第二本书，林城写了一年零两个月。
写完的那天，他没有特别庆祝，就是把最后一段写完，读了一遍，合上本子，然后去做了一碗面，吃完，洗碗，坐在那里发了一会儿呆。
第一本写的是遗忘和那些被遗忘的人，第二本写的是那些守护的人，那些记住的人，那些用各自的方式把光留住的人。
写了宁以，写了陈默，写了方老，写了祁然，写了那个小女孩，写了温秀英，写了林守泽，写了凌霜，写了他自己，写了那些他见过的、听过故事的人。
他们每一个人都是守护者，每一个人都在记住，每一个人都是那些光能亮着的原因。
他把书稿整理好，装进牛皮纸袋，放在桌角，发消息给编辑：写完了。
编辑回：好，发过来看看。
他扫描了那些稿子，发过去，然后靠在椅背上，看着天花板。
他想，第二本书之后，也许还会有第三本，第四本，只要翠鸣渊还在，只要那些光还亮，只要那些故事还在发生，他就一直写。
写那些普通的，写那些容易被遗忘的，写那些来过又走的，写那些守着和被守着的。
这是他的事，他会一直做。
他站起来，把台灯关了，窗外的夜城亮着，那些灯光，那些窗，那些人影，都亮着。
那些光，都是人，都是在的，都是存在过的，都是不应该被忘记的。
他看了很久，然后去洗漱，上床，睡觉。
明天还有明天的事，还有明天的写作，还有明天的翠鸣渊，还有明天的那些光。
他闭上眼睛，睡了。
踏踏实实地睡了。
