血还在往下滴。一滴，两滴，砸在擂台边缘的铁皮围栏上，发出轻微的“啪”声。凌啸龙站在原地，右手低垂，指节肿胀，掌心裂口渗着暗红。他没看任何人，也没动，像一根插进水泥地的桩子，任四周怒吼翻腾。
前排人群仍在拍打围绳，有人把赌票撕了往空中撒，纸片落在他脚边，沾了血，黏在地上。灯光乱晃，主控台方向黑着，工作人员缩在侧门角落，扩音器早没了声。整个场子像烧透的炉膛，只剩余火噼啪作响。
他的呼吸慢慢沉下来。肋骨处传来锯齿般的钝痛，左手指扣住伤处，压着那股闷胀。刚才那一战耗得狠，七场连胜，最后一轮三面夹击，旧伤崩裂，血浸透绷带。他闭了下眼，再睁时，目光扫过前排人头。
三人不对劲。
左边那个穿灰色工装夹克的，背对骚乱中心，站姿笔直，手一直贴在腰后，像是按着什么。右边戴鸭舌帽的，动作太稳，别人往前涌，他反而微微后撤，脚步呈三角分散位移。中间那个穿黑色连帽衫的，始终没喊一句，也没动一根手指，只盯着擂台，眼神像刀片刮过金属。
不是观众。
凌啸龙不动声色，左手缓缓从肋下移开，指尖轻触腰间铜符。铜符微温，不烫，也不颤。系统没反应。他收回手，右手指节微微屈起，借着人群晃动，调整站位，将背部让向墙壁方向。
那三人开始移动。
灰夹克男从左侧斜插，步伐不急，却卡着人群前冲的节奏，每一步都踩在空档上。鸭舌帽男绕向右侧通道，动作自然，像是被人群推着走，实则步步逼近擂台后方出口。连帽衫男留在原地，但手已滑进袖口，袖管鼓起一小截。
凌啸龙低头看了眼围绳下方的空隙。三指宽，勉强够人匍匐穿过。他记得这地方——刚上台时，裁判检查绳索松紧，掰开过一段接口。
灰夹克男离围绳只剩五步。
凌啸龙突然抬脚，一脚踹在围绳立柱上。金属柱震了一下，围绳弹起半尺。他顺势俯身，右肩一沉，整个人从下方滑出，落地时脚跟轻点，卸去冲力，立即贴墙蹲下。
三道视线同时扫来。
灰夹克男加快脚步，伸手去抓，只捞到一片工装布角。鸭舌帽男从侧道包抄，连帽衫男已摸出电击器，黑色短棍前端闪出蓝光。
凌啸龙贴着墙根移动，混入一群高喊“退钱”的年轻人中。他低着头，肩膀缩起，像普通观众一样挥着手臂，眼角却透过人群缝隙盯着那三人。灰夹克男挥手示意，鸭舌帽男立刻绕向音响区，连帽衫男则站在擂台边，低声说了句什么。
他听清了：“目标脱离主区，执行B方案。”
声音压得很低，但凌啸龙耳朵尖。他在牧场独居多年，夜里听风辨兽，练出了这本事。B方案？不是普通抓捕。是预案，是计划，是早就准备好的行动。
他不再往出口走。
那边人多，但通道窄，一旦堵死，就是死路。他折身转向后台方向，贴着堆放的音响设备往前挪。一台老式功放机还亮着红灯，电源线拖在地上，接在两台音箱之间。
身后脚步声逼近。
他蹲下，撕下衣角一块布条，迅速塞进两台音箱的电源接口缝隙里。布条卡住，电流一通，接口爆出火花，“啪”一声轻响，接着是焦味。
右侧巡逻的特工立刻转身查看，手按腰间装备。凌啸龙趁机穿过音响阵列，拐进一条半封闭走廊。走廊尽头是杂物间，门虚掩着，里面堆着废弃拳套和沙袋。
他靠墙喘了口气，右手血还在流，顺着手腕滴在水泥地上。左手指紧扣铜符，没敢拿出来。他知道，外面不止那三人。CIA的人不会只派一组。他们等的就是现在——混乱压过秩序，安保失效，全场失控。
他听见远处传来新的脚步声，至少四人，步伐整齐，战术靴踩地的声音和普通观众不同。有人用极低的频率说话，像是加密通讯。
“目标进入后台区，封锁所有出口。”
“B组从西侧通道推进。”
“保持非致命控制，活捉优先。”
凌啸龙屏住呼吸，慢慢往走廊深处退。前方有扇小门，锈迹斑斑，门把手歪斜。他伸手去拧，纹丝不动。锁死了。
身后，手电光扫过地面。
他贴墙站定，右手握拳，血顺着指缝往下滴。走廊昏暗，只有尽头一盏应急灯泛着绿光。他听见自己的心跳，一下，一下，压过远处的喧哗。
手电光停在音响区边缘。
他没动，也没抬头。只是用眼角余光看着地面——那道光，正一点点往这边移。
