民国二十四年，二月。南满。邵本良的人追了整整一个月。不是追一天歇一天，是天天追。白天追，夜里也追。陈啸带着人往东走，邵本良的人跟在后面，不远不近，咬住不放。
“他们怎么甩不掉？”刘世杰喘着粗气。
“他们有狗。”赵铁柱说。
陈啸没说话。他蹲在雪地里，把那根烟叼在嘴里，没点。他看了看四周。山，雪，树，没有路。脚印在他们身后，一串一串的，清清楚楚。
“分头走。”他说。
“分头？”
“分头。三个人往北，三个人往南。我一个人往东。”
“不行——”刘世杰说。
“走。”
赵铁柱看了他一眼，没说话。他站起来，拍了拍裤子上的雪，带着两个人往北走了。刘世杰带着两个人往南走了。陈啸一个人往东走。他走得不快，脚印留在地上，不深不浅，像是没力气跑了。他走了一个时辰，停下来，蹲在雪地里，等着。
邵本良的人追上来了。不是大队，是尖兵，三四个人，沿着脚印追。他们看见陈啸一个人蹲在雪地里，愣住了。陈啸站起来，朝他们开了一枪。没打中，打在地上，雪溅起来。那几个人趴下了，不敢追了。陈啸转身就跑。跑了几步，停下来，又打了一枪。又没打中。那几个人又追上来了。
他跑了一个时辰，又停下来，又打了一枪。追追停停，停停追追。他把那几个人引到了一条沟里。沟很深，两边是石头，雪没过膝盖。陈啸跑进沟里，没路了。他转过身，蹲在一块石头后面，把枪架在石头上，等着。那几个人追进来了。他们看见他没路了，笑了。一个人端起枪，朝他瞄准。陈啸扣了扳机。砰。那人倒了。另一个趴下了，第三个转身就跑。陈啸又打了一枪，没打中。他没追。他蹲在石头后面，把那根烟叼在嘴里，没点。手在抖，不是怕，是冷。
他从沟里爬出来，往东走。走了半天，又听见后面有人追。不是三四个人，是十几个。他跑不动了。腿不听使唤了，膝盖肿了，每走一步都疼。他把那根烟叼在嘴里，没点。他走着走着，前面没路了。悬崖。他站在崖边，往下看。白茫茫的，看不见底。风从下面吹上来，冷的。
他转过身。那几个人追上来了。端着枪，刺刀亮晃晃的。他们看见他了，停下来，把枪端起来，对着他。陈啸把手里最后一颗手榴弹拉了环，扔出去。手榴弹落在那几个人中间，炸了。有人倒了，有人趴下了，有人在喊。陈啸趁乱往前跑，不是往崖边跑，是往他们方向跑。他冲进硝烟里，摸出刀，捅了一个。捅了，拔出来，再捅。又捅了一个。第三个冲上来，刺刀捅进了他的肩膀。不是疼，是麻。他低头看了一眼，刺刀从肩膀前面捅进去，从后面穿出来。他抓住那人的枪管，把刀捅进那人的喉咙。那人松开枪，倒了。刺刀还插在陈啸肩膀上。他咬着牙，把刺刀拔出来，扔在地上。血涌出来。
第四个冲上来。刺刀朝他胸口捅过来。他想躲，腿不听使唤了。刺刀捅进了他的肚子。不是疼，是凉。凉飕飕的，从肚子中间扩散到全身。他抓住那人的枪管，把那人往崖边拉。那人想松手，松不开了。陈啸的手像钳子一样，箍着他的枪管。两人扭在一起，往后退。一步，两步，三步。陈啸的脚踩空了。他往下坠。那个人也往下坠。风从耳边过去，呼呼的。他看见了天。天是灰的，没有太阳。然后看见了地。地在下面，很远，很远。
他不知道自己掉下去多久。也许是几秒钟，也许是几分钟。他趴在雪地里，脸埋在雪里，嘴里有雪，鼻子里也有雪。他咳了一下，雪从嘴里喷出来。他撑着地面想坐起来，手按在什么东西上，软的，凉的。他低头看了一眼——一只手。不是他的手。是死人的手，灰白色的，指甲里有泥。他缩了一下，把手抽回来，撑着另一边的地，慢慢坐起来。
周围全是雪。白的。树也是白的。天是灰的。他不知道自己在哪里，不知道自己躺了多久。他摸了摸肚子。肚子上的伤口结痂了，硬硬的。他摸了摸肩膀。肩膀上的伤口也结痂了，硬硬的。他不记得这些疤是什么时候有的。但他知道，它们在那里。就像之前的每一次。
他站起来，腿软，头重，身子晃了一下。他扶着树，站了一会儿。然后松开手，往前走了几步。腿不听使唤，一瘸一拐的。走得很慢。他没停。他走了很远，停下来，从怀里摸出那封信。最上面那封，杨靖宇写的——纸是烟盒纸，褐色的，边角烧过。他把信展开，看了一遍。字歪歪扭扭的，墨很淡，有些地方看不清。但他认得出那几个字：邵本良在找你。别往南走了。
他把信叠好，揣进怀里。那根烟叼在嘴里，没点。他往东走。太阳在头顶，晒着，冷的。他走得很慢，走几步歇一会儿，走几步歇一会儿。腿上的伤口裂了，血顺着腿往下流，鞋里黏糊糊的。他没停。他不能停。停了就死了。他往东走。每走一步，离杨靖宇近一步。也许见不到面，但近一步。就够了。
