风卷着灰烬在空地上打转，像一场没下完的雪。十七个人还站在那儿，脚底钉在焦土上，手里的锹和棍子没放，呼吸沉得能听见肺管子拉风箱的声音。
凌啸龙动了。
他往前走，一步，两步，走到队伍正前方。右腕那截绷带早被血浸透，边缘发黑发硬。他左手一扯，把整条布条从手腕上揭下来，随手扔进旁边冒烟的地坑。火苗窜了一下，把血渍烧成暗红的疤。
没人说话。
“刚才那一仗，”他开口，声音不高，也不低，刚好压住风声，“没人退。”
他停了半拍，目光扫过一张张脸——有年轻得能看出绒毛的下巴，也有裂着口子的老手。他们脸上全是灰，有人眼角还挂着血丝，可都睁着眼，看着他。
“你们守住了这里。”他又说，“也守住了自己。”
队伍里一个穿旧工装的年轻人猛地攥紧了锹柄，指节发白。他没抬头，但肩膀抖了一下。
凌啸龙转身，朝主屋后头喊：“搬柴来，堆中间。”
工人愣住。“还要烧？”
“这次，”他回头，眼神落在那人脸上，“烧的是咱们活下来的证明。”
三个人跑去西岭坡下，抱回干枯的灌木枝和断裂的围栏木。柴堆垒起一人高，凌啸龙蹲下，从怀里摸出火折子，吹了两口气，点着。
火光重新亮起来。
不是上一章那种乱窜的凶焰，是稳的，一圈圈往外推，照得人脸明明暗暗。他站起身，背对着主屋，面对众人。
“今天，我们不是靠神仙，不是靠枪炮。”他说，“是我们自己的拳头，守住了这片地。”
一秒静默。
然后一声吼从后排炸开，接着又是一声，再一声。十七个人没跳没叫，只是齐齐往前踏了一步，喉咙里滚出低沉的应和，像荒原上的狼群在回应头狼。
火光映在他们眼里，亮得吓人。
凌啸龙看着这群人。他知道有些人昨晚还想逃。北洼那边的老李头，天黑前偷偷往包袱里塞了半块馍；码头来的赵三，盯着铁丝网外的夜路看了足足一刻钟。但现在，他们都站着，挺着胸，眼里有光。
他抬手，掌心朝天。
“别以为今晚一胜，就高枕无忧。”语气沉下去，“他们还会来——下次可能更强。”
人群微微一静。
“但我们不怕。”他声音拔高，“因为每打一次，我们就强一分。明天晨训加练两炷香，我要看到你们的拳风更硬，脚步更稳！”
他猛然握拳，骨节咔响。
“这牧场，是咱们的根。谁想动，就得问问我们的拳头答不答应！”
“答应！不答应！”
“答应！不答应！”
吼声一层叠一层，震得火堆里的木头噼啪爆响，火星冲天而起，卷进黑烟里，散向四野。
有人开始收拾地上的断棍，有人默默把歪倒的哨岗桩扶正。一个左臂包着布条的中年汉子走到水井边，拎桶涮洗沾血的毛巾。另一个年轻人蹲在地上，用炭条在石板上画阵型图，嘴里小声念叨：“东侧换位……三人轮切……”
凌啸龙站在火边没动。
肩头落了一层灰，像是披了件旧斗篷。他望着眼前这群人，他们脸上还带着伤，身上还沾着敌人的血，但他们现在做的事，不再是求活，是在准备下一场战。
火光在他瞳孔深处跳动。
远处荒原漆黑一片，风从山脊刮过，无声无息。牧场主屋前的空地上，篝火未熄，人影未散。
一只烧了一半的铁皮桶静静躺在焦土里，桶底积着雨水，水面倒映着跳动的火焰和仰头大笑的轮廓。
