柬埔寨，西港，中国城园区外，下午三点。
沈千年穿着一身灰扑扑的中山装，脚踩布鞋，手里捧着那本破医书，走在尘土飞扬的土路上。两侧是低矮的棚户区，晾衣绳上挂着褪色的床单，几个光脚的小孩蹲在路边玩泥巴。
当地线人阿松走在前面，皮肤晒得黝黑，穿着人字拖，一边走一边紧张地四处张望。他是华人后代，普通话带着浓重的潮汕口音：“沈先生，前面就是诈骗园区。招牌挂的是‘东方国际旅行社’，里面至少三百人。”
沈千年没有回答，只是停下了脚步。
他闭上眼睛，睫毛微微颤动。瞳孔深处，金色的光开始在黑暗中蔓延——不是肉眼可见的亮，而是一种从内部燃烧的光，像地底的岩浆。
他睁开眼。
瞳孔里，金光一闪。
“三百零七个骗子。”他的声音平静得像在念菜单，“心火最旺的在三楼。”
阿松打了个哆嗦：“你……你怎么知道的？”
沈千年没有回答，把医书夹在腋下，朝园区走去。
园区门口，铁门紧闭，两米高的围墙上面拉着铁丝网。两个保安穿着迷彩服，腰间别着对讲机，胸口鼓鼓囊囊的——是枪。
沈千年走到门前，抬起手，不轻不重地敲了三下。
“咚、咚、咚。”
保安低头看他，目光里全是警惕：“干什么的？”
沈千年抬头，看着保安的脸，语气像在门诊问诊：“我是中医，来给大家号脉。”
保安愣住了。他们对视一眼，其中一个拿起对讲机，用柬埔寨语叽里咕噜说了一通。对讲机里传来一阵杂音，然后是一个低沉的声音，同样是柬埔寨语：“让他进来。看看这个中国人想干什么。”
铁门缓缓拉开，发出刺耳的摩擦声。
沈千年迈步走进去。
阿松在门外急得跺脚：“沈先生！我不能进去！你……你自己小心！”说完一溜烟跑没影了。
铁门在沈千年身后关上，插销“咔嗒”一声落锁。
园区一楼，是一个巨大的开间，像工厂的车间。上百张桌子排成整齐的阵列，每张桌子上都有一部电话、一台电脑、一部手机。一百多个“员工”正坐在桌前，对着话筒用各种语言说着同样的话：
“你好，这里是公安局，你涉嫌洗钱……”
“亲爱的，我在国外出差，钱包被偷了……”
“妈，我出车祸了，快转钱……”
声音汇成一片嗡嗡的低鸣，像蜂巢。
沈千年走进去，没有引起任何人的注意。他穿行在桌子之间，像一个穿错戏服的观众。没有人抬头看他，没有人停下手中的工作。
他在一个年轻男人身边停下。男人二十出头，穿着花衬衫，正对着电话哭诉：“阿姨，我是您孙子，我出车祸了，医生说再不交钱就不给我手术了……”
沈千年伸手，搭上了男人的脉搏。
男人一愣，扭头看他：“你谁啊？”
沈千年闭眼一秒，松开手，语气像在念病历：“你胃溃疡，再骗人会吐血。”
男人的脸白了：“你……你怎么知道？”
沈千年没有回答。他从口袋里掏出一根银针，在指尖转了一圈，针尖在日光灯下闪出一道寒光。
“我是来救你的。”
一针扎下——足三里，胃经合穴。
男人浑身一僵，眼睛瞪得浑圆，嘴张开却发不出声音。然后他僵直着从椅子上滑下去，倒在地上，浑身抽搐。
电话那头还在喊：“孙子？孙子你怎么了？”
全场安静。
一百多个正在打电话的骗子同时停下手中的动作，扭头看向沈千年。空气中只剩下电话里传来的“喂？喂？还在吗？”的杂音。
沈千年把银针收进针包，环顾四周，声音不大，但每一个人都听得清清楚楚。
“下一个。”
楼上的保安通过监控看到了楼下的场景。八个保镖从二楼冲下来，清一色的黑色短袖，肌肉鼓得像石头，手里提着电棍。
他们堵在楼梯口，排成一排，像一堵肉墙。
为首的是一个光头大汉，脖子上纹着一条青龙，手里握着电棍，按下开关，蓝色的电弧噼啪作响。
“中国人，你找死。”
沈千年走上楼梯，每一步都不急不慢。他在光头面前停下，抬头看着他。
“你肝火旺，脾气暴躁，最近牙龈出血。”沈千年的声音平静得像在念药方，“少喝酒，多吃蔬菜，不然肝硬化。”
光头举着电棍的手僵了一下。
“你他妈……”
沈千年掏出一根银针，扎向光头的曲池穴——手阳明大肠经合穴。针尖刺入的瞬间，光头浑身一僵，电棍从手里滑落，整个人开始僵尸跳。全身僵硬，像一根木桩，却不受控制地弹跳起来，头撞上天花板的吊灯，玻璃灯罩碎了一地。
“砰——”
剩下的七个保镖对视一眼，同时冲上来。沈千年不紧不慢，一根银针接一根银针，每扎一个，就多一个僵尸跳的人。
“砰、砰、砰、砰——”
八个人在狭小的楼梯间里集体僵尸跳，头撞天花板，脚踩地面，声响连成了一片，像密集的鼓点。他们撞翻了楼梯扶手，撞碎了墙上的镜子，撞得桌椅乱飞。
园区负责人从三楼冲下来，是一个四十多岁的胖子，穿着一件花哨的夏威夷衬衫，脖子上挂着一条大金链子。他冲到楼梯口，看见满楼梯跳动的保镖，腿一软，差点滚下去。
“你……你到底是什么人？！”
沈千年走上最后一级台阶，伸手搭上胖子的脉搏。胖子想躲，但沈千年的手指像铁钳一样扣住了他的手腕。
一秒，两秒，三秒。
“你高血压，糖尿病，肾衰竭。”沈千年松开手，语气像在宣判，“命不久矣。”
胖子的腿彻底软了，扑通一声跪在地上，膝盖砸在瓷砖上，痛得他龇牙咧嘴，但还是拼命磕头。
“爷爷！救我！你要什么我都给你！钱！女人！房子！”
沈千年低头看着他，面无表情。
“把三楼的门打开。”
胖子爬起来，连滚带爬地冲上三楼，用颤抖的手刷开了门禁。
园区三楼，监控室。
“将军”坐在真皮转椅上，面前是一整面墙的监控屏幕。屏幕分割成几十个小格子，每个格子里都是园区不同角落的实时画面。
此刻，正中央的大屏幕上，沈千年正在走上楼梯，身后是八个僵尸跳的保镖和跪地磕头的负责人。
“将军”端起桌上的威士忌，慢慢抿了一口。冰块在杯子里轻轻晃动，发出清脆的声响。
“有点意思。”他的嘴角慢慢往上翘，露出两排发黄的牙齿。
手下站在他身后，手按在腰间的枪套上：“将军，要不要开枪？”
“将军”放下酒杯，摇了摇头。
“我要活的。”他站起来，走到窗前，看着楼下的园区大院，“五百万美金。抓不到就别回来。”
手下领命，推门出去。
走廊里传来急促的脚步声，一个接一个，像雨点砸在铁皮屋顶上。上百个持枪打手从园区的各个角落涌出来，向一楼大厅汇集。
“将军”重新坐回椅子上，拿起酒杯，对着屏幕里的沈千年举了一下。
“中国人，欢迎来到我的地盘。”
园区一楼大厅。
沈千年从楼梯上走下来，回到那个巨大的开间。一百多个骗子还站在原地，没人敢动，没人敢打电话，甚至连呼吸都压到了最低。
沈千年走到最近的一张桌子前，坐下。他把帆布包放在桌上，拉开拉链，从里面掏出那本破医书，翻开，放在一边。然后他拿出针包，摊开——一整排银针整整齐齐地码在黑色的绒布上，在日光灯下闪着寒光。
一百零八根。
他抬头，看着面前那个刚才还在骗老太太的年轻骗子。
“伸手。”
年轻骗子的手在发抖，但还是伸了出来。沈千年搭上他的脉搏，闭眼一秒，松开。
“你肾阳虚，腰膝酸软，少熬夜。”
年轻骗子愣住了：“就……就这个？”
沈千年没有回答。他转向下一个人，伸手搭脉：“你脾虚湿盛，口苦口臭，少吃外卖。”
再下一个：“你肝郁气滞，容易焦虑，少骗人。”
再下一个：“你心火亢盛，失眠多梦，少看手机。”
一个接一个，他就像在门诊看病，不紧不慢。每一个被他号过脉的骗子都愣在原地，有人摸了摸自己的胃，有人揉了揉自己的腰，有人偷偷咽了口唾沫。
没人再想跑了。
外面的脚步声越来越近，越来越密，像涨潮的海水。沈千年没有抬头，依然在一号一号地给人号脉。
第一百零七个。
第一百零八个。
外面的声音突然停了。
沈千年把最后一根银针放回针包，慢慢站起来。他把医书合上，塞进帆布包，把针包卷起来，也塞进去。然后他拉上拉链，把帆布包挎在肩上。
他抬头，看向大门口。
铁门外，密密麻麻站满了人。清一色的黑色短袖，手里端着各式各样的武器——手枪、砍刀、电棍、铁管。阳光从他们身后照进来，把他们的影子拉得很长，像一群从地狱里爬出来的鬼。
至少上百人。
沈千年深吸一口气，从口袋里掏出王小凡塞给他的那部手机。屏幕亮着，上面是直播界面。
直播间里，在线人数已经破了千万。
弹幕像瀑布一样滚过屏幕，速度快到看不清任何一个字。但有一个词反复出现，像心跳一样有节奏：
“老祖快跑。”
“老祖快跑。”
“老祖快跑。”
沈千年看着屏幕，嘴角微微动了一下——不是笑，是一种说不清的表情，像是释然，又像是告别。
他把手机举起来，对着镜头说：
“直播别停。让所有人看看，骗子是怎么哭的。”
他把手机放回口袋，松开帆布包的肩带，让它滑落到地上。然后他从包里抽出一根银针——不是金色的，是最普通的那一根，钢制的，用了三百年的那一根。
他转过身，面朝大门。
上百个打手已经涌进了院子，黑压压的一片，脚步声震得地面在颤抖。为首的那个光头——不是刚才被扎的那个，是另一个更壮的光头——手里举着一把手枪，对准了沈千年的胸口。
“中国人，跪下。”
沈千年看着他，眼睛里没有任何情绪。
“你肾虚。”
光头的手指扣在扳机上，微微发抖。
“我数三下。”光头的声音从牙缝里挤出来，“一。”
沈千年把银针在指尖转了一圈。
“二。”
他的瞳孔里，金色的光开始蔓延。
“三。”
沈千年先动了。
他没有冲向门口，而是冲向最近的一根柱子。布鞋踩在水磨石地面上，发出急促的声响，像鼓点。光头扣动了扳机，子弹打在柱子上，碎屑飞溅。
沈千年从柱子的另一侧闪出来，银针已经扎进了第一个打手的曲池穴。打手浑身一僵，僵尸跳，手里的砍刀掉在地上。
第二个冲上来，沈千年侧身避开刀锋，一针扎在对方的大椎穴。打手僵直倒地，开始抽搐。
第三个、第四个、第五个——银针像飞镖一样从他指尖射出，每一针都精准地扎在穴位上，不偏不倚。被扎中的打手一个接一个僵尸跳，在大厅里弹来弹去，撞翻了桌子，撞碎了电脑，撞得电话机飞起又落下。
弹幕已经看不清了，直播间里的画面剧烈晃动，只能听到嘈杂的喊叫声和东西摔碎的声音。但留言还在以每秒上百条的速度滚动：
“老祖在打架！”
“一个人打一百个？！”
“这是动作片吗？！”
“老祖加油！！！”
沈千年越打越慢。不是因为他累了，而是因为——针快用完了。
他的针包里原本有一百零八根银针，每一根都扎在了一个打手身上。他数着倒下的打手数量：五十、六十、七十……还剩最后一根针，就是他手里那根钢制的。
但打手还剩二十多个。
他们学聪明了，不再冲上来，而是围成了一圈，把沈千年逼到了墙角。光头的枪又举了起来，这一次，没有警告。
“去死吧。”
扳机扣下。
子弹飞出去。
沈千年侧了一下身——不是躲，是调整角度。子弹擦过他的左肩，打穿了中山装的袖子，带出一道血线。他没有看伤口，甚至没有皱眉。他的眼睛始终盯着光头身后的楼梯。
楼梯上，有人下来了。
是“将军”。
他穿着白色的亚麻衬衫，袖子卷到手肘，手里没有武器。他走得很慢，每一步都像踩在节拍上。
“住手。”
他的声音不大，但每个人都听到了。打手们自动让开一条路，像摩西分红海。
“将军”走到沈千年面前，停下。
两个人之间的距离不到一米。
“将军”低头看着沈千年肩膀上的血，笑了。
“你会死的。”
沈千年看着他，瞳孔里的金光越来越亮。
“我三百年前就死过一次。”
“将军”的笑容僵了一瞬。
“不怕再死一次。”
沈千年把最后一根银针捏在指尖，对准了自己的心脏。
“将军”的瞳孔猛地收缩。
“你疯了？”
沈千年没有回答。他的嘴角微微上扬——不是笑，是一种比笑更让人毛骨悚然的表情。
那是将要赴死的人，才有的平静。
窗外，警笛声由远及近。
“将军”猛地扭头，看向大门。林芳带着国际刑警冲了进来，枪口对准了每一个打手。
沈千年放下银针，看着“将军”，声音轻得像叹息。
“下次，我一定扎你。”
“将军”的拳头攥紧又松开。他转身，走进楼梯间，消失在黑暗中。
沈千年靠在墙上，慢慢滑坐到地上。
肩膀上的血还在流，染红了半个袖子。他的手里还攥着那根银针，钢制的，用了三百年的那一根。
他低头看着针尖上自己的倒影。
“还没完。”他低声说。
远处，“将军”的脚步声在楼梯间里回荡，越来越远，越来越轻。
但沈千年知道，他还会回来。
因为他们之间的账，还没算完。
