独孤无名是被流水声唤醒的。
那声音不疾不徐，淙淙淙，像有人在耳边反复拨弄一根琴弦。
他微微睁开眼，一缕白光刺入瞳孔，疼得他又闭上了。过了片刻再睁开，才看清那是一轮当空的日头，明晃晃地悬在峡谷上方那一线天空中。
他发现自己躺在河岸边。半个身子浸在水中，衣袍湿透了，贴在身上，又凉又沉。身下的鹅卵石硌着脊背，每一块都在提醒他——他还活着。
他想起来了。想起那只握住他的手，想起她坠下去时眼睛里的光，想起自己松开一切、只为了握住那只手。
“阿茵！”
他猛地坐起来。原本握在手中的剑经这一动，从指间滑脱，沉入水底，咕嘟咕嘟冒了几个泡便没了踪影。他顾不上剑，左右张望，看见下游的河岸边，一个淡青色的身影静静地躺着。
他站起来，跌跌撞撞地跑过去。河水没过脚踝，没过小腿，他的脚步在水里溅起一片片白色的水花。他跑到她身边，一把将她抱起来，抱到岸上干燥的草地上。
她的脸白得像纸，嘴唇没有血色，头发散乱地铺在身后，湿漉漉的，沾着草屑和泥沙。他的手颤抖着探向她的鼻端——有气，很微弱，像风里将灭的烛火。他又摸向她的手腕，脉搏还在跳，一下，一下，虽然弱，却没有断。
独孤无名跪在她身旁，掐了掐她的人中，又轻轻摇了摇她的肩。
“阿茵。阿茵，醒醒。”
她的睫毛颤了颤。又过了片刻，她的眼皮缓缓睁开，瞳孔先是涣散的，像隔了一层雾，渐渐有了焦距。那焦距落在他脸上。
“啊——”
她猛地一把推开他，身子往后缩，蜷缩着，颤抖着，眼里满是恐惧。
“你是谁？你到底是谁？”她的声音嘶哑，尖锐，像指甲划过铁器。她一边往后缩，一边用脚蹬地，恨不得把自己嵌进身后的土坡里。
独孤无名愣住了。他伸出的手停在半空中，不知该不该收回来。
“阿茵，你怎么了？我是无名。”他的声音放得很轻，像怕惊动一头受伤的鹿，“是你给我取的名字，你不记得了？”
皇甫仪茵没有回答。她还在往后退，眼睛死死地盯着他，像要从他脸上找出什么破绽。她想起那个“独孤无名”——那张一模一样的脸，那阴冷的笑，那从骨子里透出的寒意。
她怕。怕眼前这个人也是假的，怕她一靠近，他又会露出那种狞笑，把门锁上，把她丢给那个被药烧得失了理智的人。
独孤无名没有动。他蹲在原地，看着她，眼神里没有焦躁，没有不耐，只有一种沉沉的、近乎小心翼翼的心疼。
“阿茵，是我。真的。”
他没有说更多的话。只是蹲在那里，让她看。阳光从他身后照过来，将他的轮廓镀上一层淡金色的光。那张脸，那个眼神，那种沉默中藏着的温热——不是假的。假的那个不会有这样的眼神。
皇甫仪茵认出了他。不是通过脸，是通过那双眼睛。那双在崖顶上死死握住她的手、至死不肯松开的手的眼睛。
她的泪一下子涌了出来，像堤坝终于承受不住洪水的冲击，轰然崩塌。她伸出双手，朝他扑过去，哭得浑身发抖，哭得说不出完整的句子。
独孤无名没有问。他只是抱着她，一只手轻轻拍着她的背，像在安抚一个做了噩梦的孩子。
她的手攥着他的衣襟，攥得很紧，指节泛白。她的脸埋在他肩窝里，泪水浸湿了他肩头的衣料，滚烫的，像要把那块布烫出一个洞来。
峡谷很静，只有流水声，和她的哭声。
过了很久，她的哭声渐渐止住了。
“发生了什么事？”独孤无名低声问。
皇甫仪茵从他肩窝里抬起头，用袖子擦了擦脸上的泪痕，吸了吸鼻子，将来龙去脉一五一十地说了。那个“独孤无名”，那口下了药的水，木屋，韦青温，还有她如何打碎窗格，如何从木屋中逃脱，在河岸边被逼到瀑布断崖旁。
独孤无名听完，沉默了很久。他没有说“对不起”，也没有说“是我害了你”，但他咬紧的牙关和握紧的拳头，比任何话都更能说明他此刻的心情。
“是老二。”他终于开口，声音平静得像一潭死水，可那潭水下面压着的东西，只有他自己知道。
“老二？”
“罗刹堂里最擅长易容的人。”独孤无名松开拳头，将她的手握在自己掌心里，她的手很凉，他掌心的热度一点一点渡过去，“他能变成任何人的模样。”
皇甫仪茵想起那个人的笑，那种从骨子里往外渗的寒意，此刻想起仍忍不住打了个寒颤。
“衣服湿了，”独孤无名站起身，扫了一眼四周，“找个地方晒晒吧。小心着凉。”
她低下头，看见自己衣衫湿透，贴在身上，勾勒出不甚得体的轮廓。她的脸微微一红，别过头去。
独孤无名没有注意到她的窘迫。他正在打量四周的环境——这是一道峡谷，两壁陡峭如削，高约数十丈，宽不过数丈。河水从一座陡峭的高峰底下流出，在谷底蜿蜒流淌，河岸上遍布乱石，杂草丛生。
他收回目光，对她说：“你先去那边的大树下歇着，把衣服脱了晒一晒。我去前面探探路。”
他脱下衣服，赤裸上身，只穿裤子，走到河岸，把衣服放在大石头上晒。又从河里捞起佩剑，朝下游走去。
皇甫仪茵站在大树底下，望着他的背影消失在河湾拐角处，阳光从树叶的缝隙间漏下来，在她的裙摆上印出一个个细碎的光斑。
