林溪醒来的时候，发现自己站在一片白色的空间里。不是阴阳交界的暗红色，不是废弃酒楼的月光，是一种纯粹的、没有任何杂质的白——白得像纸，白得像光，白得像什么都没有。脚下踩着的地面也是白的，但不是硬的，是软的，像踩在雪地上，但没有声音。
她低头看自己的影子。
没有影子。
白得连影子都吞没了。
对面站着沈无味。他也是完整的——不是碎成骨头的那堆，是完整的沈无味，穿着黑色长衫，手里拿着折扇，头发梳得一丝不苟。他的左腿也在，两只脚都踩在白地上，稳稳地站着。
“这是哪？”林溪问。
沈无味没有说话。他用折扇指了指空间的中央。
那里有一支笔。
不是林溪手里的那支小阎王笔，是一支巨大的毛笔，两人高，笔杆有碗口粗。笔杆是黑色的，上面用金色的字写着四个字：“业力法庭。”笔尖是白色的，不是毛，是某种发光的纤维，纤维在空气中微微飘动，像水母的触手。
“阎王笔的本体。”沈无味的声音很平静，“它在审判我们。”
“审判什么？”
“审判你和我。谁有罪，谁无罪。谁该被饕吃掉，谁该活下来。”
林溪的手不自觉地摸向口袋。口袋是空的。阎王笔不在，残卷也不在。这里除了白，什么都没有。
“不用找了。”沈无味把折扇合上，插进长衫口袋，“在这里，我们都是平等的。没有笔，没有残卷，没有业力。只有——”
“真相。”阎王笔说话了。
声音不是从笔杆里传出来的，是从整个空间里同时发出的，像空气在振动，像光在说话。没有男女之分，没有年龄之分，只是一种纯粹的、客观的声音。
“双方各做一道‘真相菜’。我要听你们的辩解。”
林溪和沈无味对视了一眼。
“怎么做菜？这里没有灶台，没有食材。”林溪说。
阎王笔的笔尖亮了一下。白色的光从纤维里涌出来，在空中凝聚，变成了两个灶台、两口锅、两套餐具。灶台是白色的，锅是白色的，餐具也是白色的。食材从空气中浮现——蔬菜、肉类、调料，每一样都是白色的，但形状和气味和正常的一模一样。
沈无味先动了。他走到左边的灶台前，拿起刀，开始切菜。他的手很稳，刀工精准，每一切都落在同一个位置，每一片的厚度都一样。他切的不是菜，是他的业力——黑色的线从他的手指尖渗出来，混进食材里，被刀切成一段一段的，掉进锅里。
锅里没有水，但油热了。黑色的业力在油里翻滚，变成深褐色的汤汁。沈无味往锅里加了姜片、葱段、料酒，又加了一勺白糖。糖在油里融化，变成焦糖色，和业力混在一起，散发出一种奇怪的气味——不是香，不是臭，是某种介于两者之间的、让人不安的味道。
他煮了很久。久到林溪不知道自己站了多长时间。
最后，他端起锅，把汤倒进一只白色的碗里。汤色深褐，表面浮着一层油光，油光里映出他的脸——不是现在的脸，是他三百年前的脸，二十岁，没有皱纹，没有黑眼圈，眼睛里有光。
沈无味端着碗走到阎王笔面前，跪了下来。
“无辜者汤。”他说，“我是被饕选中的。三百年前，我捡到了阎王笔。我不拿起它，它也会找上我。我拿起了，它就控制了我。每判一道菜，我就离饕近一步。我不想杀人，但笔逼我杀。我不想吃人，但业力逼我吃。我逃了三百年，逃不掉了。”
阎王笔的笔尖垂下来，轻轻碰了碰碗沿。汤被吸进了笔尖的纤维里，像水被海绵吸收。
阎王笔沉默了五秒。
“有理。”它说，“但不全对。”
沈无味的肩膀颤了一下。
“你拿起笔的时候，是你自己选择的。你判第一道菜的时候，是你自己开口的。你杀第一个人的时候，是你自己动手的。”阎王笔的声音没有任何感情，“业力会影响你，但不能控制你。你杀的那些人，是你想杀的。”
沈无味没有说话。他低着头，看着那碗被吸干的汤。碗底残留着一层黑色的渣滓，像烧焦的锅巴。
“轮到你了。”阎王笔转向林溪。
林溪走到右边的灶台前。她拿起刀，没有切菜。她看了看自己的手指——食指上有一个小伤口，是刚才在废弃酒楼里女鬼厨用刀刺的，还没有完全愈合。她把刀放下，咬破了伤口。血珠冒出来，金色的，滚在指腹上，像一颗微型的太阳。
她把血滴进锅里。
锅里没有油，没有水，只有她的血。血在锅里燃烧，不是被火烧，是自己在烧，金色的火焰从血珠的中心向外蔓延，把整个锅底烧得通红。她在火焰里加了米——不是白色的米，是透明的、像水晶一样的米。米在金色的火焰里翻滚，慢慢膨胀，变成饭粒。饭粒是金色的，每一粒都发着光。
她煮了和沈无味一样长的时间。
然后她端起锅，把饭倒进一只白色的碗里。饭是满的，堆得冒尖，每一粒饭都在发光。
林溪端着碗走到阎王笔面前，没有跪。她站着。
“忏悔饭。”她说，“我判了五十个人。有罪，有无辜。地沟油老板有罪，老周的鱼有罪，婴胎汤有罪，人骨胶原有罪。但那些家属没有罪。那些追杀我的人没有罪。我还是判了他们。”
她深吸了一口气。
“我认。但我想改写规则，不是为了自己。是为了让以后不会再有人拿到阎王笔，不会再有人变成判官，不会再有人死在饕的嘴里。”
阎王笔的笔尖垂下来，碰了碰碗沿。金色的饭粒被吸进纤维里，像萤火虫飞进夜空。
阎王笔沉默了很久。久到林溪以为它不会再说话了。
“有罪。”它说，“但也有理。”
沈无味抬起头，看着林溪。他的眼睛里有一种很复杂的东西——不是感激，不是愧疚，是某种介于理解和不理解之间的东西。
阎王笔的笔杆上的字变了。“业力法庭”四个字消失了，取而代之的是新的字：“最终审判。”
“你俩合体，成为新阎王。共同管理饕。”
林溪的瞳孔缩了缩。“合体？”
“你们的业力、记忆、灵魂，融合在一起。变成一个新的存在。”
“合体后我们还是我们吗？”林溪问。
阎王笔的笔尖在空气中划了一道弧线。弧线的一端是林溪，另一端是沈无味。
“不。”它说，“你们会成为新的‘饕’。”
沈无味的脸白了。不是比喻，是真的白了，白得像纸，白得像这个空间的颜色。
“我不合体。”他的声音在发抖，“我宁愿死。”
“那你们就永远困在这里。”阎王笔的声音还是那么平静，“空间会缩小。两面墙往中间挤压。直到你们变成一张纸。”
林溪环顾四周。白色的空间没有墙，但当她看过去的时候，墙出现了。四面墙，白色的，光滑的，从远处缓缓地向中间移动。速度很慢，但不会停。
沈无味走到墙边，用手推了推。墙是实的，纹丝不动。
“打不开。”他说。
“当然打不开。”阎王笔说，“这是业力造的墙。你们的业力不消失，墙就不会消失。”
林溪走到另一面墙前，也推了推。一样的，纹丝不动。她能感觉到墙的温度——冰凉的，像沈无味的折扇。
两面墙越靠越近。空间从无限大缩小到一个篮球场的大小，再缩小到一个客厅的大小，再缩小到一间卧室的大小。
林溪和沈无味被挤到了空间的中央，背靠背站着。她能感觉到沈无味的体温——凉的，活人的体温不会这么凉，但他还活着，至少现在还是。
“我们做了最后一顿饭吧。”林溪说。
沈无味没有转身，但他说话了：“给谁吃？”
“给饕吃。”
沈无味愣了一秒。然后他转过身，看着林溪。
“与其被压死，不如喂饱它。说不定它吃撑了就死了。”林溪笑了，嘴角上扬的幅度不大，但眼睛里有了光。
沈无味看着她，看了很久。然后他也笑了。不是那种阴美的、让人不寒而栗的笑，是那种很老的、很疲惫的、但终于放下了什么的笑。
“好。”
他们回到了灶台前。灶台还在，锅还在，餐具还在。食材也在——不是那些白色的、没有颜色的食材，是正常的、有颜色的、真实的食材。蔬菜是绿的，肉是红的，鱼是银色的，调料是五颜六色的。
沈无味拿起刀，开始切菜。他的手还在抖，但刀工还是那么精准。他把葱切成段，姜切成片，蒜拍成泥。他把鱼鳞刮干净，在鱼身上划了几刀，抹上盐和料酒。他把锅烧热，倒油，油热了，下葱姜蒜爆香，然后把鱼放进去。
“滋啦——”一声响，油花四溅。
林溪站在他旁边，没有帮忙。她看着他做菜，看着那双颤抖的手熟练地翻动锅铲，看着那条鱼在锅里慢慢变成金黄色。
“你以前是厨师？”她问。
沈无味点了点头。“我十八岁学厨，二十五岁开店，三十五岁拿到米其林三星。四十岁捡到阎王笔。”
“然后呢？”
“然后我就不是厨师了。我是一个刽子手。”
他把鱼翻了个面。另一面也是金黄色的，皮脆肉嫩，香气扑鼻。他往锅里加了酱油、醋、糖、水，盖上锅盖，焖了五分钟。
然后他掀开锅盖，把鱼盛出来，放在盘子里。盘子上淋着浓油赤酱的汤汁，汤汁在鱼身上缓缓流淌，像琥珀色的河流。
沈无味把盘子端到林溪面前。
“尝尝。”
林溪拿起筷子，夹了一块鱼肉，放进嘴里。
鱼肉很嫩，入口即化。咸鲜，微甜，姜丝的辛辣恰到好处。和她小时候父亲做的一模一样。
她的眼泪掉下来了。
“好吃。”她说。
沈无味笑了。
他拿起另一双筷子，也夹了一块，放进嘴里。
“好吃。”他也说了同样的话。
墙还在靠近。空间已经缩小到只有一张桌子的大小了。他们面对面坐着，中间是那条鱼。
“你说，饕会喜欢吃鱼吗？”林溪问。
沈无味摇了摇头。“它只吃人。”
“那我们就做一道人给它吃。”
沈无味看着她，眼睛里有一种她从未见过的东西——不是恐惧，不是悲伤，是平静。彻底的、完全的、没有任何杂质的平静。
“你怕死吗？”他问。
林溪想了想。“怕。但更怕变成怪物。”
沈无味点了点头。“我也是。”
墙已经到了他们身后，贴着他们的背。再往前一厘米，就会开始挤压。
林溪伸出手，握住了沈无味的手。
他的手是凉的，但她的手是暖的。
“一起。”她说。
沈无味握紧了她的手。
“一起。”
墙压上来了。
白色的空间开始收缩。
林溪闭上了眼睛。
她听见了绞肉机的声音，“嗡——嗡——嗡——”，越来越近。
她感觉到了饕的呼吸，热的，带着腥味的，喷在她的脸上。
她闻到了业力的味道，苦的，涩的，像吃了发霉的面包。
但她没有松开沈无味的手。
墙压扁了桌子，压扁了鱼，压扁了灶台和锅。
压扁了他们。
然后——
什么都没有了。
