沈鹿从医院走出来的时候，阳光正好照在她的右眼上。她眯了一下眼，不是因为怕光，是因为她的左眼已经彻底看不见了，右眼是唯一的光源。她站在那里，仰头看天。天空是浅蓝色的，有几朵白云，很慢很慢地移动。风从东边吹来，吹动了她的头发，发梢扫过她的左眼眼皮——没有感觉，那只眼睛已经死了。
江牧跟在她身后，右手还握着那把美工刀，左手托着受伤的左臂。他走得很慢，每一步都像是在试探脚下的地面是否结实。他的脸色还是很苍白，但嘴唇有了一点血色。假死能力让他的身体在快速恢复，但记忆的恢复比身体慢得多——不是慢，是被压抑着。那些被抹除的记忆像藏在冰层下面的鱼，只能隐约看到影子，抓不住。
他们走回到太平间。
沈鹿不知道自己为什么要回来。她刚才已经决定离开了，但脚步却把她带回了这里。也许是那封信，也许是那张照片，也许是那具没有五官的躯体。她还有东西没弄明白。她还有问题没问完。
江牧站在她身后，用没受伤的手从口袋里掏出笔和便签本，开始写。他的字迹比之前工整了一些，说明他的手不再抖了。他写了很多，写满了一页，然后把本子递给她。
“我失忆后反而想起了更早的记忆。不是这次回溯之前的记忆，是我第一次被猎杀时的记忆。那时候我还不是警察，我是一个感知异常者——和现在的你一样。我被关在收容中心，每天被抽血、被电击、被注射各种药物。他们想找出我能力的边界。后来盲僧来了，她站在我的床前，眼睛是纯白色的。她告诉我：‘不要相信信里的内容。那是陷阱。信是盲僧写的，不是第一次的沈鹿。’”
沈鹿盯着这行字，手指在纸面上停了一下。信是盲僧写的，不是第一次的沈鹿。她蹲下来，从口袋里掏出那封从墓地里挖出来的信。信纸泛黄了，折痕很深，有些地方的纸已经被折断了。她把信展开，铺在冷柜的盖子上，然后凑近右眼，用视觉扫描信纸的表面。
不是读字，是读信纸的记忆。她不需要触摸，现在的视觉进化到了可以直接“看见”物体上残留的最后触摸场景。信纸的表面有一层透明的光晕，光晕在流动，像水波。她盯着那层光晕，光晕开始回溯——倒退，倒退，倒退。
一只手。
戴着黑色手套的手，手套的材质是皮革的，手指很长，指甲修剪得很整齐，涂着透明的甲油。那只手把信纸折好，塞进铁盒，盖上盖子，然后放进了棺材里。不是第一次的沈鹿。不是二十多岁的、年轻的、还没有失去任何感官的沈鹿。是盲僧。手套上有织网者的标志，标志下方有一行小字：“第47次猎杀游戏”。不是“第0号实验体”，是“第47次猎杀游戏”。这封信不是在第一次死亡时写的，是在第四十七次猎杀游戏时写的。伪造的。
沈鹿把手从信纸上移开，站直身体。她的嘴角动了一下，不是笑，是一种她自己都说不清楚的表情。她看着那具躺在冷柜里的无脸身体，用口型说：“所以你不是要我觉醒，你是要我‘心甘情愿’交出视觉。因为第五次死亡后，如果我是自愿的，视觉转移就没有抗拒，你能完美吸收。”
无脸身体的手指又动了一下。不是抽搐，是在鼓掌。无声的、缓慢的、只有一根手指的鼓掌。食指抬起来，在空气中点了两下，然后放下。盲僧在讽刺她。或者说，盲僧在赞美她——她终于猜对了。
沈鹿没有崩溃。她笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种从胸腔里挤出来的、失控的笑。她笑自己傻，笑自己一百二十七次都没有看穿这个骗局，笑自己每一次都相信那封信是真的，每一次都相信第一次的自己会救她。没有什么第一次的自己。第一次的自己早就死了，在被织网者抓到的第一天就死了。后面的每一次回溯，都是盲僧在操纵。
她笑够了，停下来。然后她从口袋里掏出那封信，双手捏住信纸的两边，用力一撕。
纸纤维断裂的声音她听不到，但她看到了——信纸从中间裂开，变成两半。她把两半叠在一起，再撕一次，变成四片。再撕一次，八片。再撕一次，十六片。她把碎片撒在空中，像撒纸钱一样。碎片在太平间的冷空气中飘浮，慢慢落在地上，落在冷柜的盖子上，落在那具无脸身体的胸口。
沈鹿转身走到器械盘前，拿起了那把手术刀。不锈钢的刀身在绿色的安全指示灯下反射出一种冷冽的光。她用手指摸了摸刀刃——没有触觉，但从刀锋在光线下的反光判断，它还是那么锋利。
江牧拉住了她的手臂。他的手指陷进她的皮肤里，很用力。他的嘴唇在动：“不要。”
沈鹿摇头。她用口型说：“我不是自杀，我是解剖它。”
江牧盯着她的眼睛，看了三秒。然后他松开了手。他选择相信她。
沈鹿走到冷柜前，弯下腰，把手术刀的刀尖抵在那具无脸身体的喉咙上。皮肤是惨白的，没有毛孔，没有纹理，像一张被反复漂白的纸。她用力往下压，刀尖刺破了皮肤，但没有血流出来。皮肤下面是一层黄色的脂肪，脂肪下面是一层白色的筋膜，筋膜下面是肌肉。她把刀往下拉，从喉咙划到胸口，从胸口划到腹部。
皮肤像拉链一样被拉开，露出下面的内容。
没有内脏。胸腔里空荡荡的，没有心脏，没有肺，没有胃，没有肠。只有一根根透明的管子，从四面八方汇聚到这里，在胸腔中央拧成一股粗大的缆绳，然后向上延伸，穿过颈部，进入头颅。管子很细，和输液管差不多，里面流动着一种淡黄色的液体。液体在管子里缓慢地移动，像某种古老的、原始的血液。
胸腔的正中央，管子的交汇处，有一个悬浮的东西。
一只眼球。
不是头颅里那颗巨大的、纯白色的眼球，是另一颗。更小，更精致，更完整。和正常人眼球的大小差不多，直径大约两厘米。眼球的颜色是棕色的——和她的眼睛颜色一模一样。瞳孔的正中央有一道金色的裂纹，和她左眼里的金色裂纹一模一样。
眼球漂浮在胸腔的中央，被无数根细小的管子托着，像一颗被蛛网缠住的猎物。它在转动，不是随机的转动，是朝着她的方向转动。瞳孔对准了她的右眼。
它在看她。
沈鹿盯着那只眼球，右眼的瞳孔收缩了一下。这只眼球不是盲僧的，是她的。是她第一次死亡时失去的那只眼睛——不，不是失去，是被夺走的。织网者从她的眼眶里挖出了这只眼球，把它放在这里，作为盲僧的第一个容器。她的眼球，她的视觉，她的金色裂纹。全部是她的。
沈鹿伸出手，想把那只眼球从管子里拿出来。手指触碰到眼球的瞬间，触觉补偿能力启动了——她读到了这只眼球最后一段记忆。
不是眼球的记忆，是眼球里的视觉残留。她“看到”了一张脸。自己的脸。不是现在的脸，是年轻的脸，没有血痕，没有淤青，没有疲惫。那张脸在笑，不是开心的笑，是知道自己即将死去的笑。嘴唇在动，她说了一句话。沈鹿读出了那句话：“等我回来。”
然后画面消失了。
沈鹿把手收回来，后退了一步。她看着那只漂浮在胸腔里的眼球，看着瞳孔里的金色裂纹在绿光下微微发光。她的右眼也在发光，五道金色裂纹在黑暗中闪烁，和那颗眼球的裂纹频率一致，像在对话。
她放下手术刀，转身看向江牧。江牧站在她身后，右手握着美工刀，左手垂在身侧。他的嘴唇动了一下：“那是什么？”
沈鹿从口袋里掏出笔和便签本，写：“我的眼睛。第一次死亡时被夺走的。”
江牧写：“为什么在这里？”
沈鹿写：“因为盲僧需要它。它是盲僧的第一个容器。盲僧用它来装我的视觉。每当我失去一种感官，那种感官就会被抽走，储存到这里。一百二十七次，一百二十七种感官残骸，全部堆积在这只眼球里。它已经不是一个眼球了，它是一个黑洞。”
江牧盯着这行字，眉头皱得很紧。他写：“怎么毁掉它？”
沈鹿写：“不知道。但我知道一件事——我不能让它再看到我了。”
她走到冷柜的另一侧，把冷柜的盖子拉上了。金属碰撞的声音她听不到，但从盖子弹跳的次数看，她拉得很用力。盖子合拢了，遮住了那具无脸身体，遮住了胸腔里的那只眼球。眼球的光被隔绝了，太平间里的绿色光线暗了一些。
沈鹿靠着冷柜，慢慢滑坐到地上。她的左眼瞎了，右眼还在。她用一只眼睛看着天花板上的安全指示灯，看着那盏惨绿色的灯在一明一暗地闪烁。她的头还是很疼，那种电钻打孔的感觉从太阳穴蔓延到了整个左脸。她的视觉偶尔还会出现蓝色的线条和黄色的雾气，但她学会了忽略它们。
江牧也坐了下来，在她身边。两个人靠着冷柜，背对着那具无脸身体，面对着太平间的白墙。墙上有水渍，有裂纹，有不知道什么时候留下的黑色手印。沈鹿盯着那个手印，脑子里在快速运转。
信是假的。第一次的沈鹿不存在。她一直在骗自己。盲僧不是未来的她，盲僧是她的影子。不是从未来回来的，是一直跟在她身后的。每一次死亡，每一次回溯，影子都会变浓一点，变暗一点，变强一点。一百二十七次，影子变成了实体。
但实体不是身体，是意识。盲僧没有身体，她的身体是沈鹿的过去。那具无脸身体、那颗眼球、那些管子，都是沈鹿失去的东西。盲僧只是那个失去的集合体。
江牧从口袋里掏出手机，打了一行字，递给她：“你接下来打算怎么办？”
沈鹿写：“等。”
江牧写：“等什么？”
沈鹿写：“等盲僧来找我。她现在有两个选择。第一，等我自然死亡，失去视觉，然后她的容器就能完美吸收。第二，她亲自来取，冒着被我反噬的风险。她会选择第一种。”
江牧写：“那你为什么不自杀？”
沈鹿写：“因为我不相信她了。”
她把便签本合上，闭上眼睛。右眼的眼皮遮住了最后的光，她陷入了完全的黑暗。没有左眼的模糊影像，没有右眼的金色裂纹，只有黑暗。她听到了一些不是声音的声音——不是用耳朵，是用某种她说不清的感知。有人在很远的地方说话，声音很轻，像从水底传来的。
“她不会自杀的。”
“她会。她每次都会。”
“她这次不一样。”
“她每次都不一样。然后每次都是一样的结局。”
沈鹿睁开眼。黑暗消失了，右眼重新看到了太平间的白墙、绿色的安全指示灯、白色的地砖。她转头看江牧。江牧也在看她，他的嘴唇动了一下：“你睡着了？”
沈鹿摇头。她没有睡着，她只是去了一个地方——时间夹缝的边缘。盲僧在那里，和另一个盲僧说话。不是一个人，是很多个。一百二十七个盲僧，围成一个圆圈，在讨论她。讨论她这次会不会自杀，讨论她这次能不能觉醒，讨论她这次能不能打破循环。
她不想知道他们的结论。她只想知道一件事——怎么出去。
沈鹿站起来，走到那具无脸身体面前，拉开冷柜的盖子。那只眼球还在胸腔里，还在转动，还在看她。她用右眼盯着那颗眼球，用口型说：“我不会死第六次。我不会把视觉给你。我会活着，带着我的眼睛，走出这里。”
眼球的转动停了一下。然后它笑了——不是用脸笑，是用瞳孔笑。金色的裂纹在瞳孔里跳动，像火焰，像闪电，像某种古老的、原始的节奏。
沈鹿把冷柜的盖子拉上，转身走向太平间的门口。江牧跟在她的身后，两人走出了医院。阳光照在他们的脸上，很亮，很刺眼。沈鹿的右眼眯了一下，然后睁大。她要用这只眼睛看到最后——不管是几个小时，还是几分钟。
她掏出手机，看了一眼时间——中午十二点二十八分。距离下午两点还有一个小时三十二分钟。距离回溯还有十二个小时三十二分钟。
她打字，给那个匿名号码发了一条消息：“我撕了你的信。”
回复：“我看到了。那是我最喜欢的一封信。你每撕一次，我都会重新写一封。一百二十七次，我写了一百二十七封。”
沈鹿打字：“这次我不会再收了。”
回复：“你会。你每次都会。”
沈鹿把手机塞回口袋，深吸一口气。空气进入鼻腔，经过气管，到达肺部。她感觉不到空气的温度，但从胸腔的起伏判断，呼吸很顺畅。她的左眼还闭着，眼皮上有一道干涸的血痕。右眼还睁着，五道金色裂纹在阳光下闪闪发光。
她迈出了第一步。
江牧跟在她身后，右手握着美工刀，左手托着受伤的左臂。两个人走在空荡荡的街道上，阳光把他们的影子拉得很长。沈鹿的影子在地上移动，像一条黑色的河流。江牧的影子跟在后面，像另一条河流。两条河流在阳光下交汇，又分开，又交汇。
沈鹿不知道前方有什么。但她知道，她必须走下去。
