井台边的锤子声还在响，一下一下砸进土里。那个修围栏的年轻人正把最后一根横杆钉牢，木屑飞溅，手却稳。凌啸龙站在院中，右腕绷带缠得紧，没再渗血，但旧伤处隐隐发沉。他刚分完干粮，正蹲下检查沙袋缝线，忽然听见铁皮屋顶传来两声轻响。
有人来了。
他抬头，看见一辆黑色轿车停在牧场外的土路上，轮胎压过碎石，缓缓刹住。车门打开，一双黑色高跟鞋踩上地面，鞋面擦得发亮，与这片荒土格格不入。女人下车，摘下墨镜，露出一张冷峻的脸。她穿着笔挺西装，内衬袖口绣着一条暗金龙纹，肩背挺直，像刀劈出来的线。
玛丽·陈。
她朝院子走来，步伐不快，每一步都落得实。篱笆门虚掩，她没敲，也没喊，只是站在门外，目光扫过晾衣绳上的粗布衫、井台边的水桶、墙角那排削好的木棍。最后，落在凌啸龙身上。
“你就是凌啸龙。”她说，声音不高，但字字清楚。
凌啸龙站起身，没应话。他打量她——黑框眼镜，短发齐耳，手里拎着一个牛皮公文包，边角磨了毛。这身打扮不像来荒野做客的。
“听说你在守这块地。”玛丽·陈往前一步，跨过门槛，“赵家要收地，县府批了文件，说你是非法占居。”
凌啸龙眼神不动。“他们批他们的，我守我的。”
“你知道他们背后是谁？”
“不知道。也不想知道。”
玛丽·陈从包里抽出一份文件，纸页泛黄，盖着红章。“这是1903年土地登记簿复印件，灵葫牧场名下有正式契据，持有人是‘凌氏家族’。你爷爷叫凌振山，对吧？”
凌啸龙盯着那份纸，没伸手接。
“我还查了过户记录。”她翻过一页，“1952年，有人用伪造签名把地转给一家空壳公司，五年后又转到赵家名下。手续全走通了，可签名笔迹鉴定显示，不是你爷爷签的。”
风卷起尘土，在院子里打了个旋。凌啸龙低头看了看脚下的地，黄土干裂，踩下去有深浅不一的坑。他在这片地上长大，也在这片地上埋过铜符、跪过坟前。他知道这地不该丢。
“你想干什么？”他问。
玛丽·陈合上文件，抬眼看他。“我代理这个案子。”
“我不打官司。”
“你不用出庭。”她声音冷下来，“你只管守住这里。法律的事，我来处理。我是律师，也是华人。这事，我管定了。”
凌啸龙沉默。他不信官府，更不信穿西装的女人能在这片白人说了算的地界上讨回公道。可她手里那份纸，是真的。他能看出来。
“你图什么？”他问。
“图有人敢站出来。”玛丽·陈把文件塞进包里，“一百年前，华人修铁路，铺轨到死，没人给契据。现在还是这样——只要你们不动，他们就一直抢。可你动了。你站出来了。”
她顿了顿，目光扫过院中那些人——洗衣厂男工在补锅，老头在喂骡子，两个年轻人蹲在棚下磨木棍。没人看她，但都在听。
“你不是一个人。”她说，“你现在有一群人要养，有地要守。光靠拳头，撑不了多久。法律，是另一种拳。”
凌啸龙终于开口：“我没钱付律师费。”
“我知道。”玛丽·陈嘴角微扬，“我也不收钱。我是玛丽·陈，唐人街人权组织的。我们专接这种案。你只需要答应我一件事。”
“说。”
“别让任何人赶走你的人。”她盯着他，“也别让他们饿着。只要你守住这里，我就守住法律。”
风吹过铁皮屋顶，发出低哑的响。凌啸龙看着她，看了很久。然后，他转身走向屋檐下的木架，取下一根磨圆的木棍，递过去。
“这是练站桩的。”他说，“不是武器。”
玛丽·陈接过木棍，掂了掂，笑了。“可它能让人站稳。”
她把木棍放进公文包侧袋，转身朝门口走。高跟鞋踩在土路上，留下浅浅印子。车门关上，引擎发动，轿车掉头，碾过碎石离去。
凌啸龙站在院门口，没动。井台边，那个年轻人举起锤子，狠狠砸下最后一钉。
木屑飞起，落进干土里。
