民国二十三年，一月。南满。最冷的那几天，有人冻死了。姓王的，河北人，三十多岁，老兵。夜里睡下去，早上没起来。刘世杰去叫他，推了两下，没动。翻过来，脸是白的，嘴唇是紫的，眼睛闭着，像睡着了。刘世杰把手放在他鼻子底下，没有气。他蹲在那里，看着那张脸，看了很久。
陈啸走过来，蹲下来，看了看。伸出手，把那双眼睛合上。
“埋了吧。”他说。他们没有棺材，没有木板，只有雪和冻土。挖不动。地冻得像铁，镐头砸下去，只砸出一个白点。几个人轮流挖，挖了两个时辰，才挖出一个浅坑。把人放进去，把土推上。土是冻的，大块大块的，盖在身上，不平。陈啸蹲在坟前，把那根烟叼在嘴里，没点。风从北边来，冷的。他蹲了很久，站起来，拍了拍膝盖上的雪。
“走吧。”
他们往山上走。身后，那座新坟在雪地里，灰扑扑的，趴着。
粮食没了。最后一袋子苞米吃完了，最后一捧高粱也吃完了。陈啸让人把窝棚翻了个遍，找出几块饼子，硬的，长了毛。他把毛掰掉，放在火上烤了烤，掰成小块，一人一块。含在嘴里，含软了才咽下去。陈啸没吃。他把那块饼子揣进兜里。
“下山。”他说。
“下山？”刘世杰看着他。
“下山。弄粮食。”
他们摸到山下那个村子。村子不大，几十户人家，窝在山沟里。雪封了路，出不去，进不来。老百姓自己也没粮食了。陈啸站在村口，看着那些低矮的土房，烟囱里冒着烟，细细的，灰白色的。他站了很久，转身往回走。
“不弄了？”赵铁柱跟在后面。
“不弄了。他们也没了。”
“那我们怎么办？”
陈啸没说话。他走在最前面，低着头，看着脚下的雪。雪是白的，踩上去嘎吱嘎吱响。他把那根烟叼在嘴里，没点。
一月底，又死了两个。一个是病死的，发烧，烧了好几天，没有药，用雪敷额头，敷了也不管用。他死了。还有一个是饿死的。不是一下子饿死的，是慢慢饿死的。先是瘦，然后没力气，然后起不来床，然后不说话了。陈啸去看他的时候，他还睁着眼，看着陈啸，嘴动了一下，没出声。陈啸蹲下来，把那个饼子从兜里摸出来，掰了一小块，塞进他嘴里。他嚼了两下，咽了。陈啸又把剩下的塞进他手里。他握着饼子，没吃。第二天早上，死了。饼子还在手里，没动。
陈啸把那块饼子从他手里掰出来，放在火上烤了烤，掰成小块，分给剩下的人。他没吃。
“连长，你吃。”刘世杰把一小块递给他。
陈啸接了，放在嘴里，嚼了两下，咽了。
二月。雪开始化了。不是一下子化的，是一点一点地化。白天化一点，晚上冻住。第二天再化一点。屋檐下的冰溜子开始滴水，一滴一滴的，在地上砸出一个个小坑。路面上全是冰碴子，踩上去嘎吱嘎吱响。陈啸每天到山顶上站着，看着那条进山的路。路的尽头不再是白的了。露出黑色的土，还有枯黄的草。路快通了。信快来了。
二月中旬，没有信来。不是交通员不来，是没有信了。陈啸蹲在山顶的石头上，把那根烟叼在嘴里，没点。赵铁柱从山下上来，蹲在他旁边。
“杨靖宇那边，不知道怎么样了。”
陈啸没说话。他把那根烟从嘴里取下来，看了看，又叼回去。
二月下旬，路通了。陈啸站在山顶上，看着那条路。路是黑的，弯弯曲曲的，从山外面伸进来，在沟口拐了一个弯。他看了很久，转身往回走。
“下山。”他说。
“弄粮食？”赵铁柱问。
“不。找邵本良。”
“找他？”
“他欠我们的。该还了。”
二月底，陈啸带着人摸到了邵本良的据点外面。不是上次那个，是另一个。在沟口以南四十里，靠着一条河。围墙高，门口有岗哨，里面堆着粮食，一袋一袋的，码得像小山。陈啸趴在河对岸的沟里，看着那个据点，看了很久。
“打不打？”刘世杰趴在他旁边。
“不打。”
“那我们来干什么？”
“看看。”
他们趴在沟里，看了两天一夜。第二天夜里，陈啸站起来，拍了拍裤子上的土。
“走。”
“不打了？”刘世杰问。
“不打了。打不下来。”
他们往回走。走了很远，陈啸停下来，回头看了一眼。那个据点还在，黑黢黢的，趴在地上。他转回头，继续走。
三月。雪化了。路通了。粮食还是没有。陈啸蹲在窝棚门口，把那根烟叼在嘴里，没点。赵铁柱蹲在他旁边，叼着烟，没点。两个人蹲着，谁也不说话。风吹过来，凉的。
“杨靖宇那边，不知道怎么样了。”赵铁柱说。
陈啸没说话。他把那根烟从嘴里取下来，看了看，又叼回去。
“他会打的。”他说。
