手电光停在音响区边缘，凌啸龙贴着墙根没动。地面泛着冷绿，是应急灯的余光，照得沙袋影子歪斜如鬼爪。他右手还滴着血，一滴滴砸在积灰的水泥地上，声音轻得只有他自己听得见。
前面那扇小门依旧锁死。把手锈成一团黑疙瘩，拧不动，踹也来不及。身后脚步声压近，战术靴踩地不快，但稳，一步一顿，像丈量距离。他知道，对方不是瞎搜，是压着节奏来，逼他动，逼他露破绽。
他没回头。左手指在腰侧虚按了一下，铜符安静躺着，没动静。系统没反应，也不需要。他闭眼半秒，脑子里过的是这地方的每一块板、每一根线——三天前他站上擂台时，就扫过全场出口、设备位置、电源走向。那时候他还不知道今晚要打七场，更不知道CIA会趁乱动手。但他习惯了记地形，就像祖父说的：武者走路，脚底要认路。
他忽然动了。
外层工装外套一脱，甩手扔进左侧凹室。那儿堆着废弃沙袋，层层叠叠，空隙够藏人。他顺手轻踢最上头一个沙袋，布面晃了两下，灰尘簌簌落下。声响不大，但在安静的走廊里，足够引人注意。
接着他矮身，贴着墙根匍匐，钻进两台并排的老式功放机缝隙。机器老旧，布线杂乱，底下积着厚厚一层灰。他屏住呼吸，背脊紧贴冰冷金属，耳朵听着外面。
手电光果然偏转。
灰夹克男提着灯，先照凹室，再探身进去。另一名特工守在通道口，鸭舌帽压低，手按电击棍。第三个人留在后方，低声说了句什么，通讯器发出短促“嘀”声。
灰夹克男弯腰进凹室，脚步放轻。就在他伸手拨开沙袋的一瞬，凌啸龙从功放机后滑出，贴着地面迅速绕到通道入口。他没走远，就蹲在拐角阴影里，抓起一段脱落的音箱线，手腕一抖，线头甩出去，“啪”地打在远处一堆铁架上。
声音清脆。
两名特工同时转身。
灰夹克男猛地退出凹室，手电扫向铁架方向。鸭舌帽男往前跨步，电击棍亮起蓝光。第三名特工也加快脚步，三人重新聚拢，呈三角阵型推进。
凌啸龙却已不在原地。
他跃上侧面高台，那是配电箱所在的位置。箱子挂在墙上，插头粗大，连着主电缆。他一把拔掉插头，动作干脆。全场灯光瞬间熄灭，只剩应急灯泛着绿，像坟地里的鬼火。
黑暗中，脚步声乱了一瞬。
他站在高处，听风辨位。左边两人往铁架区移动，右边那个冲向擂台方向。他跳下高台，落地无声，摸出随身小刀，割断一段围绳，绑在通道横梁和地面立柱之间，离地三十公分，刚好绊腿。
鸭舌帽男冲得最快。他以为目标往擂台逃，一脚踩进陷阱。绳索绷紧，他整个人扑倒在地，额头撞上铁桩，闷哼一声，爬不起来。
另一人踏入维修区，脚下踩翻金属架。哗啦一声，铁管滚落，架子倒下，把他半边身子压住。他挣扎着掏枪，却被掉落的沙袋压住手臂。
只剩最后一名特工，站在音响区中央，电击棍举在胸前，缓缓转动身体。
凌啸龙没急着出手。他走到擂台残架边，站上去，俯视全场。断电后，观众席一片漆黑，但角落还有人没走。几个年轻拳手缩在柱子后，手里攥着木棍。
他开口，声音不高，却清晰：“谁愿替兄弟守住这片场子？”
没人应。
他又说一遍，用的是本地黑拳圈老话：“场子倒了，规矩就没了。下一个被卖命的，就是你。”
人群里有人动了。
黄毛小子第一个走出来，手里拎着根铁管。接着是穿皮夹克的瘦高个，曾被擂台裁判打断过肋骨，靠凌啸龙送药才挺过来。再后来，三个、四个……一共六人，从暗处现身，堵住西侧出口。
凌啸龙指了指倒地的特工：“绑住腿，别让他们爬起来。”
几人动手，用围绳缠住特工脚踝，拖到墙角。最后那名站立的特工背靠墙壁，环顾四周，发现同伴全被制住，自己也被六七人围成半圆，手里的电击棍举着，却不敢动。
凌啸龙走下擂台，右手指节破裂，左肋渗血，但他步伐稳。他站在圈子外，看着最后一个特工，说：“你们来抓我，带了命令，也该带点本事。”
特工没说话，眼神狠，但手微微发抖。
凌啸龙没再逼近。他站在擂台边缘，左手按着伤口，右手垂在身侧，血顺着指尖滴下，在水泥地上积成一小滩。他盯着被围的特工，像看一块废铁。
场子里静得能听见呼吸声。
