晨光初透，崖边石棱泛起一层铁青色。龙允仍立于昨夜插木为记之处，断刀横抱胸前，双臂僵直，肩胛骨处传来细密的抽痛。他未曾合眼。昨夜霸刀命他捧刀入睡，他便真的整夜未放，任冷风刮面、寒露浸衣，只将那柄断刃牢牢护在怀中，像守着最后一口未熄的火。
天刚亮，他已站定原位，动作未变，只是呼吸更深了些。虎口裂伤结了薄痂，又被渗出的血润开，在刀柄皮绳上留下暗红印迹。他的手指扣得极紧，指节发白，仿佛一松手，这刀就会离他而去。
脚步声响起。
霸刀从洞口走出，披着那件褪色灰褐斗篷，腰间空荡。他走到五步外停下，目光扫过龙允的脸，又落向他怀中的断刀。
“你没放下。”
“你说过，今晚捧刀入睡。”龙允声音低哑，像是许久未开口，“我没放。”
霸刀点头，不褒不贬：“现在，动起来。”
他抬手一指前方石棱：“拔刀、斩、收刀。三招，一气呵成，中间不能停。”
龙允没问为何是这三招，也没问如何才算合格。他只知道，这是今日唯一的路。
左足前踏半步，腰身拧转，双臂发力——断刀自胸前横掠而出，破风之声低沉如闷雷。刀锋直劈石棱，石屑飞溅。他迅速回撤，刀柄归位胸前，双臂闭合，身形落地。
动作完成。
但他知道不对。拔刀时左腿微晃，斩击角度偏了三分，收刀时重心后仰，落地有声。
“再来。”霸刀说。
龙允不语，重新站定。
拔——斩——收。
再错。拔刀快了，力道浮在表面；斩击虽狠，却因手臂酸软而失准；收刀时虎口剧痛，几乎握不住刀柄。
“再来。”
一遍。两遍。十遍。
起初他还计较动作标准，想着如何压低重心、如何借腰力送刀、如何让收势稳如磐石。可到了第二十遍，肌肉开始酸胀，肩胛旧伤被反复牵扯，每一次挥动都像有锯齿在骨缝里来回拉扯。他的呼吸乱了，额角渗汗，顺着鬓角滑下，流进眼角，带来一阵刺痛。
他眨了眨眼，视线模糊了一瞬，又恢复清明。
拔——斩——收。
第三十五遍。右腿支撑不住，踏步时微微打滑，斩击落空，刀锋擦过石棱边缘，发出刺耳刮响。他强行收刀，落地时膝盖一弯，几乎跪倒，硬是撑住。
“再来。”
第四十八遍。虎口裂伤再度崩开，鲜血顺着手掌流下，染红刀柄。他的手指开始抽搐，但依旧紧握。
拔——斩——收。
第六十三遍。动作终于流畅了些。拔刀与踏步同步，斩击角度校准，刀风压得崖边草叶贴地；收刀时双臂闭合，身形沉稳，落地无声。
他以为成了。
霸刀摇头：“还是不对。”
“太快则浮，太狠则躁，太稳则死。”霸刀走近一步，伸手点在他胸口，“你心里在算。算步子、算角度、算节奏。可刀不是算出来的。”
龙允喘息着，汗水滴落在脚前石面上，洇开一小片深色。
“重来。”
他闭了闭眼，再睁时，不再去想标准，不再去计较细节。脑海里只剩三个字：拔——斩——收。
脚步机械前进后撤，刀光在空中划出千篇一律的弧线。他的身体早已超出极限，全凭一股劲撑着。双臂沉重如灌铅，每一次抬起都像要撕裂筋骨；右腿旧伤抽搐不止，支撑时隐隐发颤；肩胛处的钝痛越来越清晰，仿佛有根烧红的铁针在里面来回穿刺。
但他不停。
拔——斩——收。
太阳升至中天，影子缩成脚下一团。他又练了不知多少遍，数不清了。汗水浸透衣衫，冷风一吹，贴在背上冰凉刺骨。他的动作开始变形，拔刀时慢了半拍，斩击无力，收刀时双臂颤抖，几乎合不拢。
“再来。”
他咬牙，重新站定。
拔——斩——收。
第一百零七遍。刀收回胸前刹那，双臂猛然一沉，再也抬不起来。他跪倒在地，不是屈服，而是身体自然崩塌。膝盖砸在石面上，发出一声闷响。他伏在地上，呼吸如风箱鼓动，额前黑发被汗水黏住，贴在眉心。指尖微微抽搐，却仍紧扣刀柄，不肯松开。
霸刀站在三步之外，静静看着。
良久，他走近，目光扫过龙允颤抖的手臂、染血的刀柄、伏地的背脊。
“动作熟了。”他说。
龙允抬起头，脸上沾着汗与尘，眼神却未散。他盯着霸刀，眼中燃起一丝光，似有话要说。
霸刀未等他开口。
“但你的刀，”他淡淡道，“像木匠砍柴，不像杀手索命。”
龙允瞳孔微缩。
“杀气不在手上，在心里。”霸刀转身，朝洞口走去，“你若心里还装着规矩、仁义、将军的体面……这刀，就永远杀不了该杀的人。”
话音落，身影没入暮色洞口，再未回头。
龙允独自跪于崖边。
夕阳西沉，余晖如血，洒在断刀裂痕之上，映出一道道猩红纹路。他低头看着自己的手——那曾执帅印、握苍雷、抚过将士遗甲的手。如今，它只为这一把断刃而存在。
可它，真的能变得嗜血吗？
他不知答案。
风从谷底涌上，吹得他衣袍猎猎作响。他的手臂仍酸软无力，连抬起都难，却仍死死握着刀柄。虎口的血已干，结成暗褐色的痂，与皮绳缠在一起。
他想起昨夜捧刀入眠时的感觉。那不是休息，而是煎熬。刀重如山，压得他胸口发闷，呼吸艰难。他不敢翻身，不敢松手，生怕一松，就前功尽弃。他像抱着一块烧红的铁，明知会烫伤，却不得不抱。
可现在，他明白了。
捧刀，是为了记住重量。
挥刀，是为了磨掉软弱。
收刀，是为了守住杀心。
可杀心在哪？
他曾在战场上杀人无数。北狄骑兵冲阵，他率三千残兵迎敌，刀锋所过，血流成河。那时他杀得干脆，杀得无悔。可那是为了守土，为了兄弟，为了百姓。他杀的是敌人，不是仇人。
如今不同。
如今他要杀的，是那些曾高坐庙堂、下令关城门的人；是那些在朝会上弹劾他通敌、要求除宗谱的人；是那些在风雪峡谷外补刀、割他战旗的人。
他要亲手砍下他们的头。
可为什么，当他挥刀时，心中竟无一丝快意？为什么，当他收刀时，总觉得少了点什么？
霸刀说得对。
他的刀没有杀气。
不是因为不够狠，而是因为心里还装着别的东西。
他装着沈岳临死前喊的那一声“殿下快走”；装着王五郎抱着火油罐冲进敌阵时回头的笑容；装着雷虎被困城中、他却无法相救的绝望；装着苏清婉站在窗前、久久未语的背影。
他装着过去。
可霸刀说，要斩断过去的自己。
怎么斩？
难道要忘了他们？忘了那些为他而死的人？忘了他曾信过的忠义？忘了他曾守护的一切？
可若都忘了，他还剩下什么？
只剩恨吗？
他低头看着断刀。
刀身裂痕纵横，像命运刻下的印记。它曾是霸刀最信任的伙伴，后来断了，被人当废铁扔掉。可霸刀没扔。他知道，断刃比全锋更利——因为它不再讲究章法，只求一击毙命。
现在的他，也一样。
身受重伤，名声尽毁，身份被除。世人以为他死了。可他没死。他比以前更轻，也更重。轻的是包袱，重的是命债。
可命债要用什么还？
用这把断刀。
用他的命。
他缓缓抬起左手，轻轻抚过断刃边缘。刀锋冰冷，割不开皮肉，却割得心口生疼。
他知道，明日还要再练。
不是为了动作更熟，不是为了力气更大。
是为了让这刀，真正变成杀人的刀。
而不是，一把还在挣扎的刀。
风渐冷，崖边草叶低伏。他的膝盖仍跪在石上，双臂垂落，刀横于膝。夕阳彻底沉入山脊，天边只剩一抹残红。洞口已黑，无人再出。
他不动。
夜将至，星未现。
他的手，仍握着刀。
