曼谷的小巷像一张被揉皱的纸。主干道上的喧嚣——摩托车的轰鸣、 tuk-tuk 司机的吆喝、路边摊铁锅翻炒的噼啪声——在拐进巷口的一瞬间就消失了，像是有人按下了静音键。取而代之的是一种潮湿的、黏腻的寂静，空气里弥漫着香料、污水和某种说不清的腐烂气息。
林晚走在前面，陆绍钧跟在后面。巷子很窄，两个人不能并排走。两侧是老旧的排屋，墙壁上爬满了黑色的霉斑，空调外机在头顶嗡嗡地响，水滴从生锈的支架上滴下来，在路面上砸出一个个小坑。
这条巷子没有路灯。唯一的光源来自排屋门缝里透出的微弱白光，和远处巷口那盏忽明忽暗的霓虹灯。霓虹灯上写着泰文，林晚不认识，但下面有一行英文——“Supan’s Spices”。她的目光在那行字上停了一下，然后继续往前走。
香料店在巷子的最深处。门面不大，一块褪色的雨篷遮住了半个橱窗，橱窗里摆着几个玻璃罐，装着颜色鲜艳的香料——姜黄、辣椒、丁香、八角。玻璃罐上落了一层灰，看起来很久没有人擦拭了。
林晚停在店门口，抬头看了一眼雨篷边缘的监控摄像头。摄像头是旧的，红色的指示灯没有亮。不是坏了，就是根本没接电源。
陆绍钧走到她身边，低声说：“老陈。国际刑警的线人，在这条巷子里开了十二年的香料店。姜鹤鸣的上线联系方式，是他提供给曼谷联络处的。”
林晚点了点头。她伸手推开了门。
门没有锁。门轴发出一声尖锐的吱呀，像猫被踩了尾巴。店内的光线很暗，只有柜台后面一盏小台灯亮着，昏黄的光照在满墙的香料罐子上，影子在墙壁上晃动，像一群不安分的幽灵。
空气中弥漫着浓烈的香料气味——肉桂、豆蔻、丁香、胡椒——混在一起，形成一种辛辣而沉闷的、几乎让人窒息的浓香。
林晚站在门口，没有动。她的鼻子在那些香料的气味中捕捉到了另一种味道。很淡，被香料掩盖了大部分，但她的嗅觉是经过专业训练的。血腥味。新鲜的血腥味，带着铁锈的腥甜，不是陈旧的、氧化的那种。
她从口袋里摸出电击器。黑色的，掌心大小，两个金属触点在前端，在昏黄的灯光下闪着微弱的光。陆绍钧从腰间拔出手枪，动作很轻，枪口指向地面。
两个人对视了一眼。
陆绍钧点了点头。
他们走进店内，一左一右，沿着两侧的货架向前推进。林晚的背贴着货架，目光扫过每一个可以藏人的角落——柜台下面、货架之间的缝隙、通往后厨的门。一切都很安静，安静到能听到香料从罐子里散落的细微沙沙声，安静到能听到自己的心跳。
柜台后面没有人。收银机是打开的，抽屉空着，几张纸币散落在地上，上面有暗红色的污渍。不是血，是香料油。林晚蹲下来，用指尖沾了一点，放在鼻子下面闻了闻。辣椒油，很新鲜。
她站起来，目光落在通往后厨的门上。门是木头的，漆面剥落，门把手上挂着一块油腻的抹布。门缝下面透出一线光，白色的，比店内的光更亮。
陆绍钧走到门边，用枪口轻轻推开了门。
门开了。
后厨不大，大约十平方米。靠墙是一排不锈钢操作台，台上摆着石臼、研钵、量杯和几袋打开的香料。地上散落着姜黄粉的黄色痕迹，像被踩碎的花瓣。灶台上有两口锅，锅盖盖着，没有热气。
操作台和灶台之间的地面上，趴着一个人。
男人，五十多岁，瘦，穿着一件灰色的短袖衬衫，袖口卷到手肘。他的脸朝向地面，一只手伸向前方，手指张开，像是在抓什么东西。他的后背有一大片深色的濡湿，在灯光的照射下泛着暗红色的光。
血。
陆绍钧蹲下来，用手背探了探男人的颈侧。皮肤还是温的，但没有脉搏。
“死了，”他说，“不超过一个小时。”
他把男人翻过来。
老陈的脸很瘦，颧骨凸出，眼窝深陷，嘴唇发紫。他的眼睛半睁着，瞳孔已经扩散了。胸口插着一把中式菜刀，刀身没入胸腔三分之二，只留下木质的刀柄露在外面。刀柄上缠着麻绳，麻绳被血浸透了，变成黑褐色。
林晚蹲下来，看着那把刀。
不是泰国的厨具。是中式菜刀，刀背厚实，刀刃弧形，和她在宋老实验室里见过的那种一模一样。刀柄上没有指纹——至少肉眼看不到，被血覆盖了。
她深吸一口气，闭上眼。
预知。
她站在老陈的眼睛里。
最后7秒。
第一秒，后厨，老陈站在操作台前，手里拿着一个石臼，正在捣香料。他的动作很慢，像是在想事情。头顶的白炽灯在闪，频率很快，肉眼几乎察觉不到，但林晚“看到”了——灯管的启辉器坏了，每闪一次，电压就会有一个微小的波动。
第二秒，老陈听到了什么。他的头微微转向门口，眉头皱了起来。他放下石臼，转过身。
第三秒，门开了。一个人走进来。老陈的视线从对方的脚开始向上移动——黑色的软底鞋，深色的长裤，白色的上衣。然后是手。一只手伸过来，握住刀柄，刀从腰间抽出来。
第四秒，刀光一闪。老陈的视线剧烈晃动，身体往后仰。他的手抓住对方的衣袖，但抓空了。
第五秒。刀刺入胸口。老陈的视线模糊了，血从胸口涌出来，染红了他的衬衫。他的身体往下坠，膝盖砸在地砖上，发出一声闷响。
第六秒。老陈的手在地面上摸索，抓住了什么东西。他不知道那是什么，但他的手指攥得很紧，像是溺水的人抓住最后一根浮木。
第七秒。他的视线开始变暗，从边缘向中心扩散，像一圈黑色的潮水涌上来。在视野完全消失之前，他看到了那只手。
那只握着刀的手。
无名指上戴着一枚翡翠玉戒指。翠绿色的，颜色很正，在灯光的照射下泛着温润的光泽。戒指的内壁有什么东西——刻着字。灯光太暗，看不清是什么字，但林晚能看到刻痕的走向。两个字。笔画不多，字形方正。
岚。
林晚睁开眼。
她的手不抖。但她的心跳很快，快到她能感觉到血液在太阳穴里撞击。
“凶手，”她说，“戴着一枚翡翠玉戒指。无名指，左手。戒指内壁刻着一个字——‘岚’。”
陆绍钧看着她。“岚？江岚的岚？”
“是。”
“但江岚在拘留所里。她不可能——”
“不是她。”林晚站起来，膝盖因为蹲得太久微微发酸，“是同伙。或者——上级。”
她的目光落在老陈的手上。那只手仍然攥着，手指僵硬，指节发白，像是在守护什么重要的东西。
陆绍钧蹲下来，掰开了老陈的手指。
掌心里攥着一根头发。很长，超过二十厘米，黑色的，发尾微微弯曲。头发在老陈的手掌里被汗水和血水浸湿了，粘在一起，像一小片黑色的水草。
陆绍钧把那根头发捡起来，用证物袋装好，递给林晚。
林晚接过证物袋，对着灯光看。
头发是黑色的，不是染的，是天然的黑色。发丝很细，光泽度好，说明主人的发质很健康。发尾分叉处有一个独特的角度——不是剪刀剪的，不是刀切的，是自然折断的。那个角度的形状，像一道被风吹弯的弧线。
林晚的呼吸停了一拍。
她认识这个角度。
她小时候，母亲坐在梳妆台前，她站在后面帮母亲梳头。母亲的头发很长，黑得发亮，发尾总是分叉。分叉的形状不是直的，是弯的，像一道被风吹弯的弧线。母亲说是遗传的，外婆的头发也是这样。
林晚的手指攥紧了证物袋。
“怎么了？”陆绍钧走过来。
林晚没有回答。她把证物袋举到灯光下，又看了一遍。发尾分叉的角度，和她记忆中母亲的头发一模一样。
不是“一样”。是“就是”。
“这根头发，”林晚的声音很轻，轻到像是在自言自语，“是我妈的。”
陆绍钧沉默了。
后厨里安静了几秒。头顶的白炽灯闪了一下，又闪了一下。启辉器坏了。林晚刚才在预知中“看到”的那盏灯，此刻就在她头顶，闪动的频率和她看到的一模一样。
“老陈在被杀之前，抓到了凶手的头发。”林晚把证物袋放进口袋，拉上拉链，“凶手不是戴着头套。她是披着头发的。老陈认识她，或者至少见过她——他没有防备她，所以他才能抓到她的头发。”
她转过身，看着陆绍钧。
“江岚还有同伙。这个人和江岚的关系不一般——戒指内壁刻着她的名字。而且，这个人认识我妈。”
“认识你妈？”
“不只是认识。老陈手里攥着我妈的头发。这根头发不可能无缘无故出现在犯罪现场。”林晚的声音越来越低，低到像是喉咙深处发出的震动，“要么，我妈是凶手。要么，我妈来过这里，在老陈被杀之前。”
陆绍钧没有接话。
他走到门口，从腰间取下对讲机，按下通话键。对讲机里传来一阵电流的沙沙声。
“请求支援，”他的声音很低，但每个字都很清楚，“我们被盯上了。坐标——曼谷，拍耶泰县，苏潘香料店。需要现场勘查和法医支援。嫌犯可能在附近，要求附近警力协助封锁。”
对讲机里传来一声简短的回应。
陆绍钧把对讲机别回腰间，转身看着林晚。
“在支援到达之前，我们不能离开现场。”
林晚点了点头。
她走到操作台旁边，靠在不锈钢台面上，双手插在口袋里。她的手指隔着证物袋的塑料薄膜，摸到了那根头发。发丝很细，很软，像一根被遗忘了很久的线，突然被人从记忆的深处拽了出来。
十四年了。
她以为母亲死了。她以为母亲失踪了。她以为母亲抛弃了她。
但母亲没有死。母亲在这里。在曼谷。或者在曼谷的某个地方。在一间专业的厨房里，穿着围裙，切着白菜。
母亲的照片被人塞进了她公寓的门缝。母亲的头发被攥在一个死人的手里。
林晚抬起头，看着天花板上那盏闪动的灯。
“她们知道我来了。”她说。
陆绍钧走到她身边，没有说话。他站在她旁边，两个人肩并着肩，看着那盏灯在闪。
巷子外面传来警笛的声音，由远及近，由模糊到清晰。泰国警方的反应比预想的快——也许是国际刑警的联络处提前打了招呼，也许是因为这条巷子本身就一直在被监视。
林晚把证物袋从口袋里拿出来，又看了一眼。头发在塑料薄膜里蜷曲着，像一个小小的黑色的问号。
她把证物袋放回去，拉上拉链。
“走吧，”她说，“支援到了。”
她转身走出了后厨。陆绍钧跟在后面，脚步声在香料店里回荡，一下一下，像心跳。
