黄沙卷着铁皮屋顶的锈屑打在脸上，凌啸龙眯起眼。马车停在一道塌了半边的石墙外，前方是往下陷的沟谷，灯光从地底漏出来，像灶膛里将熄未熄的火。
他跳下车，靴子踩进干裂的泥缝。风里传来叫骂、鼓噪、骨头撞肉的闷响。围栏边上歪着几个醉汉，手里攥着酒瓶，看见他穿着工装走来，喉咙里滚出一声笑。
“嘿，小黄皮也敢来血坑？”
没人拦他。门开着，一块木板搭在沟沿当桥。他走过时听见底下有拳脚砸在身上的声音，有人喘，有人吼，还有金属笼子被撞得哐哐响。
场子在谷底，四面是斜坡，用粗铁链和碎石垒出看台。中间一块十米见方的空地，铺着脏得发黑的帆布，几根灯柱斜插着，照得人影扭曲。空气里混着汗臭、血腥和劣质烟草味。
擂台上站着个光头白人，赤裸上身，肌肉堆成块，胸口文着骷髅头。他正甩着手套，冲底下人群喊：“谁再来？一个两个都行！老子今天不收钱，专揍逃兵崽子！”
底下哄笑。有人吹口哨。
“刚才那个华人小子呢？不是说他师父教他三招就敢下场？结果躲了一整天，连影儿都没见着！东方人就是软蛋，只会绕圈跑！”
凌啸龙站在入口处，没动。
他把夹克脱了，叠好放在一旁石头上。右腕的绷带沾过血，洗不净，缠得紧实。他活动了下手掌，指节发出咔的一声响。
台上那人眼角扫到他，停下动作。
全场忽然安静了一瞬。
凌啸龙抬脚上了台。木板咯吱响。他走到中央，离那白人五步远，站定。
对方咧嘴一笑，露出一口烟牙：“哟，来了？我还以为你要等到明年春天。”
凌啸龙不说话。他摆了个架子，左前右后，重心压在后腿，双手虚拢如抱球。八卦掌起手式——走圈避锋，听劲待发。
白人啐了一口：“装神弄鬼。”
话音未落，他猛地蹬地，一步跨前三米，右直拳轰出，带起一阵风声。快，狠，直取面门。
凌啸龙侧身，左脚划弧后撤半步，右肩顺势一转，拳风擦颈而过。他没退远，反而顺着对方冲势，贴着边缘游开，脚步轻碾，踩出半个圆。
“跑？”白人怒吼，转身又扑，左右连环摆拳砸来，擂台都在震。
一圈，两圈，三圈。凌啸龙始终在他侧翼游走，步法如蛇行草，忽左忽右。拳头一次次砸空，对方呼吸开始粗重，肩膀下沉。
第四圈，白人暴吼一声，使出全力猛扑，双拳齐出，想把他逼到角落。
就是现在。
凌啸龙突然后脚一拧，腰胯发力，整个人如旋风般切入中线。右手自下而上翻掌而出，掌根如锤，狠狠撞在对方肋下神经丛。
“呃！”
白人闷哼，身体一僵。凌啸龙不等他反应，左肩崩撞跟进，肘尖顶住其胸口，猛然发力一掀。
三百斤的躯体横着飞出去，砸在帆布上，滑出两米远。
全场静了。
几秒后，爆发出更大的喧哗。
“他倒了！泰德他妈的被放倒了！”
“怎么打的？我没看清！”
“那中国人根本没硬接，全是闪！最后一下快得跟电似的！”
裁判是个秃顶胖子，叼着雪茄爬上来，蹲下检查。泰德在地上喘气，手撑着地面想爬，试了两次都没起来。
裁判挥手：“倒地十秒不起，胜者——擂台东侧，编号零七！”
没人鼓掌。
凌啸龙退后三步，抱拳，动作短促而沉稳。没有炫耀，没有怒视，就像只是做完一件该做的事。
他转身走向自己的夹克。
但没拿。
他站在擂台角落，背对观众，目光扫过四周。斜坡上看台挤满人，有喝倒彩的，有瞪眼的，也有几个黑衣人站在高处记录什么。他知道这些人看得见他，他也看得见他们。
他不动。
呼吸匀，心跳稳，手没抖，汗也没多流。右腕绷带依旧紧紧缠着，像一道封印。
底下有人喊：“运气好罢了！再来一场！让这小子尝尝真功夫！”
没人应战。
另一道梯子被推开，一个穿迷彩裤的男人走上擂台，手臂刺青从袖口窜到指尖。他盯着凌啸龙，活动脖子，发出咔咔声。
“我来。”他说，“自由搏击出身，八十七公斤级冠军。你敢不敢接？”
凌啸龙看着他。
没说话。
也没动。
灯柱的光落在他半边脸上，另一半隐在阴影里。风吹起他额前的碎发，露出一道旧疤。
