陈九阳看到阿旺影子的头在笑，就知道来不及了，灯灵不是要从上面动手，是从下面，影子是人的另一面，灯灵够不到活人的脖子，但它够得到影子的脖子，影子的脖子断了，人的头也会掉，这是影魂分离，他爷爷的手札里写过，一旦影子的头被夺走，人就会在日出时灰飞烟灭，连渣都不剩。
他从腰后抽出铜钱剑，这把剑不是铁的，是铜钱串的，一百零八枚乾隆通宝，用红绳串成剑的形状，每一枚铜钱都是他爷爷在世时开过光的，钱眼里堵着朱砂，朱砂干了以后硬得像石头，敲上去有当当当的声音，他把剑举起来，剑身上的铜钱哗啦啦响，像有人在数钱。
灯灵看到铜钱剑，往后退了半寸，它不怕铁，不怕木，不怕任何金属，但它怕铜钱，铜钱过过万人的手，每一枚铜钱上都沾着活人的气息，一万个人的气息加在一起，就是一道墙，它翻不过去。
陈九阳没有犹豫，一剑砍在阿旺影子和灯灵影子连接的地方，那里没有线，没有绳子，什么都没有，但他的剑砍下去的时候，空气里发出了一声脆响，像琴弦断了，叮的一声，很尖，很细，像针扎进耳朵里，阿旺的影子和灯灵的影子分开了，影子的头不笑了，嘴闭上了，眼睛也闭上了，像睡着了。
阿旺脖子上的红线一下子淡了很多，从紫色变成粉色，从粉色变成一道浅浅的白印，像被橡皮擦过的铅笔印，他喘上气来了，大口大口地呼吸，像刚从水里捞上来的人，他的腿能动了，膝盖一软，跪在地上，手里的灯盏歪了，灯油洒出来几滴，滴在地上，地上立刻长出了一朵小花，肉红色的，三片花瓣，花蕊是一根细细的灯芯。
老吴从门口冲进来，一把拽住阿旺的胳膊往外拖，阿旺的腿还是软的，站不起来，老吴就拖着他在地上滑，阿旺的屁股磨在地上，裤子磨破了，皮磨掉了，血印子拖了一路，但他感觉不到疼，他的脑子里只有一个念头，跑，跑得越远越好。
灯灵没有追，它站在祠堂门口，身体被金色的网罩着，动不了，但它的脖子断面在变，断面里的青光暗了下去，暗到几乎看不见，然后从黑暗里伸出了东西，不是一只手，是很多只手，黑色的，小小的，像婴儿的手，每一只都有五根手指，指甲是白的，白得像骨头渣子，那些手从断面里往外涌，一只接一只，像蚂蚁从洞里爬出来，密密麻麻的，数不清。
每一只手的掌心里都长着一只眼睛，眼睛是睁开的，眼珠是黄色的，瞳孔是竖着的，像猫的眼睛，眼睛在转，左转转，右转转，看左看右看上看下，看的方向都不一样，有的看陈九阳，有的看老吴，有的看阿旺，有的看祠堂角落里那些缩成一团的村民，所有的眼睛都在流泪，眼泪是青色的，浓稠的，像树脂，从眼角流下来，流过手心，滴在地上，每一滴眼泪落地就变成一盏小灯，青色的，亮晶晶的，像满地的萤火虫。
陈九阳往后退了一步，他的手在抖，不是因为害怕，是因为铜钱剑太重了，不是重量重，是煞气重，剑上的铜钱在震，每一枚都在自己震，震得他的手发麻，铜钱之间的红绳在收紧，收得越来越紧，绳子的纤维被拉到了极限，能听到细微的吱吱声，像要断了。
灯灵的脖子断面里还在往外涌黑色的手，越涌越多，多到断面装不下了，那些手就挤在一起，手指缠着手指，手腕压着手腕，像一团缠在一起的蛇，手的掌心里那些眼睛还在流泪，眼泪已经流成了河，青色的河从祠堂门口流进来，沿着地面的砖缝往前爬，像一条有无数条腿的蜈蚣。
青色眼泪流到的地方，地面的砖缝里长出了东西，不是草，不是花，是手指，细细的，白白的，从砖缝里钻出来，五根一簇，像一簇蘑菇，手指在空气中抓挠，指甲刮在砖面上，发出刺耳的声音，吱嘎吱嘎的，像粉笔在黑板上划，陈九阳的牙齿酸了，他咬紧牙关，不让自己的嘴张开，因为他怕一张嘴，那些声音就会从他嘴里钻进去，钻进他的脑子里，在里面下蛋。
老吴已经把阿旺拖到了祠堂门口，门口的青石板上有两道血痕，是阿旺的屁股磨出来的，血是红的，但落在青石板上就变成了青色，像变色的墨水，老吴一脚跨过门槛，另一脚还在门里面，他回头看了一眼，看到了灯灵脖子断面里涌出来的那些黑色的手，那些掌心里的眼睛，那些青色的眼泪，还有地上那些从砖缝里长出来的手指，他的胃翻了一下，酸水涌到嗓子眼，他咽回去了，咽回去的时候嘴里有一股铁锈味。
“九阳叔，快走！”老吴的声音不像人的声音了，像是从嗓子眼里挤出来的，又尖又细，像一个女人在喊。
陈九阳没走，他站在那里，铜钱剑横在身前，剑尖指着灯灵的方向，他的左眼全睁开了，瞳孔里那个人形已经长到了跟真人一样大，站在他的眼珠里，面朝灯灵，那个人形张开了嘴，嘴里没有牙齿，没有舌头，只有一个黑洞，黑洞里有一盏灯，很小的灯，青色的，在跳。
人形嘴里的灯跟灯灵脖子断面里的灯呼应了，两盏灯跳着同一个频率，一下一下的，像两颗心脏在同步跳动，陈九阳感觉自己的左眼在往内陷，眼球像要被什么东西吸进脑子里去，痛得他眼前发黑，但黑了几秒钟又亮了，亮的时候他看到的东西不一样了，他看到灯灵不是一个人，是一团东西，一团没有形状的东西，被塞在一个人形的壳子里，那个壳子快破了，裂缝从脖子的断面一直延伸到胸口，从胸口延伸到腹部，每一个裂缝里都往外渗光，青色的光。
灯灵笑了，这次笑的声音不是从脖子断面里传出来的，是从那些黑色的手掌心里的眼睛里传出来的，几十只眼睛一起笑，笑声有高有低，有粗有细，有的像小孩，有的像老人，有的像男人，有的像女人，所有的笑声叠在一起，像一首没有曲子的歌，难听极了，但也可怕极了，因为那些笑声里有人的情感，有人的痛苦，有人的绝望，它们不是在笑，是在哭，哭不出来了，只能笑。
“你以为你救了他？”灯灵说，声音从几十只眼睛里同时出来，每个眼睛说一个字，连在一起就成了一句话，“你救不了他，谁也救不了他，你看看他自己的影子。”
陈九阳低头看阿旺的影子，阿旺已经被老吴拖到了祠堂外面的院子里，他的人在外面，影子还在里面，影子被拉得很长很长，从院子里一直延伸到祠堂的地面上，影子的头不在影子的脖子上，影子的头在井里，不是在这口井，是后山那口枯井，陈九阳看到了，他的左眼让他看到了，影子的头跪在井底那个祭坛上，面朝那盏青铜古灯，低着头，像在等什么东西落在它头上。
阿旺的影子没有头，但影子还在动，影子的手在摸自己的脖子，摸了一遍又一遍，摸不到头，就开始抓，指甲抠进影子的皮肤里，抠出一道一道的黑印子，每抠一道，阿旺的真人脖子上就多一道红印子，跟之前那条线平行的红印子，一条一条的，像斑马线。
阿旺趴在院子里，他感觉脖子痒，伸手去抓，指甲里抓下来一条一条的皮屑，皮屑是白色的，卷曲的，像木工刨子刨下来的木花，他把皮屑放在手心里看，皮屑在变，从白色变成灰色，从灰色变成黑色，最后化成了一撮灰，风一吹就散了。
老吴看到了阿旺脖子上的那些红印子，他的脸白了，白得像纸，他蹲下来，用手去摸阿旺的脖子，手指刚碰到皮肤，就像被电打了一样弹开了，阿旺的皮肤是烫的，烫得像刚从开水里捞出来的，但阿旺本人不觉得烫，他只觉得痒，痒到骨头里，痒到他想把整张皮撕下来。
“九阳叔，他的脖子在冒烟。”老吴的声音抖得厉害。
陈九阳从祠堂里走出来，他的左眼还在流血，不是血，是泪，青色的泪，从眼角流下来，流过脸颊，滴在衣领上，衣领上立刻出现了一个青色的圆点，圆点在扩大，从黄豆大变成了铜钱大，从铜钱大变成了手掌大，衣领那一块全变成了青色，硬邦邦的，像一块铁皮。
他蹲在阿旺面前，用手捏住阿旺的下巴，把他的脸抬起来，阿旺的脸是正常的，但瞳孔里多了一样东西，一个极小的光点，青色的，跟他左眼里的光点一模一样，那个光点在阿旺的瞳孔里跳，跳得很有节奏，一下一下的，跟他自己的心跳一样快。
“他在你眼睛里种了一盏灯，”陈九阳说，“灯亮了，你的头就没了，灯在影子里，影子在井底，井底有祭坛，祭坛上有古灯，你的头就是那盏灯的新灯芯。”
阿旺听不懂，但他听懂了一件事，他要死了，他的眼泪掉下来了，不是哭，是眼睛自己在流水，止都止不住，眼泪流到嘴角，他舔了一下，是咸的，但咸味里有一丝甜，像糖水，他舔了第二下，甜味更重了，重到发苦，他的舌头麻了，麻到说不出话。
老吴急了，“你倒是想办法啊，你不能看着他死。”
陈九阳站起来，从怀里掏出《湘西诡书》，翻到第一百页，那一页上他的脸已经变了，不是老了，是碎了，脸上全是裂纹，像一块被摔过的瓷器，裂纹从额头到下巴，从左脸到右脸，密密麻麻的，每一条裂纹里都透出青光，他盯着那张碎脸看了三秒钟，把书合上，塞回怀里。
“有一个办法，”他说，“我去井底，把他的影子头抢回来，灯灵的注意力在阿旺身上，不会注意到我，我下去，把影子头砍下来，拿回来，安在阿旺的影子上，他的头就保住了。”
老吴算了一下，从祠堂到后山那口井，走路要二十分钟，下井要十分钟，在井底找到影子头要多久他不知道，上来又要十分钟，回来又要二十分钟，加起来一个多小时，天早亮了，阿旺早化成灰了。
“来不及，”老吴说，“你走到半路他就死了。”
“所以我不走路，”陈九阳从怀里掏出一张黄纸，咬破舌尖，喷了一口血在上面，血是红的，喷到黄纸上变成了青色，纸上的血珠在滚动，滚到一起，聚成一个圆，圆的中间出现了一个字，一个他看不懂的字，但灯灵看得懂，灯灵在祠堂里尖叫了一声，所有的黑色手同时缩了回去，所有的眼睛同时闭上了，青色的眼泪也不流了。
“我走灯路，”陈九阳说，“灯照到的地方，我都能去，灯灵用灯路杀人，我也可以用灯路救人。”
他把那张带血的黄纸贴在阿旺的额头上，阿旺的身体僵住了，不抖了，不喘了，眼睛直直地看着前方，眼珠不转了，呼吸停了，心跳也停了，整个人像一具尸体，但他的影子在动，影子从地上爬起来，站在阿旺的身边，影子的脖子断了，头没了，影子的手在空气中乱摸，像在找什么东西。
陈九阳把自己的影子从地上撕了下来。
不是比喻，是真的撕，他蹲下来，用手指扣住自己影子的边缘，往上一掀，影子像一张纸一样被揭起来了，影子下面什么都没有，就是普通的泥地，但他手里多了一样东西，一个跟他一模一样的人形，薄薄的，黑黑的，没有厚度，但能摸到，质感像丝绸，滑溜溜的，凉飕飕的，他把自己的影子卷起来，卷成一个卷，塞进怀里。
地上他的影子没了，阳光下他没有影子了，太阳没出来，但有光，天已经亮了，灰白色的光从云层里透下来，照在地上，每个人都有影子，他没有，他的影子在他怀里，卷成一卷，像一卷黑色的布。
灯路开了，不是他开的，是他的影子开的，怀里的影子在发烫，烫得他胸口像被火烧，他从怀里把影子掏出来，影子自己展开了，从一卷变成一张，从他手里飘出去，飘到空中，像一面黑色的旗，旗面上有一个洞，圆形的，洞里有光，青色的光，光里有一条路，细细的，弯弯曲曲的，像一条小溪，通向很远的地方，路的尽头是一口井，后山那口井。
陈九阳没有犹豫，他一脚踩进了那个洞里，脚踩下去的时候，踩到的是实的，不是空的，有地面，地面是软的，像踩在棉花上，他又踩了第二脚，整个人进去了，洞在他身后合上了，旗子落在地上，变成一摊黑水，黑水里有他的倒影，倒影有头，头的脖子位置有一条缝，缝里在往外冒青烟。
老吴站在院子里，手里还拽着阿旺的胳膊，他看着陈九阳消失在那个洞里，看着那面黑旗变成一摊黑水，看着黑水里的倒影，他的脑子转不过来了，这一天一夜发生的事情太多了，多到他六十年的脑子装不下，他蹲下来，用手去摸那摊黑水，水是凉的，凉得他手指疼，他把手缩回来，手指上沾了黑色，洗不掉，像纹上去的。
阿旺还躺在地上，额头上贴着那张带血的黄纸，纸上的血已经干了，干了的血不是青色的，是黑色的，黑得像墨，纸的边缘在卷曲，从额头往两边卷，像一朵花在开，开到一半停了，因为阿旺的脖子又变了，那些红印子连成了一条线，跟之前那条线重合了，紫色的线，细细的，绕脖子一圈，跟陈暮死前一模一样。
老吴看着那条线，他的眼泪掉下来了，他哭了一辈子没哭过几次，上次哭是他爹死的时候，再上次哭是他娘死的时候，这次哭是因为他知道，不管陈九阳能不能把影子头抢回来，阿旺都活不过今天了。
脖子上的线不是等陈九阳回来才断的，是天亮就断的，天已经亮了，太阳被云遮住了，但天亮了，亮光从云层里透下来，照在阿旺的脖子上，那条紫色的线在发光，不是反光，是自己发光，淡淡的紫光，像霓虹灯，光的颜色在变，从紫变红，从红变橙，从橙变黄，变到最后成了白色，白得像手术室的无影灯。
白光最亮的时候，阿旺的脖子动了一下，不是转，是平移，上下两截皮肤往相反的方向错开了半厘米，能看到里面的东西了，不是血，不是肉，是一圈密密麻麻的字，很小的字，比米粒还小，绕着脖子一整圈，字是金色的，在白色的光下闪闪发亮。
老吴凑近了看那些字，他认出了第一个字，“灯”，第二个字，“亮”，第三个字，“头”，第四个字，“落”，四个字连起来，“灯亮头落”，后面还有，但后面的字他看不到了，因为阿旺的脖子自己合上了，像一本书被合上了，合上之后那条线也不见了，阿旺的脖子干干净净的，什么也没有，像一个正常的脖子。
但阿旺不说话了，他的嘴张着，舌头在嘴里动，但发不出声音，他的眼睛还能转，转着看老吴，看院子，看祠堂，看天空，眼睛里全是恐惧，像一个知道自己要死了但不知道什么时候死的人，比已经死了的人更可怕。
老吴把阿旺的头抱在怀里，阿旺的头是热的，跟他小时候抱自己孩子一样热，他拍着阿旺的背，像哄小孩一样哄他，“没事的，没事的，九阳叔去救你了，很快就回来了，你不会有事的。”
他说这话的时候，自己都不信。
祠堂里，灯灵的笑声停了，那些黑色的手缩回了脖子断面里，掌心里的眼睛也闭上了，但灯灵没有消失，它站在供桌前面，身体被金色的网罩着，一动不动的，像一个蜡像，但它的影子在动，影子从地上爬起来，爬到墙上，爬到屋顶上，从屋顶的缝隙里钻出去了，钻出去的方向是后山，是那口井，是陈九阳去的那个地方。
