老周的摩托车压过最后一道沙梁，灵葫牧场的轮廓在热浪里晃动。铁皮屋顶被晒得发白，篱笆围出的院子比简报上画的更破，但多了几根晾衣绳，挂着洗过的粗布衫。骡子在槽边打盹，草料堆整齐码在棚下。他熄了火，拎起货箱，盐袋沉手，火油桶没漏。
院门虚掩，凌啸龙正站在空地中央。十几个男人排成三列，双膝微屈，双手前伸，掌心向下。他们站得不齐，有人腿抖，有人肩膀歪，但没人说话。凌啸龙从队尾走来，脚步轻，走到一个老头身后，伸手托住他下沉的手肘，往上抬了半寸。
“桩要立在脚心。”他说，“不是胳膊。”
老头喘着气点头。汗水顺着额角流进皱纹里。
老周站在门外，没敲门，也没喊人。他把货箱放在地上，靠在篱笆边等。一个洗衣厂模样的男工走过来，递上一碗凉水。他接过，喝了一口，水有土腥味，但够凉。
凌啸龙教完站桩，转身看见了他。两人对视一眼，谁都没先开口。凌啸龙挥手让众人散去，自己朝老周走来。工装裤上有泥点，右腕缠着新绷带，没染血。
“运货的？”
“路过。”老周说，“顺路捎点盐和火油。”
凌啸龙低头看了眼货箱，没拆封。“西线不好走，你绕了远。”
“主路查得严。”
“进来吧。”凌啸龙推开院门，“歇会儿再走。”
老周跟着他进了院子。凌啸龙指了指井台方向，自己蹲下检查货箱底板有没有受潮。老周没动，目光扫过屋檐下的木架——上面摆着几根削好的木棍，长短一致，一头磨圆，像是练擒拿用的。墙角堆着沙袋，缝线密实，填的是河沙和碎石。
“你这儿收人？”老周问。
“能干活的都留下。”凌啸龙直起身，“饿不死人。”
“图什么？”
“不图。”凌啸龙拧开火油桶盖闻了闻，盖好，“这地方荒了十几年，我爷爷那辈就守着。现在回来了，就得有人看。”
老周盯着他：“拳场的事我听说了。七场连胜，还敢掀黑幕。你不怕得罪人？”
凌啸龙把桶放回货箱，拍了拍手。“怕就不干了。”
“那你现在干什么？练这些人打架？”
“练站稳。”凌啸龙走向空地，弯腰捡起一根木棍，“先站得住，才能走得稳。他们以前被人赶着跑，睡桥洞，抢饭吃。现在有个院子，有个名头，谁再想踢他们出去——”他顿了顿，把木棍插进土里，“得问问这根棍子答不答应。”
老周没接话。他看见那根木棍笔直立着，影子落在凌啸龙脚边。
中午的太阳毒，众人吃完干粮，各自找阴处休息。凌啸龙没歇，走到马厩后的小棚子，打开木箱翻找工具。老周跟过去，在门口站着。
“林家的人做事，一向只看结果。”老周说，“不看你说什么。”
凌啸龙抬头，手里拿着一把锈锯。“我知道。”
“那你打算怎么让他们信你？”
“我不信他们。”凌啸龙吹掉锯齿上的灰，“但我信这块地。我爷爷死前说的话，我也信。别的，随他们看。”
老周沉默片刻。“你在拳场打赢了，能跑能躲。可在这儿，你带着一群人，吃喝拉撒都指着你。这不是打一架就能解决的事。”
“我知道难。”凌啸龙站起身，把锯子放进工具袋，“可总得有人开头。他们愿意跟我，我就不能让他们再回去睡桥洞。”
他走出棚子，走向厨房角落的灶台。锅里剩了半锅粥，他舀出来分给两个晚到的年轻人。一人端着碗，低声说了句什么，凌啸龙摇头，指了指自己的嘴，又指了指对方的碗。那人低头喝粥，不再说话。
老周看着这一切，没再问。他掏出随身带的笔记本，撕下一页，记了几行字：**人皆自行劳作，无强令。领头者亲授武技，饮食均分。所训非战，为立身。**
他合上本子，把纸叠好塞进内衬口袋。
太阳偏西时，老周背起货箱准备走。凌啸龙送他到院门口。
“你还回来？”凌啸龙问。
“不知道。”老周跨上摩托，“但有人会知道。”
“告诉他们一句话。”凌啸龙站在门口，影子拖得长，“我不是来争地盘的。我是来守住该守的东西。谁想帮，一起扛；谁想挡，别怪我不讲情面。”
老周发动引擎，点头。摩托轰鸣起来，碾过土路，扬起一道黄尘。
凌啸龙没动，直到车影消失在远处的热浪里。他低头看了看右腕的绷带，解开一圈，八卦纹路已经淡了，像旧伤疤。他重新缠紧，转身回院。
井台边，那个修围栏的年轻人正在补昨天松动的横杆。锤子落下，声音结实。
