清晨的阳光落在篱笆上，红布条还在飘。凌啸龙站在门口，手还按在铜符上，指节发白。他没动，也没说话，只是把昨夜那身染血的工装脱了下来，扔进屋角木盆里。水声溅起一下，接着是布料搓洗的闷响。
他换上一件灰蓝色粗布衫，袖口磨得起了毛边。脸上干涸的血迹被井水冲净，左肋伤口重新缠了绷带，裹得紧实。他拎着水桶走到院中，将井绳一圈圈绕回辘轳，动作慢，但稳。然后搬出两张旧木桌，摆在院子中央，又从屋檐下拖出几条长凳，挨着摆好。
铜符被他放在其中一张桌子正中间，就那么静静搁着，铜面映着晨光，泛出一点青亮。
他站到篱笆门边，背靠着木桩，双手垂在身侧，目光投向土路尽头。
第一批人是从东边来的。三个建筑工模样的汉子，穿着沾满水泥灰的帆布鞋，裤脚卷到小腿，一人胳膊上搭着件破夹克。他们走得很慢，在离牧场还有半里地时就看见了那些红布条。停了一下，互相看了看，最前头那个脸上有淤青的开口：“真在这儿？”
“电台说的就是这儿。”另一个低声答，“灵葫牧场，姓凌的住这。”
他们继续往前走，脚步越来越轻，像是怕惊扰什么。到了篱笆外，三人站定，没直接进来。
“我们是工地上的。”脸上淤青的汉子终于开口，声音有点哑，“昨晚听了广播。你抢了赵家的东西……咱们的东西。我们没本事进那种地方，可力气还有。想留下，出工出力，守兄弟，也守您这地方。”
凌啸龙看了他们一眼，点头，指了指长凳：“想留的，先歇脚。”
三人一愣，似乎没料到回应这么简单。他们互看一眼，走进院子，挨着坐下。没人说话，只听见井台边风吹过铁钩的轻响。
片刻后，一个女人从西边小路走来。四十出头，穿着洗得发白的蓝布围裙，手里提着个竹篮，里面是煮好的鸡蛋，热气还没散尽。她在桌前停下，把篮子放下，低着头说：“我男人在码头扛包，被打断过腿，没人管。您敢抢国宝，我就敢跟。”说完转身就走，脚步快得像逃。
鸡蛋留在桌上，滚了两下，停住。
接下来的人是一个接一个来的。有餐馆洗碗的小伙计，指甲缝里还带着油污；有洗衣厂的男工，肩上落着棉絮；还有一个老头，拄着拐杖，背驼得厉害，走到门口喘了半天气，才沙哑地说：“我儿子死在铁路上……一百五十个华工埋在雪里，连块碑都没有。您做这事，我认您。”
凌啸龙依旧没说话。他起身走向角落，那里堆着几个旧麻袋。他拉开其中一个，掏出几包干粮——粗面饼、腊肉条、炒豆子——分开放在桌上。又指了指井台方向：“水在那儿，自取。”
有人去打水，有人默默接过干粮，掰开就吃。没人多问，也没人喧哗。陆续来了十几人，站满了院子，有的靠墙站着，有的蹲在屋檐下。一个年轻人看见围栏有处塌了，顺手捡起旁边的木条和锤子，开始修。旁边另一个见了，也过去帮忙，两人一句话没说，钉子敲得叮当响。
风穿过院子，吹动红布条，也吹动桌上的铜符。阳光斜移，照到凌啸龙脸上。他站在桌旁，右手按在桌面，掌心压着那枚铜符。目光扫过每一个人——脸上的伤，手上的茧，衣服上的补丁，眼里的光。
没有人再说话。
风吹得紧了些，一条红布条从篱笆上挣脱，飞起来，挂在屋檐铁钩上，轻轻晃。
凌啸龙的手仍按在桌上，没动。
