电梯门关上的瞬间，柏庄把U盘插进裤兜，转身看着还坐在电脑前的熊砚。资料区只剩他们两人，灯管在头顶发出轻微的嗡鸣，屏幕蓝光映在熊砚脸上，像一层薄霜。
“你还撑得住吗？”柏庄问，声音不大，像是怕惊动什么。
熊砚没抬头。他手指还搭在键盘上，指节发白，像是刚才那条被清除的日志还在眼前闪。过了两秒，他摘下眼镜，用袖口擦了擦镜片，动作很慢，但稳。
柏庄知道这问题不该问。熊砚从不喊累，也不说痛，药片藏抽屉最里格，头痛发作就戴耳机听白噪音，假装只是习惯。可现在不一样。老枪死了，死得悄无声息，连挣扎痕迹都没有。而这份名单，这份病历，这些被删掉的记录——全都冲着熊砚来的。
“我没事。”熊砚终于开口，声音平得像读尸检报告。
柏庄没信。他走回来，外套脱下搭在椅背上，重新坐下开机。“老枪不是线人。”他说，“他是我第一个肯信我的人。”
键盘敲了几下，调出一段加密备份的通讯记录。时间是三年前五月十七号，凌晨一点二十三分。
“那年我被冤成偷车贼，监控说我的车出现在案发现场，行车记录仪‘刚好’坏了。没人帮我说话，连律师都说不如认了轻判。是他。”柏庄顿了顿，手指点了点屏幕，“他翻了半个月的街边摊监控，找到一个卖烤红薯的大爷，记得那天有辆黑车在我车后面停过。他把证据递到分局，我才洗清。”
他抬头看熊砚：“那时候我没钱，也没背景，他说：‘你嘴皮子利索，脑子也不笨，别滚蛋，留下来查真相。’”
办公室静下来。排风机的声音断了，空气闷得像要下雨。
“现在他死了。”柏庄声音低下去，但没抖，“不是意外，是灭口。因为他查到了你，查到了市三院，查到了那个项目。我不可能停。”
他合上电脑，拔下U盘，站起身。“走，我知道市三院老保安晚上几点换岗。”
熊砚坐着没动。耳机还挂在脖子上，白噪音没开。他知道柏庄不是在等他同意，而是在等他跟上。
一秒后，他摘下耳机，放进口袋，站起来。
走廊灯光冷白，照在地砖上反出一层灰亮。两人影子一前一后，慢慢拉长，又渐渐交叠。柏庄走得快，肩背挺直，像要把所有情绪甩在身后。熊砚跟在他斜后方半步，脚步轻，却稳。
走到楼梯口，柏庄忽然停下。
他从裤兜里掏出一个小塑料瓶，拧开，倒出两粒药，塞进熊砚手里。
“拿着。”他说，“你每次头疼都皱一下右眉，低头揉太阳穴，别以为我没看见。”
熊砚低头看掌心——两粒白色药片，和他自己抽屉里的同款。
“明天还得干活。”柏庄已经转身往下走，声音从楼梯井传来，“别趴在路上。”
熊砚站在原地，手指收拢，药片贴着皮肤，有点温。
那一瞬他没觉得被看穿的慌。没有想藏，也没有想逃。反而像有人在他背后轻轻顶了一下，不重，但足够让他往前走一步。
他快走两步赶上柏庄，声音很轻：“……谢谢。”
不是谢药。
是谢那个明明自己也难过，却还顺手给他带药的人。
是谢那个本可以不管，却说“我不可能停”的人。
柏庄没回头，只哼了一声，嘴角往下压了压，像是憋住什么，又像是笑了一下。
他们穿过地下车库通道，水泥墙潮湿，灯一盏接一盏亮过去。远处传来车辆启动声，接着是铁门滑开的吱呀声。
柏庄掏出车钥匙，按了解锁。一辆旧款黑色SUV亮起双闪。
“上车。”他说。
熊砚拉开车门，坐进副驾。车内干净，座位套着深灰色布罩，中控台摆着个褪色的平安符，挂绳磨得起毛。
车子发动，空调吹出微热的风。
柏庄挂挡，方向盘打正，车头对准出口坡道。
轮胎碾过减速带，车身轻晃。
熊砚望着前方渐亮的出口光晕，手还攥着那两粒药。
车驶出地下层，阳光突然泼进来，照在挡风玻璃上，刺得人眯眼。
柏庄抬手遮了下光，踩油门。
车轮滚滚向前。
