱蹲在另一边。三个人蹲着，谁也不说话。街上的硝烟还没散，灰蒙蒙的，呛得嗓子眼发紧。远处的楼还在冒烟，黑色的，一股一股的，升到天上散开。
“往哪走？”刘世杰问。
“往前。”
“前边是哪儿？”
“虬江路。”
“你怎么知道？”
陈啸没回答。他站起来，拍了拍裤子上的土，走在最前面。虬江路是乱的。不是乱，是碎了。路面上到处是炮弹坑，有的还在冒烟。电线杆倒了几根，电线垂下来，在地上拖着，像死蛇。墙上有弹孔，密密麻麻的，有的连成一片，墙皮掉了，露出里面的砖。砖也碎了。陈啸走在路中间，两边是废墟。房子塌了一半，楼板斜着，钢筋露出来，弯的。有人在废墟里翻东西，不是当兵的，是老百姓。老人，女人，孩子。蹲在砖堆里，用手扒，扒出几件衣裳，一个搪瓷缸子。一个老人从碎砖下面扒出半袋子米，紧紧抱在怀里，像抱着刚出生的孩子。她蹲在那里，低着头，肩膀在抖。没有声音。看见陈啸他们，停下来，看着，不说话。然后继续扒。
陈啸从她身边走过去，没停。他把那根烟叼在嘴里，没点。铁锈味混着焦糊味，从废墟里钻出来，灌进嗓子眼。他咳了一声，没吐。
“连长，”刘世杰在后面喊，“前面有人在打。”
他听见了。枪声，三八式，也有中正式。还有机枪，歪把子，哒哒哒，哒哒哒，一打就是半分钟。不是远处，是前面，隔了两条街。他加快了脚步。走到路口，停下来，蹲在墙角，探头看了一眼。前面是一条街，街上有路障，沙袋堆的，机枪架在沙袋上，枪口朝北。几个人蹲在路障后面，端着枪，面朝北。灰蓝色军装，88师的。地上躺着人，有的不动了，有的还在动。有人在喊“卫生员”，喊了几声，没人应。
陈啸走过去，蹲在路障后面。
“你们是哪部分的？”
一个人回过头，脸上全是灰，眼睛红红的，嘴唇干裂了，起了一层白皮。“三营的。你们呢？”
“北边来的。”
那人没再问了。转回头，继续瞄着北边。陈啸蹲在他旁边，把枪架在沙袋上，朝北边瞄了瞄。前面是一条街，街对面是一排房子，房子后面有烟。日军在房子里面，机枪从窗户里伸出来，枪口对着这条街。
“多少人？”陈啸问。
“不知道。至少一个中队。机枪好几挺。”那人顿了顿，“冲了好几次了，冲不过去。”
陈啸没说话。他把那根烟叼在嘴里，没点。他看着对面的房子。数了数——几个窗户？六个。机枪从两个窗户里伸出来。一个在左边，一个在右边。中间的窗户没有机枪，但有枪眼，步枪的。
“怎么冲的？”他问。
“从街上冲。冲过去就倒。冲过去就倒。”那人的声音在抖，“一个连上去，不到半个钟头，没了。”
陈啸蹲在那里，看着那两挺机枪。左边那挺，打的是一条线，从街左边扫到右边，又从右边扫到左边。右边那挺，打的是一个点，对着街中间，不动。他看了一会儿。
“别从街上冲。”他说。
“那从哪冲？”
“从房子里面。”
那人看着他。“房子里面？”
“从旁边的房子进去，打通墙，从侧面摸过去。”
那人没说话。陈啸站起来，走到旁边的房子门口。门开着，里面是黑的。他走进去，蹲下来，摸到墙。墙是砖的，不厚。他用手拍了拍，空心的。他回头，对刘世杰做了个手势。刘世杰递过来一把镐头。他接过，抡起来，砸在墙上。轰的一声，砖碎了，灰扬起来，呛得嗓子眼发紧。他又砸了一下，墙开了，一个洞，够一个人钻过去。他钻过去。那边是另一间房子，也是黑的。铁锈味混着焦糊味，从裂缝里钻进来。他蹲下来，听。枪声在外面，很近。他摸到对面的墙，又拍了拍。实心的。不是砖，是承重墙，砸不动。他蹲在那里，想了一会儿。
“从楼上走。”他说。
他们摸到楼梯，木头的，踩上去吱呀吱呀响。他走得很慢，脚踩在楼梯边上，靠着墙，不出声。到了二楼，窗户开着，阳光照进来，刺眼。他蹲在窗户下面，探头看了一眼。对面的楼，不远，隔了一条街。楼顶有烟，机枪在楼顶，不是楼里。他看见了——机枪手趴在楼顶，旁边有人给他递子弹。他回头，对刘世杰说：“手榴弹。”刘世杰递过来一颗。他拉了环，等了两个数，扔出去。手榴弹从窗户飞出去，落在对面楼顶。轰。炸了。机枪停了。他又拉了一颗，扔出去。又炸了。机枪手趴着不动了。
“走！”他喊了一声。
他们往楼下跑。出了门，街上的人在冲。不是从街上冲，是从房子里面冲。有人从旁边的门里出来，有人从墙洞里钻出来，有人从窗户跳出来。端着枪，弯着腰，往前跑。日军的机枪在左边，哒哒哒，扫在墙上，砖屑溅起来，打在脸上，疼。陈啸蹲在墙根，等着。等那一梭子打完了，他站起来，往前跑。跑了十几步，蹲下，又等。又打完了，又跑。跑到对面的房子门口，钻进去。里面有人，端着枪，面朝北。
“你们是哪部分的？”
“三营的。”那人看了他一眼，“你是——”
“北边来的。”
那人没再问了。陈啸蹲在窗户边，把枪架在窗台上，朝北边瞄了瞄。前面是一条街，街对面是日军的阵地。沙袋堆的，机枪架在沙袋上，枪口对着这条街。他看见了——那两挺机枪。左边那挺，右边那挺。他扣了扳机。砰。左边那挺的机枪手倒了。旁边有人补上来，他又打了一枪。又倒了。右边那挺还在打，哒哒哒，扫在墙上，砖屑溅起来。他换了个窗户，又打了一枪。机枪停了。
“冲！”有人喊了一声。
人从房子里面涌出去，端着枪，弯着腰，往前跑。陈啸混在人群里，跟着往前跑。脚下有碎石，滑，摔了一跤，爬起来，继续跑。跑过了那条街，跑进了对面的房子，停下来。撑着膝盖喘气。肺像要炸开，喉咙里全是血腥味。他咳了一声，吐出一口痰，红的。
“伤了几个？”他问。
“伤了三个。没死。”刘世杰说。
陈啸点了点头。他把那根烟叼在嘴里，没点。手在抖，不是怕，是累。他蹲在窗户边，看着街那头。硝烟还没散。有人躺在街上，不动了。有人在爬，爬得很慢。他蹲在那里，看着那些人。他伸手摸了摸枪栓上的划痕——那些划痕不是他留下的，是这枪以前的主人留下的。三道痕，不知道代表什么。他把手指按在划痕上，按了一会儿，没说话。
“连长，”刘世杰蹲在他旁边，“你以前打过这种仗？”
陈啸没说话。他把那根烟从嘴里取下来，看了看，又叼回去。他摸了摸枪栓上的划痕，又摸了摸。他的手指停在那三道痕上，没动。铁是凉的，划痕硌着指腹。他想起一些人。不是这个时代的。是穿越前的。他的兵蛋子们。那些个训练场上骂他“魔鬼”又偷偷给他打饭的混小子们。那些第一次跳伞腿软、被他踹下去、上来以后哭着笑说“连长我飞了”的愣头青们。那些在边境线上替他挡子弹、再也没回来的——他的人。他把他们都带来了。带到这个时代了。他们住在他脑子里，住在他骨头里，住在他每一次扣动扳机的手指里。他不会让他们白死。他带着他们，一起往前走。走到今天，走到这里，走到上海。
他摸了摸怀里。那几封信还在。他把信掏出来，按时间顺序排好。第一封：你教的那些，管用。第二封：毙敌十余人。我们伤了两个，没死。第三封：雪大。路断了。开春再说。第四封：还在打。第五封：弹尽。粮绝。人还在。他把信叠好，揣回去。纸又厚了一点。胸口又沉了一点。
他站起来，把那根烟从嘴里取下来，扔在地上，用脚碾灭了。然后从耳朵上取下另一根——老兵给的那根，烟纸皱了，烟草干了，一直没舍得点。他看了看，又叼回去。他提起枪，走进了更浓的烟雾里。刘世杰跟在他后面，赵铁柱跟在最后面。没有人说话。只有脚步声，踩在碎石上，嘎吱嘎吱的。铁锈味混着焦糊味，从废墟里钻出来，灌进嗓子眼。他没咳。他把那根烟叼在嘴里，没点。
