雨还在下，湿气顺着排水管的缝隙渗进墙根，沈夜蹲在苏州河南岸的泵站口，手里捏着一张黄麻纸。纸上的炭笔线条粗细不一，有些地方被手指反复摩挲过，边缘已经起毛。他没看图纸，只是闭着眼，呼吸缓慢。
半小时前，一个穿灰布衫的小贩在静安街角丢了半袋米。米袋底下压着一张字条：染坊失联三小时，信号断于南廊末端。
他知道是谁写的。也知道那不是求救，是确认死亡时间。
程岳不会让他等。林绾绾也不会。
他睁开眼，把图纸折成窄条塞进内袋，拉上深灰工役服的领扣。脚边放着一只旧皮包，里面是钢钩、湿布、撬锁铁片。没有枪。枪声会引来更多人。
他钻进泵站口，沿着主渠往前走。水深到膝盖，浑浊的水流裹着腐叶和碎木向前涌。两百米后，支道入口藏在一道塌陷的砖墙后。他侧身挤进去，通道骤然变窄，头顶的砖拱离脑袋只剩半尺。他弯腰前行，左手贴墙，指尖划过青砖接缝——第三块砖右上角有道斜痕，像是刀刻的。
他记得这道痕。
不是记忆，是手指的感觉。三年前？五年前？他不知道。但身体知道。
通道开始下沉，积水漫过腰际。前方拐弯处水位更高，几乎封顶。他停下，从皮包里取出一块油布缠住口鼻，深吸一口气，沉入水中。
水冷得像铁针扎进皮肤。他贴着底部爬行，右手始终摸着墙。十步，十五步，前方出现一道竖井口，格栅锈死，但左上角缺了一角。他浮出水面换气，甩掉脸上的水珠，将钢钩甩上去卡住边缘，借力攀爬。
三十米高，中途歇了两次。最后一次手滑，整个人悬在半空，脚底打转。他咬牙收紧手臂，硬是把身体甩回墙面，指甲崩裂，血混进锈渣里。
顶端格栅被铁丝缠住。他用湿布裹住剪钳，一点点绞断。最后一根断裂时，声音轻得像线崩。
他翻进夹层走廊。
地面铺着老式地砖，踩上去有轻微回响。他贴墙移动，避开左弯第三格——那里地砖松动，曾有人踩塌过。空气中飘着陈年石灰和霉味，还有一丝极淡的碘酒味。
通往“07”号审讯室的路有两条。正面是铁门长廊，每十分钟巡逻一次。另一条在夹层西侧，通向通风管道检修口，地图上没标，但他知道它存在。
他拐进西侧岔道。尽头是一扇矮门，门板漆黑，把手低矮。他伸手去拧，不动。从皮包掏出一根细铁条，插进锁孔，轻轻一拨，咔哒一声。
门开了一条缝。
里面不是检修间。
是刑房。
他立刻后退半步，但已经晚了。走廊远处传来脚步声，规律，稳定，由远及近。
他闪身进去，反手扣上门闩，动作轻得没发出一点响动。
屋里很暗。唯一的光来自高处一扇小窗，外面是暴雨中的天井，灰白的光映在水泥地上，照出铁椅的轮廓。
椅子上绑着一个人。
头垂着，头发散乱，遮住脸。身上是一件撕破的白衬衫，袖口卷到肘部，露出瘦削的手臂。右手小指上戴着一枚银环，在微光下泛着冷色。
沈夜认得那只手。
他缓步靠近，脚步落在地砖接缝处，避开可能发出声响的位置。三步，两步，一步。他在铁椅前站定，低头看去。
温如玉的脸苍白如纸，嘴唇干裂，颧骨突出。左耳下方有一道新伤，结着暗红的痂。呼吸很浅，但存在。
他还活着。
沈夜抬起手，准备探颈动脉。就在指尖即将触碰到皮肤时，温如玉的眼皮微微颤了一下。
不是无意识的抽动。是反应。
沈夜收回手，退后半步，目光扫视房间。四面墙都是实心砖，没有窗户。墙角堆着生锈的工具箱，一把断钳子斜靠在边上。天花板上有通风口，但被铁网焊死。门框上方装着一根铜管，可能是传声装置。
没有监控镜头。这种地方不需要。能进来的人，早该死了。
他重新看向温如玉。
这个人三天前还在巡捕房签发尸检报告。昨天有人看见他乘黄包车去了归墟会馆。没人知道他什么时候失踪的。
可他在这里。
被绑在一把铁椅上，像一件等待处理的证物。
沈夜从内袋抽出黄麻纸，展开一角。图纸上，“07”号审讯室旁边画了个虚线框，标注“未知空间”。他当时凭感觉加的，没想到是真的。
脚步声到了门外。
他立刻贴墙站定，右手按在腰间的铁片上。门外那人停住，似乎在听动静。过了两秒，把手转动。
旋钮轻响。
