苏念一夜没有睡，但她看起来比任何时候都清醒。
凌晨四点，她坐在办公桌前，面前摊着两样东西：沈寂画的第二幅画，和一份周小雨案的现场勘察报告。画里的女人背对画面，穿着浅灰色长裙；报告里写着，周小雨失踪时穿的是深蓝色连衣裙。颜色不一样，但款式一模一样。沈寂在测试她——这是她昨晚就得出的结论。但她花了整个后半夜在想另一个问题：她该怎么应对？
如果她直接指出颜色错误，沈寂就会知道她能分辨画中的真假，进而推测出她知道太多不该知道的信息。如果她装作什么都没发现，沈寂会认为她能力不足，下一次测试就会更隐蔽、更刁钻，直到她露出马脚。她需要一个中间地带。一个让沈寂既不能确认她知道真相，又不能断定她无能的回答。
天亮了。
苏念把那幅画夹进文件夹，站起来。方晴推门进来，手里端着两杯咖啡，一看她的脸就皱起了眉头。“你昨晚又没回去？”
“回去了。”苏念接过咖啡，“回了办公室。”
方晴叹了口气，没有继续劝。她看了一眼苏念手里的文件夹，问：“今天还审？”
“审。”
审讯室的门打开时，沈寂已经坐在里面了。他今天没有画画，桌上只有一杯水。手铐扣在桌沿的铁环上，发出轻微的金属碰撞声。他抬起头，看着苏念走进来，嘴角微微上扬。那种笑容不是礼貌，不是挑衅，而是一种等待——像一个人在牌桌上，等着看对手出什么牌。
苏念坐下，打开文件夹，抽出第二幅画，平铺在桌面上。她没有立刻说话，而是低下头，翻了两页记录本，好像在确认什么。沈寂的目光一直落在她脸上，没有移开过。
审讯室里安静了大约十秒。
然后苏念抬起头，看着沈寂，开口了。
“根据你的画，受害人穿的是红色外套。”
她的声音很平，像在陈述一个事实。
沈寂的眼神变了一下。不是惊讶，是放松——那种极细微的、只有仔细观察才能捕捉到的松弛。他的眼皮微微垂下了一瞬，然后又抬起来。
苏念注意到了。他画的是蓝色，不是红色。她说红色的时候，他以为她看错了。他在庆幸。
沈寂开口了：“红色？”
“红色。”苏念重复了一遍，语气笃定。
沈寂的身体微微向后靠了一下，靠在椅背上。这是一个放松的姿态。他的心声没有响起来，但苏念能感觉到——他以为她上当了。他以为她没有发现颜色错误，以为她只是一个普通的画像师，凭直觉胡说八道。
然后苏念话锋一转。
“但真正的现场，外套是蓝色。”
她的语速没有变快，音量没有提高，表情没有任何变化。就像在说一件再普通不过的事。
“凶手故意留下红色纤维误导警方。”
沈寂的手指在桌面上敲了一下。
不是两下，是一下。
很重。
苏念听到了那个声音——指节敲击金属桌面的闷响，像一颗石子丢进深水里。她抬起头，正对上沈寂的眼睛。那双眼睛里，放松消失了，取而代之的是一种她从未见过的锐利。像一把刀，从刀鞘里抽出了一寸。
审讯室里安静了。
苏念听到了他的心声响起来。
——“她在撒谎。”
三个字，每一个都像冰锥。
——“她什么都知道。”
沈寂的嘴角动了动，没有笑。他的手指从桌面上抬起来，又放下去，像一个钢琴家在琴键上试音。然后他开口了，声音很低。
“你很聪明，但太聪明了。”
苏念没有回答。她低下头，翻开记录本，在纸面上写了几个字。她的表情很平静，像一个正在完成日常工作的审讯员。但她的心跳已经快到了嗓子眼。她能感觉到自己的颈动脉在跳，一下一下，像有人在里面敲鼓。
她拿起笔，在记录本上写了四个字：他知道了。写完，她合上本子，抬起头，看着沈寂。
沈寂也在看她。
那种目光不是审视，不是威胁，而是一种近乎欣赏的注视。像一个人在拍卖会上看到了一件意料之外的珍品，既惊讶又满意。
“你是怎么知道的？”沈寂问。
苏念说：“我是画像师。”
沈寂摇了摇头，不置可否。他没有继续追问，而是低下头，看着桌上那幅画。他的右手食指又开始敲桌面了，这次很轻，很有节奏，像在打拍子。
苏念没有打断他。她坐在对面，呼吸平稳，目光平静。她在等。
等他的下一个心声。
等他的下一个破绽。
沈寂忽然抬起头，看着她，说了一句她完全没有预料到的话。
“你让我想起一个人。”
苏念的手指在笔杆上紧了一下。她没有问是谁，没有问为什么，没有任何反应。她只是看着他，等着他继续说。
但沈寂没有继续说。
他低下头，拿起桌上的画笔，抽出一张新的画纸，开始画画。
他的笔速很慢，比前两次都慢。每一笔都很重，像在刻意控制什么。苏念看着他的笔尖在纸面上移动，同时竖起耳朵，捕捉他的心声。
但这一次，她什么都没有听到。
沈寂的心声是空白的。
不是没有声音，而是一种刻意的、有意识的空白。像一个收音机被关了电源，连电流声都没有了。苏念不知道他是怎么做到的——屏蔽自己的心声——但她知道，这不是偶然。他正在学会控制。
审讯室里只剩下铅笔在纸面上的沙沙声。
苏念坐在那里，什么都做不了。她不能问，不能催，不能表现出任何急躁。她能做的，就是等。
等到沈寂画完。
大约过了十分钟，沈寂放下了笔。他没有把画推过来，而是自己拿在手里，看了看，然后点了点头，好像在确认什么。然后他把画转过来，推到苏念面前。
苏念低头看。
画上是一个女人。不是背影，是正面。女人的脸被画得模糊不清，但轮廓和之前几幅画里的人明显不同——这个人更年轻，脸型更圆，下巴更短。她的衣服不是白色连衣裙，而是警服。
苏念的手指停住了。
警服。
画里的人穿着警服。
沈寂画了一个女警。
苏念抬起头，看着沈寂。沈寂也看着她，嘴角微微上扬。
“你觉得像谁？”他问。
苏念没有回答。她把画收进文件夹里，动作很慢，像怕弄碎了什么。然后她站起来，说：“审讯结束。”
转身，迈步，出门。
每一步都踩得很稳。
走出审讯室的那一刻，她才敢呼吸。
走廊里没有人。感应灯亮了一盏，惨白的光照在地板上。苏念靠在墙上，闭上眼。
她听到了自己的心跳。咚，咚，咚。然后她听到了方晴的声音从走廊另一头传来。
“念姐？你怎么了？”
苏念睁开眼，看到方晴小跑着过来，手里拿着一个文件夹。
“没事。”苏念说。
“你脸色好差。”
“我说了没事。”
方晴没有继续追问。她把手里的文件夹递给苏念：“打火机那条线有进展了。L.S.Y.的订制记录查到一个人，但这个人五年前就死了。”
苏念接过文件夹，翻开。第一页是一张黑白照片，一个年轻男人，寸头，眼睛很大，嘴角向下撇着，像在生气。照片下面写着名字：林深，男，死亡时间五年前，死因：自杀。
苏念盯着那张照片，脑子里有什么东西在转动。
沈寂说“你让我想起一个人”。谁？是这个林深吗？还是别的什么人？
她合上文件夹，问方晴：“林深和沈寂有什么关系？”
方晴摇头：“暂时没查到。但林深死前一个月，给一个号码打了三通电话。那个号码，我们追踪到了。”
“谁的？”
方晴把手机递给她。屏幕上是通话记录，最上面一行是一个名字。苏念看到那个名字的时候，手指凉了半截。
那个名字是——苏维国。
她父亲。
苏念把手机还给方晴。她的脸上没有任何表情，但她知道方晴在看她的反应。
“念姐？”
“我知道了。”苏念说，“继续查。”
她转身走向自己的办公室，步伐很快，快到方晴没有来得及跟上来。
苏念关上门，把文件夹摔在桌上。她站在那里，双手撑在桌面边缘，低着头。她的呼吸很重，像刚跑完一场长跑。
苏维国。
她的父亲。退休犯罪心理学教授，一辈子教书育人，桃李满天下。他怎么会和这个叫林深的人有联系？林深五年前就死了，死因是自杀。而沈寂，是她的父亲当年在警校带过的学生。
苏念抬起头，看着墙上贴的案件照片。周小雨、李雪、林薇……一张一张，六张脸，六双眼睛。她们都在看着她，像在问同一个问题：你父亲和这一切，到底有什么关系？
苏念没有答案。
她拿起手机，翻到父亲的号码。拇指悬在拨号键上，悬了很久。然后她把手机放下了。现在不是问的时候。她需要更多的信息，更多的证据，更多的真相。在那之前，她不能打草惊蛇。
她坐下来，翻开记录本，看着自己写的那行字：他知道了。
沈寂知道她在撒谎。知道她什么都知道。知道她不是普通的画像师。
但他不知道——她是怎么知道的。
苏念拿起笔，在那行字下面加了一行：他还不知道我能读心。
这是她唯一的优势。一旦沈寂确认她能听到他的心声，这个优势就彻底消失了。她必须在他确认之前，挖出所有他能提供的信息。
包括他画的那些画。包括他说的那些话。包括他故意漏出来的每一个细节。
苏念合上记录本，站起来。
她走到窗前，拉开窗帘。天已经大亮了，阳光刺眼。街上有人在走，有人在骑车，有人在小摊前买早餐。他们不知道这栋大楼里发生了什么，不知道有一双眼睛正在暗处盯着他们，更不知道有一个女人正在用自己的脑子，和一只魔鬼下棋。
苏念握紧了拳头。
她不会输。
不是为了证明自己，不是为了队里的荣誉，不是为了那些死去的女人——虽然她们都是。但最重要的是，她不能输给那个坐在审讯室里、用画笔杀人、用笑容试探的男人。
她不能。
苏念转身，拿起文件夹，走出办公室。
走廊尽头，审讯室的门关着。透过门上的玻璃窗，她能看到沈寂的侧脸。他低着头，手指在桌面上轻轻敲着，像在等什么。
苏念走过去，没有停下。
她需要先去找方晴，查清楚L.S.Y.和林深的关系，查清楚林深和父亲的关系。
然后，她会回到这间审讯室。
坐在那个男人对面。
听他说话。
也听他的心。
