赵淑芬回到家，把证书从包里拿出来，轻轻放在桌上。
证书是红色的，封面上烫着金字，“优秀奖”三个字在午后阳光下闪闪发亮。她盯着看了好几秒，心里有点不真实的感觉。62岁了，还能得奖，她以前想都没想过。
“挂起来吧，”老周从卧室走出来，手里拿着一个相框，“我找出来了。”
赵淑芬点点头，把证书放进相框里。相框是木头的，边框有点重，老周接过去，踩着凳子挂在客厅的墙上。
“正中间，行吗？”老周问。
“都行，”赵淑芬说。话出口，她自己愣了一下。以往她总是说“都行”、“都可以”，现在说起来，味道不一样了。
老周挂好证书，跳下凳子，退后两步看了看。红色的证书挂在白墙上，特别显眼。
“不错，”老周说，“回头我给你裱一下，更好看。”
“不用了，”赵淑芬说，“这样就挺好。”
她站在证书前，仰着头看了很久。证书上的字她已经能倒着背出来了——金秋摄影展优秀奖，赵淑芬作品《海边的黄昏》。那是老周在海南给她拍的照片，她穿着红裙子，站在沙滩上，海风吹得裙摆飘起来。
“想什么呢？”老周走过来，从后面抱住她。
“没什么，”赵淑芬笑着说，“就是觉得有点像做梦。”
“做梦好啊，”老周说，“说明梦想成真了。”
赵淑芬回过头，看了他一眼。这个65岁的老头，头发花白，肚子有点圆，但抱她的时候特别有力气。她想起刚认识他的样子，在公园里，他举着相机教人拍照，她站在旁边看了半天。
“谢谢你，”她说。
“谢什么？”老周问。
“谢谢你教我拍照，”赵淑芬说，“谢谢你带我去海南，谢谢你……”
“行了，”老周打断她，“咱俩之间不用说这个。”
赵淑芬没说话，只是靠在他胸前。这个胸膛不宽，但很暖。
过了一会儿，老周松开她，问：“以后有什么打算？”
赵淑芬想了想：“没有打算。”
老周愣了一下：“这么快就没打算了？”
“以后再说，”赵淑芬拍了拍他的手，“急什么。日子还长着呢。”
老周没再问，只是笑着摇了摇头。他知道这个女人的脾气，看起来软，其实主意正得很。
赵淑芬又看了一眼墙上的证书。红色的封皮，金色的字，在白墙上特别好看。她62岁了，丧偶八年，嫁给了老周，学会了摄影，还得了个奖。儿女也理解她了。
虽然过程很苦，但结果是好的。
她想起那句诗——梅花香自苦寒来。她不是梅花，但她比以前更像花了。不只是花，是她自己。
不再是那个每天五点半起床煮粥的女人，不再是那个只为别人活的女人。她是她，赵淑芬。
“晚上吃什么？”老周问。
“做点好吃的，”赵淑芬说，“庆祝一下。”
“庆祝好啊，”老周说，“我给你打下手。”
“不用，”赵淑芬说，“你等着吃就行。”
老周笑着坐在沙发上，看着她走进厨房的背影。这个女人，62岁了，干活还是那么利落。
晚上吃完饭，老周在客厅看电视，赵淑芬收拾完厨房，也坐下来。电视里播着新闻，她听了一会儿，注意力有点飘。
“累了？”老周问。
“有点，”赵淑芬说。
“那早点睡，”老周说。
赵淑芬点点头，起身去洗漱。镜子里的她，头发花白，眼角有皱纹，但气色不错。她伸手摸了摸自己的脸，觉得有点不可思议。
这一年多，她变了太多。
以前她总是为别人活——为老赵活，为儿女活，为这个家活。活到最后，自己是谁都不知道了。现在，她终于为自己活了一次。
值了。
躺在床上，赵淑芬看着天花板。房间里有点暗，窗外的月光透进来，在地上洒下一片银白。老周在旁边睡着了，呼吸声很均匀，带着一点鼾声。
窗外有虫叫声，此起彼伏。风吹进来，凉凉的，带着初秋的味道。
赵淑芬闭上眼睛，心里特别平静。明天去买点菜，给老周做顿好吃的。想学什么就去学，想做什么就去做。她62岁的人生，才刚刚开始。
窗外的月亮很圆，照得屋里亮堂堂的。
赵淑芬睡着了，嘴角带着笑。
