晨光刺破荒原的雾，灵葫牧场主屋前的空地还留着昨夜篝火的余烬。烧了一半的铁皮桶歪在地上，灰白的底朝天，边缘卷曲如枯叶。风贴着地皮刮过，带起几缕未散尽的烟，像游魂似的绕着焦土打转。
凌啸龙站在屋檐下，右腕重新缠上了绷带，布条压得紧，没留一丝松动。他活动了下手掌，指节发出短促的响，像石头磕在石头上。天刚亮，他已练完一趟拳，动作沉而缓，每一招都落进地里，不带半点虚浮。
远处传来脚步声。
两个工人从西岭坡下来，背着空麻袋，是去唐人街采买的。他们脸上还带着昨夜的疲惫，但眼神不一样了——不再飘，也不再躲。经过凌啸龙时，一人低声说：“头儿，我们走了。”
凌啸龙点头，没说话。
那人又顿了顿，“街上……怕是要乱了。”
他们走后不久，消息就像野火一样烧开了。
唐人街杂货铺里，老板正往货架上摆罐头，一个码头工模样的汉子凑近，压低嗓门：“你听说没？灵葫牧场那个姓凌的，昨儿晚上一个人干翻七条黑狗，火都烧到粮仓了，他站中间一吼，火就灭了！”
老板手一抖，罐头滚下来，砸在脚面上也没顾得捡。
“谁说的？”
“老李头亲眼见的！还有赵三，他们都在场。那姓凌的根本不是人，是山神下凡！你想想，那地方孤不拉几的，谁敢住？可他住了，还守住了！”
话音未落，门口又挤进来几个买米的妇人，耳朵竖得比枪尖还直。
“我侄子在罐头厂做工，说前两天就被赶出来了，昨晚跑去投奔，人家管饭，还给安排活儿。”
“可不是嘛，咱们这儿谁没被白人踢过门槛？可谁敢拦？他敢！”
“听说他还教人打拳，十几号人排成阵，跟古时候的兵一样！”
起初有人不信。
“一人打七个？吹吧！怕是编出来唬人的。”
“异能者什么来头？FBI都搞不定，他一个牧民能行？”
可话说多了，细节也多了。
有人说看见工人背回来的断棍上沾着黑血；有人说凌晨路过牧场外围，听见里面敲盆打鼓，像是在练号令；还有人说，干河床那边的草，整整一片被踩平了，不像风刮的。
怀疑的人开始闭嘴。
温哥华一家小餐馆里，灶台前的青年厨师把锅铲往案板上一拍，抄起竹板就唱：“灵葫一声雷，黑影不敢来；凌龙拳一出，邪祟地下埋！”底下食客哄笑鼓掌，有人喊：“再来一段！”
厨师咧嘴一笑，接着敲：“洋人欺我久，今有英雄手；不靠刀与炮，全凭一身骨头硬！”
旧金山一间公寓里，几个留学生围在电脑前，建了个群，名字叫“灵葫守护者”。他们翻出网上零星的照片：荒原上的铁丝网、低矮的主屋、石柱群前站成一排的人影。有人上传了一张凌啸龙背影的模糊截图，是从某次土地听证会流出的， caption 写着：“他站着，就像一根钉。”
第二天，本地一份华文小报登出一篇署名文章，标题只有八个字：《此子护我族脊梁》。
作者是个七十多岁的老侨民，笔名“南渡客”。文中写道：“吾辈漂泊百年，忍辱偷生，教会子弟低头、莫争、少说话。可低头换来了什么？驱逐、焚烧、无端拘捕。今有凌姓少年，十九之龄，不跪不逃，以血肉之躯挡外侮，以拳脚之力护同胞。此人非为私利，亦非逞凶斗狠，所守者，乃我华人之脊梁。百年前义和团举刀向洋，今日此人举拳向暗，精神未断，火种犹存。”
文章被疯转。
洛杉矶一处老旧公寓楼下，三个年轻人聚在一起，穿一样的黑色工装夹克，胸前用白漆喷了个“葫”字。他们没武器，只有一根铁管、一把扳手、一支手电筒。夜里十点，他们开始在华人聚居区巡逻，每走到一栋楼前，就在墙上贴一张告示：“灵葫哨，夜巡中。发现可疑，请敲窗三下。”
纽约一所高中教室里，华裔历史课老师关掉投影，对学生说：“昨天我讲排华法案，你们问，那时候没人反抗吗？今天我要补一句——现在有人反抗了。他不在书里，在荒原上。他叫凌啸龙。他做的事，值得你们记住。”
这些事，凌啸龙都不知道。
他坐在井台边，左手握拳抵着下巴，盯着地上新画的阵型图。风吹过来，把炭粉吹散了一角。他没去补，只是盯着，仿佛还能看见昨夜那些人站位的身影。
一只麻雀落在焦土上，啄了两下，飞走了。
他缓缓起身，走进主屋，拿起挂在墙上的牛仔外套，套上。腰间的铜符碰了下桌角，发出轻响。他停顿一秒，没去摸它，转身出门。
阳光照在他背上，影子拉得很长，落在烧塌的岗桩旁，像一根插进地里的桩。
