书出来了。
出版社发了样书，一个午后，快递员把那个箱子放在门口，林城拆开，里面是一摞新书，墨香味，封面是深蓝色的，上面有几点散落的光，像是在水里，又像是在空气里，飘着。
书名叫：《那些光还在》。
他拿起一本，翻开，看了看，第一页有他写的题词：献给那些被遗忘的，和那些记住了的。
他合上书，把那些样书整齐摞好，挑了几本，给宁以寄了一本，给陈默寄了一本，给周铭寄了一本，给妈妈寄了一本，留了两本自己的。
他拿着一本，去了鸣翠公寓。
他走到七楼，在那面墙前坐下来，把书放在膝盖上，说：写完了，出了，给你们看看。
没有声音，但那面墙的凉意比平时重了一点，像是有什么东西靠近来，看了看。
他把书放在那面墙根下，说：这本放在这里，你们留着。
他站起来，往楼下走。
走廊里那张陈默的画还挂着，他站在画前看了一会儿，那些蓝和橙，在画布上流着，那种光感陈默画得很准，就是翠鸣渊里的那种感觉，远看像是真实的水里的光。
他点了点头，继续往下走。
出了大门，骑上车，往书店去了。
书店老板把他那本书摆在了显眼的位置，他在书店里待了一会儿，看着那些书，看着那些封面，看着那些读者偶尔走过来，拿起那本书翻一翻，然后有人放回去，有人拿去付款。
他没有说自己是作者，就是一个普通人站在那里，看着他的书进入别人的手里。
那种感觉，很踏实，很真实。
他出去，骑车，往家走。
路上风很好，阳光很好，那是一个很普通的下午，但那本书在那里了，那些名字在那里了，那些光在那里了。
够了。
